Aniversário de 18 anos

⁠⁠Quando o destino provoca as centelhas do Sentimento, a Amizade incendeia e vira Casamento.

⁠O Peso dos Dias e a Leveza do Tempo

Nunca gostei de comemorar aniversários.

Não me entendam mal — não é um desprezo pela vida, tampouco um capricho melancólico. É, talvez, um desacordo silencioso com o calendário. A data do nascimento me soa arbitrária demais para conter em si todo o mistério e a beleza de estar vivo. Há algo estranho em reduzir a celebração da existência a um dia fixo, como se a vastidão da vida coubesse numa vela, num bolo ou num parabéns apressado.

Eu prefiro envelhecer a fazer aniversário.

Gosto da ideia de envelhecer porque ela carrega marcas. Rugas, histórias, memórias e silêncios. Envelhecer é a confirmação de que estive aqui — que sangrei, sorri, perdi e me encontrei. Cada linha no rosto é uma frase escrita à mão pelo tempo. Cada ano que passa é mais uma página virada com esforço e sentido. Envelhecer é a prova irrefutável de que vivi — ou ao menos tentei viver.

Mas viver, veja bem, é diferente de estar vivo.

Estar vivo é biológico: pulmões funcionando, sangue correndo, agenda cheia. Viver é outra coisa. É quando a alma respira, quando os olhos se demoram num pôr do sol, quando o silêncio não assusta mais. É quando a dor ensina, quando o amor transforma, quando o tempo passa e você sabe que ele passou por você — e não apenas ao seu lado.

E é exatamente por isso que não temo a morte física. Essa virá para todos, no tempo que não escolhemos. O que realmente me assusta — e profundamente — é a morte em vida. Aquele estado em que os olhos seguem abertos, mas o mundo já não causa espanto; em que o coração bate, mas não se comove; em que se respira, mas não se sente mais o perfume da existência.

Essa morte silenciosa, discreta, cotidiana, me aterroriza. Porque ela se instala devagar, sem anunciar-se. De repente, já não se sonha. Já não se espera. Já não se luta. É essa a morte que me recuso a aceitar.

Por isso celebro o cotidiano. Todo dia é um aniversário da minha consciência desperta. Todo gesto de sensibilidade, toda lágrima sentida, toda esperança cultivada é uma prova de que ainda estou vivo — e não apenas biologicamente funcional, mas inteiro.

Não preciso de presentes nem de aplausos. Preciso apenas do milagre cotidiano de seguir. Porque todo dia que me é dado é, por si só, um aniversário da minha resistência. Um lembrete de que estou aqui — apesar de tudo, apesar de mim.

E assim, envelhecendo sem pressa, vivo celebrando o que realmente importa: a arte rara de continuar sendo.

Um dia é pouco mensurar a alegria que todos têm por conhecerem você.
Um dia é pouco para dizer que você é especial e que sua existência faz toda a diferença.
Um dia é pouco para falar da sua força, e que ver você na luta traz motivação/inspiração.
Um dia é pouco para destacar o que seu sorriso faz e traz, seus detalhes embelezam o mundo.
Um dia é pouco para significar você, que é tão cheias de significados e ao mesmo tempo rouba qualquer sentido, porque você é doida! Haha
Ahhh você! Um dia é nada, mas se você está nele, o dia se torna memorável.
Desejo que em toda sua vida você lembre o quanto você é importante e que faz a diferença nos dias daqueles que te cercam.
Todos os dias, desejo que lembre e se a memória falhar, me procure para eu dizer que "Você é f***! Obrigada por fazer parte da minha vida!"

Um feliz dia para você!
Feliz aniversário!

Que nunca desperte em mim o sentimento de inveja.
Por alguém de sucesso, que eu prossiga inspirada
em alcançar o meu ideal.