Arrancar do meu Peito

“Eu sou mais forte do que eu” (assim como escreveu Clarice Lispector) e apesar do meu corpo fraquejar, minha alma não desiste da esperança, porque ela sabe que a felicidade não é algo que se busca, mas que está presente nas pequenas coisas do nosso dia-a-dia. E por isto mesmo eu sigo sorrindo, mesmo que às vezes eu chore. E eu choro. Mas estou sorrindo agora.
Sim, eu sou estranha, mas querem saber? Eu gosto muito de mim!

E que se foda o personagem que quer me ver infeliz
Que olha pro meu troféu, mas não vê minha cicatriz

Meu Ideal Seria Escrever...

Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que aquela moça que está doente naquela casa cinzenta quando lesse minha história no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse -- "ai meu Deus, que história mais engraçada!". E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou três amigas para contar a história; e todos a quem ela contasse rissem muito e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre. Ah, que minha história fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moça reclusa, enlutada, doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o próprio riso, e depois repetisse para si própria -- "mas essa história é mesmo muito engraçada!".

Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada com o marido, que esse casal também fosse atingido pela minha história. O marido a leria e começaria a rir, o que aumentaria a irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má vontade, tomasse conhecimento da história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrassem os dois a alegria perdida de estarem juntos.

Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha história chegasse -- e tão fascinante de graça, tão irresistível, tão colorida e tão pura que todos limpassem seu coração com lágrimas de alegria; que o comissário do distrito, depois de ler minha história, mandasse soltar aqueles bêbados e também aqueles pobres mulheres colhidas na calçada e lhes dissesse -- "por favor, se comportem, que diabo! Eu não gosto de prender ninguém!" . E que assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea homenagem à minha história.

E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil maneiras, e fosse atribuída a um persa, na Nigéria, a um australiano, em Dublin, a um japonês, em Chicago -- mas que em todas as línguas ela guardasse a sua frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de uma aldeia da China, um chinês muito pobre, muito sábio e muito velho dissesse: "Nunca ouvi uma história assim tão engraçada e tão boa em toda a minha vida; valeu a pena ter vivido até hoje para ouvi-la; essa história não pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou que já estivesse morto; sim, deve ser uma história do céu que se filtrou por acaso até nosso conhecimento; é divina".

E quando todos me perguntassem -- "mas de onde é que você tirou essa história?" -- eu responderia que ela não é minha, que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal começara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma história...".

E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a minha história em um só segundo, quando pensei na tristeza daquela moça que está doente, que sempre está doente e sempre está de luto e sozinha naquela pequena casa cinzenta de meu bairro.

Meu coração está doendo, não dormi direito a noite toda, e as poucas vezes que dormi sonhei com você!

O meu amor pelo Coringa é mais forte que as paredes de um asilo!

Não chore à beira do meu túmulo, eu não estou lá. Estou no soprar dos ventos, nas tempestades de verão e nos chuviscos suaves da primavera. Não chore à beira do meu túmulo, eu não estou lá. Estou no brilho das estrelas e no cantar alegre dos pássaros. Não chore à beira do meu túmulo, eu não estou lá, eu não morri.

Intimidade é uma palavra de cinco sílabas para ‘aqui-está-o-meu-coração-por-favor-esmague-o-como-carne-moída-e-se-delicie’. É uma coisa ao mesmo tempo desejada e temida. Difícil de conviver com e impossível de se viver sem.

Sou um escritor de poucos livros e poucos leitores. Vivo extraviado em meu tempo por acreditar em valores que a maioria julga ultrapassados. Entre esses, o amor, a honra e a beleza que ilumina caminhos da retidão, da superioridade moral, da elevação, da delicadeza, e não da vulgaridade dos sentimentos.

Fui tomar satisfação a meu pai sobre esses assuntos do céu: "O povo diz que o céu é la em cima e o inferno é lá embaixo. Mas se a Terra é redonda e tem céu em toda a volta, onde fica o inferno?". Meu pai, meio agnóstico, meio crente, me deu uma palmadinha carinhosa e se saiu: "O inferno é aqui mesmo. Vá brincar!"

