Apesar da Magoa Sinto sua falta

A honra é como a neve, que, perdida a sua brancura, nunca mais se recupera.

Nada neste mundo se oculta dos olhos de Deus: a sua providência estende-se a tudo e por tudo.

Uma mulher, quando tira a sua túnica, despe-se também do seu pudor.

Não é forte quem derruba os outros; forte é quem domina a sua ira.

Ninfomaníaca.
Sua demoníaca mania me
levou do céu ao inferno.

A razão, sem a memória, não teria materiais com que exercer a sua atividade.

Administrar é como segurar um pombo em sua mão. Se você aperta muito, ele morre; se você afrouxa, ele voa.

Uma criança mimada nunca ama a sua mãe.

Pois o homem é feito de banalidade,
e nomeia o hábito a sua ama.

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

Para não corar diante da sua vítima, o homem, que começou por feri-la, mata-a.

O escritor quer escrever a sua mentira e escreve a sua verdade.

Para os doentes, o mundo começa na cabeceira e acaba no pé da sua cama.

Que cada um desempenhe a sua parte em tudo que encontre para fazer, porém sem escravizar a alma.

Deus estava satisfeito com a sua obra, e isso é um erro fatal.

Se cada um varresse a calçada da sua casa, no fim do dia a rua toda estaria limpa.

O amor, no seu estado social, talvez não tenha nada razoável senão a sua loucura.

O homem vale na medida da sua capacidade de admirar.

Prosa: palavras na sua melhor ordem; poesia: as melhores palavras na melhor ordem.