As Palavras Ditas em um Momento de Raiva

O poder se alimenta do silêncio, o grito de um só pode derrubar impérios.

A vida é um circo, mas não podemos deixar que os palhaços roubem o espetáculo.

A solidão foi um deserto que precisei atravessar, na areia deixei expectativas mortas, no vento encontrei o som da minha própria respiração, e no fim descobri que nunca estive realmente só, eu estava comigo e isso era suficiente.

A felicidade é um estado de espírito que não se compra nem se vende, só se vive.

O passado é um fantasma que só tem força quando o presente não tem graça.

A alma é um jardim que precisa ser regado com lágrimas e banhado com sol.

A esperança não é um fogo claro, é brasa enterrada. Só os que escavam com as unhas percebem o calor que resta. Nem sempre ressurge em clarões, às vezes é apenas um sopro. Mas esse sopro acende, pouco a pouco, a vontade de continuar. E eu sigo, carregando o pequeno lume como um sacramento.

A saudade é um animal que corre em círculos pela casa. Não morde, apenas arranha portas que já deviam estar trancadas. Dentro do peito, a boca do animal é uma chama azul. Alimento-o às vezes, por não saber esperar o fim do fogo. Mas aprendendo, deixo o bicho dormir sem abrir a porta.

O corpo guarda um manual de guerras antigas. Lá estão listadas derrotas que ninguém lê, exceto eu. Cada cicatriz é uma frase do diário que o tempo esqueceu. Volto a esses capítulos com os dedos, procurando cura no toque. E descubro que a linguagem da cura é pequena: atenção e tempo.

As perdas ensinam a geometria do meu próprio espaço. Depois de cada saída, sobra um contorno novo do que sou. Desenho com cuidado as margens que restaram do mapa. E percebo que a estrada que me falta é também caminho. Perder é reformar a casa onde ainda cabe silêncio e canto.

A verdade última não é um castelo, é uma cabana de madeira. Não quer imponência, quer abrigo. Quem a busca com diploma encontra apenas pedra e pó. Quem a busca com fome encontra lenha e fogo. E ali, no calor simples, a alma aprende seu ofício.

Não há redenção sem um preço que se paga em silêncio. A voz pede espetáculo, mas a terra exige humildade. Quero pagar com gestos que ninguém registra. Com a moeda singela de cuidar de dias sem holofotes. E assim entendo que remissão é trabalho debaixo do pano.

A vontade de desistir é um animal que aparece ferozmente. Eu o observo, ofereço água e digo seu nome. Nomeá-lo enfraquece o monstro e devolve-lhe forma humana. Com isso, a desistência perde parte de seu reino. E eu continuo, passo a passo, com pés que querem aprender.

O arrependimento é um espelho que desafia a ação futura. Olho-o, aprendo a não repetir a cena que me arrependeu. Não quero expiar para sempre, quero transformar decisão. Por isso deixo o arrependimento virar combustível, não prisão. E sigo com mapas novos, desenhados por cuidado e costume.

A integridade é um pequeno altar que levo no bolso. Não a exponho para que se veja, guardo-a para que funcione. Ela me lembra decisões quando o mercado pede atalhos. Ser íntegro é preferir a estrada estreita e firme. E assim chego ao fim do dia com pouco peso na consciência.

No fim, o que resta são rotinas que nos salvam do abismo. Rituais simples, um café, uma carta, um olhar, fazem ponte. Construo essas pontes com mãos gastas e coração atento. Elas não garantem paz eterna, mas oferecem travessia. E atravesso, sabendo que, por ora, já é suficiente.

O fracasso é apenas um nome elegante para o aprendizado que custou mais caro. Transforme cada erro em maestria.

Quando me perco na profundidade dos teus olhos, não vejo ausência, mas um amor em armadura, erguido tijolo por tijolo pelo medo do futuro. É um jardim de promessas blindadas, onde a flor mais rara é a coragem de simplesmente se desfazer no instante.

O compromisso, na verdade, não é uma linha reta, é um círculo vicioso de partidas e retornos. O eterno não se encontra na ausência de mudanças, mas na ousadia de reiniciar o abraço mesmo sabendo que todo amor carrega o seu próprio inverno intrínseco.

Tentar manter a chama acesa na chuva de novembro não é um teste de força, mas de teimosia cega. O verdadeiro amor reside em aceitar que a cera vai escorrer, que a luz vai ser trêmula, e mesmo assim, continuar protegendo a pequena vigília com o corpo.