Ainda procuro em teus olhos vestígios do meu amor não correspondido

Foi assim……ode a meu povo

Foi assim…por mero acaso
que cheguei , certo dia,
à terra de meus pais.
Ainda um menino, pouco sabia
ou um quase nada
sobre os campos distantes
de ventos frios e cortantes
do extremo sul do País.
Essa terra guasca e lindeira
de gente pura e acolhedora
plena de simpatia e lealdade.
Terra de encantos, protetora,
que em realidade era a de todos
meus mais antigos ancestrais.
Rio Grande do Sul, uma nação
orgulhosa de seus feitos e tradições;
uma nação verdadeira,
cuja bandeira, tremulando,
carrega os traços rebeldes
de muitas guerras e peleias
nação com sangue forte nas veias,
curtida no amor à terra e,
a defendê-la fez jorrar esse sangue
por várias gerações.
Menino carioca, da capital
me achando soberano, o tal…
aprendi , muito cedo
a domar o potro da vaidade
e a me entregar de alma,
sangue e corpo
ao minuano campeiro.

Vem, meu amor, se encostar em mim
vou te abraçar de leve e te beijar assim
te fazer carinho e te dizer que sim,
que entrego em teus braços o meu amor sem fim.
Foi seu jeitinho doce como de querubim,
que me fez perceber e confessar assim:
até seus defeitos são perfeitos para mim.

Sou solteiro porque a anta do meu cupido usa uma metralhadora ao invés de arco e flecha e acaba matando os meus pretendentes.

Fragmentos de um amor

Na minha mente, tua lembrança
No meu coração, teu amor
No meu corpo, tuas mãos
No meu desejo, teu calor.

Na minha vida, teu rastro
Nos meus sonhos, tua imagem
Nos meus olhos, teu olhar
No meu peito, tua saudade.

Na minha dança, teu molejo
Na minha pele, teu cheiro
Na minha boca, teu gosto
No meu paladar, teu tempero.

Nos meus ouvidos, tua música
Nas madrugadas, tua presença
Na minha fantasia, tua espera
No meu lado, tua ausência!

Eras o meu melhor amigo. Conhece-me de trás para a frente, sabe os meus segredos, os meus medos, os meus sonhos, as minhas esperanças. Por isso, quando disse que me amavas pela primeira vez não acreditei.
Sim, eu também te amava, amava-te da mesma maneira que alguém ama um irmão. Amava-te como se amam as crianças, daquela maneira pura, inocente e sem preço que só os que ainda não foram massacrados pela vida sabem amar. Não conseguia imaginar amar-te de qualquer outra forma, porque não conhecia nenhuma outra forma que não aquele amor do tamanho do universo que existia entre nós.
Além disso, não queria te amar. Não queria te amar porque tinha medo de te perder. O amor acaba. As pessoas entregam-se por completo àqueles que amam, sem pedir nada em troca, lutam, sofrem, criam expectativas, sonhos, planos. E tudo isto acaba. Por vezes zangam-se, ou esquecem-se uma da outra, outras vezes apaixonam-se por outra pessoa ou habituam-se tanto àqueles que amam que acabam por ficar fartos. E eu não queria ficar farta de vc. Se havia algo que a vida me tinha ensinado era que só a amizade é eterna. Por isso não queria te amar, da maneira má, para que nunca destruíssemos a nossa amizade desnecessariamente.
E infelizmente dei conta que também estava apaixonada de repente, assim, sem fazer nada por isso. Então, resolvi arriscar. Quem sabe? Porque não pode o meu melhor amigo ser também o meu namorado? Tive medo, pois sabia que havia muito em jogo. Mas decidi tentar.
Gostei de vc do primeiro até ao último momento, duma maneira tão intensa e forte que, quando acabou, pensei que não iria resistir. Amei vc em cada beijo, em cada gesto, em cada olhar, em cada abraço, em cada toque.
Amava vc porque vc sempre me fez bem e demonstrava querer o meu bem pra sempre, porque eras divertido, porque tinhas preferido ficar comigo do que com aquelas piriquetes que passam a vida atrás de vc, te amava porque vc se preocupava, porque estavas sempre disposto pra td q eu quisesse, porque me acalmaste quando eu tive medo de arrancar um dente e porque procuraste em todos os locais do mundo uma resposta para me acalmar Mas principalmente, te amava não só por eras o meu namorado, mas porque já te amava há tanto tempo como o meu melhor amigo.
Qualquer um pode achar q estou a exagerar, que estou a dar mto valor a algo que não passou de uma paixonita de adolescentes. Mas não foi. Para mim foi mais que uma simples paixonita. Quando eu gosto de alguém entrego-me e mais ainda quando esse alguém demonstra o mesmo por mim, e vc não foi exceção.
E depois, tão inesperadamente como começou, o nosso amor acabou.
Foi terrível. É sempre assim, quando o amor morre, o coração fica muito tempo de luto. Até quando esse luto irá durar?!? Só Deus saberá a resposta...Mas Fé eh algo que não me falta!

