Apenas um Menino Diferente

⁠Menino bonito
Menina na dela
É essa novela que eu vou te contar
Mas vou te dizer
Tem muita história dessa por aí
Abre o olho que pode ser com você

⁠O ciclo
É a bola conduzida no pé do menino
É perceber que o rei não está na nossa barriga
Mas só na culpa de nossa fome
É o lembrete que somos juntos pólvora
Que o mundo não gira só no nosso umbigo
É a fé na fera
Na coragem de mãe defendendo a cria
No diâmetro do balaio cheio
Fazendo a feira
Pra festa e pra farra

⁠Fragilidade

Na casca dura que cobre teu corpo
Tão frágil te vi hoje,
Como menino assustado
Que não tem para onde ir.
A dúvida pairou em você
E quem você é
Ficou perdido no seu ser.

⁠Dança o menino,
Dança com alegria,
Dança como se nem ao menos tocasse o chão
O menino risonho,
Dança com um sorriso que só ele tem.
Dança representando a vida ou até mesmo algo além..!

Sempre haverá aquele menino, aquele que você quase teve. Não importa por quantas almas você já se apaixonou, quantas mãos você já segurou, quantos lábios você já beijou, sempre haverá ''aquele'' garoto. Ele vai estar lá, no fundo da sua mente, mesmo você achando que essa ferida já tinha cicatrizado. Ele ficará repleto de arrependimentos, nostalgia e melancolia. Ele será uma bela memória que sempre vai pintar seu coração com a quantidade de certa de amor e dor. E sempre, sempre, quando você o conjurar na frente dos seus olhos, sua boca se transformará no sorriso mais triste de todos.

⁠O menino tinha uma mãe de papel.
Foi seu primeiro desenho no orfanato.
Ela tinha cabelos longos, num rosto com três pontinhos
e quatro traços finos como corpo.
Um triângulo a vestia do pescoço ao meio das pernas
E ela pisava, descalça, numa linha inclinada.
Quando conseguiu utilizar a tesoura, ah! esse menino...
cortou milimetricamente seu desenho e o colocava ao lado
da cama à noite e no bolso durante o dia.
Tomava tanto cuidado para a mãe não amassar ou ser
dobrada.
Conversava com ela e a apresentava a todos que lhe perguntavam sobre o nome da mãe
"Oras, respondia ele, o nome dela é Mãe"
Tão verdadeiro lhe era, que jamais sofreu contradição.
Todos acreditavam que aquela mãe existia e não o consideravam louco.
O menino cresceu e era hora de enfrentar o mundo.
Trabalhava como estagiário em direito e faltava um ano pra
formatura esperada.
"Vou advogar para os órfãos"
Alguns achavam aquela fala estranha e outros não sabiam bem o que ele queria dizer.
Uma noite, conversando com a Mãe e tomando um chá de camomila, estagnou olhando para ela. Depois de um tempo, refletiu:
"Mãe, você está magra demais, sem cor, tudo é preto e branco!"
E lhe coloriu a saia de lilás.
Como estava cansado, dormiu debruçado sobre o desenho.
Ao despertar, viu que havia derrubado o copo de chá sobre a Mãe.
Nada pode salvar o desenho: borrado, manchado, se esvaindo em pedacinhos.
Ele tinha amado sua mãe a vida inteira em preto e branco,
mas quando deu-lhe cor, conheceu a razão.
Não era mais menino. E o que poderia ter sido lindo, tornou-se desconhecido.
Quando lhe perguntam sobre a Mãe sempre responde:
"Minha mãe foi camomila enfeitada de lilás. São misturas tristes e feias e não tocam meu coração."
E vai embora depressa. Já distante aperta um chumaço de papel embolorado no bolso e olha pro céu. Só então, sorri!

⁠O menino sonhador, já não é mais o mesmo, o menino que ansiava por felicidade e conhecimento, o garoto que sempre sorria, que tinha aquele brilho único em seus lindos olhos, esse brilho e anseio hoje já não o habitam, seus olhos frios e opacos ansiando pela morte, por anestesiar sua dor e sofrimento, ansiando pelo consolo da morte enquanto ele está aos prantos e ela o leva em seus braços

⁠Do sertão ou da cidade
seja homem ou menino
não importa qual idade
sua vida ou seu destino
pois é na dificuldade
que brota a honestidade
da raiz do nordestino.

⁠Eu prefiro sempre lembrar dos nossos momentos divertidos, do meu tempo de menino fazendo tranças no seu cabelo.
Recordar aquelas conversa em que você dizia, isso logo passa, a vida se encarrega de deixar tudo bem.
Hoje tento copiar seu molho pro macarrão, e sempre quando estou preparando falo no meu intimo; ajuda ai! Dona Maria!!!.
Hoje sinto saudade, muita saudade sua, ainda sinto seu cheiro; vivo imaginando você sorrindo.
Hey mãe, eu sabia que ia ser assim, sabia que você ia fazer falta.
Mas sei que você está bem, jumto do coração de Deus.
Ainda te amo Mãe.
E sempre irei te amar.