Meu trem

Parte meu trem
Da gare escura,
Pela manhã que não veio,
Ainda.
Do escuro da noite,
Que não finda,
Parte meu trem
Escuro e sujo.
Trem de perfumes
Extravagantes,
Em misturas exóticas
De odores;
Miss dior, num certo azêdo
Do suor
De mil axilas.
O cheiro de peixe
Que exala
De caixotes, em jornal
(sem igual).
Ah, meu trem que parte,
Escuro e sujo!
Trem de luxo
No cotidiano,
Com portas abertas
(incertas)
Que são bocas famintas
(de gente).
De janelas sem vidro,
Com chuva, com vento
Num só lamento,
Do pó que levanta
Do chão,
Juncado do lixo
De muitas mãos
E das bocas que cospem
A miséria de um povo.
Meu trem…
Do cotidiano,
De professoras azuis,
De bêbados cansados,
De suados operários,
Dos peixeiros
Que espalham na manhã
A presença dos mares,
Em horários incertos
(invulgares).
Trem democrático.
Prático!
A professora ao lado
Da lavadeira,
No mesmo trem,
Escuro
E sujo,
Com cheiro de peixe,
De roupa lavada
(ou suja?)
Com o lixo espalhado
No perfume francês.
Quem nos fez
Assim tão irmanados
Nós….Os subdesenvolvidos
Do sul?
Num mesmo trem
Escuro
E sujo.
Com vento
Com chuva
Com frio,
Mas sem cheiro
Do sangue
Da luta de irmãos.
O branco no preto
O preto no branco,
Livres
Num mesmo trem
Escuro
E sujo,
Com vento,
Com chuva,
Com frio,
Mas sem o cheiro
Da pólvora
Da guerra,
Que me aterra

Esperança do povo

Lá se vai meu povo,
triste.
Lá se vai esperando,
de novo
pensando
que existe
esperança.

Que o dinheiro
vai dar
o mês inteiro
p’ra gastar
e sobrar
p’ra poupança.
Coitados!
Minha gente
é criança
que de repente,
p’ra se conformar,
acredita nos sonhos.

Mas, a verdade aparece
contida
na triste ilusão.

O real depois permanece
p’ra gente pensar.
Pois,
então?

Só o pobre
socorre
outro pobre.
E o rico
só morre
mais rico.

⁠Quando decidi seguir meu sonho, eu já tinha descartado minha vida.

Você chegou
No meu mundo ao contrário.
Me olhou bonito
E entendeu o meu não-entender.

É por isso que você se complica tanto, sussurrou em meu ouvido. Você precisa parar de tentar entender. Coisa boa não se entende, se vive!