⁠Anda, menino, corre!
Vê quanto chão pela frente!
Não olhe pra trás, não chore
Lágima também é semente
Se regar ela não morre!...
Anda, menino, voa!
Sai do chão, a alma levanta!
Mira o céu, riso é coroa
Alegria é semente santa
Só germina em terra boa!

O pai lhe dizia que a letra era para menino que não precisava encher o próprio prato.

⁠" Menino sapeca"

Dizem que sou sapeca
Gosto de brincar e aprontar
Mas não me acho sapeca
Sapeca é quem me chamar.

Sapeca é o sapo
Que pula o tempo todo no brejo
Molha a conta
Assusta os peixes
Canta o tempo todo
Brincando de tejo

Sapeca é a onça toda pintada
Com a cara mais lavada
Come tudo na floresta
Quando a noite vem

⁠Às vezes, o menino
precisa dar lugar para o homem.
E vice versa.

⁠Ser homem não está na fala. Mas no comportamento. Reveja o seu menino

⁠Jovem menino
muita criatividade
Outro haicai?

⁠Vida com amor....
Simplesmente Sublime


Menino inocente...
O Tempo...
Levado ou trazido pelos ventos...
Simplesmente...
Mais que Sublime...
Destino coerente...
Faz a gente pirar....
E viajar novamente...
Um terno e eterno calor....
A poesia viaja em buscas de olhares...
Amar sem cessar...
Entregar.....
Sem medir...
Abraçar...
Pra sentir...
Eu...
Sou apenas um Poeta que Voa...
Me envolvo no meu repertório....
Sinto a alegria que radia....
Em minha face...
Está minha identidade...
Se sou louco ou não...
Então dirijo....
Até na contra mão...
Mas com meu carrão....
Acidentes não acontecem...
Da flor...
Quero só o mel....
O cheiro...
Vou distribuindo...
Mato meu desejo...
Mato minha sede...
De dia sou o Gavião...
Uso asas e as mãos...
Escrevo poema e canção...
A noite...
Não sou a coruja que é de rapina...
Mas durmo com minhas grafias...
Delas eu me alimento...
E adormeço com minhas fantasias...
Acordo digo...
Vem Felicidade...
Vem que estou a te aceitar...
Ando pela casa...
Abro as janelas...
Olho pro céu...
E clamo...
Oh Deus universal....
Apareça....
Estou aqui...
Pra te louvar e agradecer...
Nas madrugada eu acordo
E ajoelho pra orar....
Loucura deliciosa...
Chamo quem eu quiser...
Aproveito e puxo uma prosa....
Prosear pra pra língua não coagular...
Desejo saciado...
Poeta desvairado...
Poema feito....
Aqui...
Com flanela e dou mais um brilho...
Não uso Bombril....
Porque riscar....
Não é meu perfil.....



Autor:José Ricardo

⁠Menino Poeta

Eu.....!
Ainda criança.....
Era aquele menino...
Totalmente sem noção.....
Única distração.....
Era brincar com que tinha na mão.....
Enxada.....
Foice.....
Machado....
Turo era diversão.....
Com lápis....
E papel na mão....
Escrevia e fazia borrão.....
Escrevendo sem parar....
Tudo que tinha no coração....
Na época....
Tudo era ilusão.....
Só vivia a rabiscar.....
Os sonhos.....
Não me via como Poeta.....
Tudo era recreio....
Minha alma infantil.....
Era azul da cor de anil....
Era o verso....
Que não se definia....
Com o coração sempre em forma....
Foi lápidando com o tempo....
Em meus devaneios....
Foi amadurecendo pelo vento....
Na miragem....
A cachoeira derramava...
E refletia no espelho da alma....
E os sentimentos transbordava.....
Na minha loucura....
Nem sabia de nada....
E escrevendo sem parar meus pensamentos.....
Cresci.....
Vivi....
E hoje....
Estou aqui....
A ferramentas do passado enferrujaram....
E o borrão que era rabiscos.....
Transformou em poesia....
E aspirando sempre o cheiro das flores....
Hoje respiro amor.....
E com ele.....
Uso o amor e todas as suas essências....
E com inteligência....
Vou escrevendo com mais sabedoria....

Autor :José Ricardo

O eco do choro do Deus Menino já se agudeza na minha mente, sobre o sorrir encantado dos meus filhos, prometo o amor incondicional por tudo de belo que a vida me tem proporcionado, para me solidarizar com os corações de todos os que amam viver em alegria juntos seus entes.

⁠Quintal
sombra da roupa lavada
que o vento afaga
no varal
bacia secando
ao sol
espiando
o menino
que viaja longe
num caminhão
protegido
pelo irmão.
Infância e quintal
sinônimos de poesia.

⁠⁠O que sangrou o menino eu fiz da divida o ensino inverso

Pra me curar eu vim sarar as feridas de perto .