Amor Nao é pra Mim

Existência

Uma parte de mim ama você,
A outra parte não vive sem você,
Oque sobra é tudo de mim
Que está com você.

Se eu fico sozinho
É porque meus pensamentos
Não troca você por mim.

Uma só é a vida
Neste tempo corrido
Que é nada mais
Que uma fração da eternidade.

Onde a imensidão da existência
É um tempo inexistente
Da existência vazia
Se comigo não existe você.

Edney Valentim Araújo

Esta pequena

Desvia de mim este olhar
Ó minha bela...
Pra que eu não veja
Quão linda é a menina dos teus olhos.

Pode ser que eu me perda
De amores por esta pequena...
Mas se eu me perder,
Permita que eu fique por lá.

E se despertar os teus encantos,
Que sejam de amores por mim.
Eu que já não consigo voltar
Perdido de amores por ti.

Edney Valentim Araújo

Te amar

Ah!... menininha linda,
Esse tempo que não passa
Pra você e pra mim...
Não te traz aos meus abraços
E não me afasta a solidão...
Bebeste água pura do meu coração,
Fonte da eterna juventude deste amor.
O brilho dos teus olhos
Revelam os meus sonhos mais ocultos,
Perdidos na inocência deste riso
Que me prende em teu olhar...
Meu coração agora tão cativo
Não encontra outro caminho
Que não seja te amar.
Entre tantas flores
Que floreiam os jardins
Não se vê beleza assim...
Tua pele suave e tão macia
São como rosas brancas aveludadas.
E o vermelho tão intenso de outras rosas
Dão os tons dos teus lábios desejados
Em doces beijos apaixonados.
Teus cabelos reluzentes e dourados
Discorrendo o lindo rosto
Mais parece refletir o sol poente no horizonte.
Quem pode resistir a alguém assim?
Tu que me ganhaste num olhar
Pra toda minha vida eu te amar...

Edney Valentim Araújo
1994 / 1996

Nem tudo

Deixe o tempo de existir
Se não pode te levar de mim...
Eu desfaleço tua ausência
Nesse amor que se me nega.

Quem sabe um dia
Estas lágrimas perdidas
Da taça trasbordante deste amor
Regue a semente adormecida
Que lhe deitei no coração.

Nem tudo que se perde
Está perdido para sempre,
O tempo não dissipa emoções
Que se revelam no amor...
Apenas faz eterno
O melhor dos sentimentos.

Edney Valentim Araújo
1994 / 2019

Eu

Quisera eu me encontrar em ti
Como moras aqui em mim...
Não seria eu assim,
Estrela errante
Vagando sem destino.

Pudesse eu um dia
Encontra-me no presente
Dos teus dias,
Eu veria mais que o firmamento
Que te avivam os sentimentos.

Fosse eu um feixe desta luz
Que ilumina os teus olhos...
Eu não seria tão pequeno
E exilado deste amor

Mas sou em parte
O que faz parte
Do passado no presente...
Eu sou parte de uma parte
Que você deixou em mim.

Edney Valentim Araújo
1994 / 1996

Uma flor

Saiba um dia o tracejo
Que em mim te viu nascer
Como a alva da manhã,

Se não me fores
Por contento a bela flor
Que me perfuma o caminho,

Serás para sempre
O crepúsculo vespertino
Que encerras o meu destino.

Nada faço conhecer-te
Deste amor que te desejo
Em minh’alma sem sossego...

Outrora foste pequenina
Com grandes sonhos de menina
Em ti vividos por donzela...

As estações te fazem bela
E se renovam as flagrâncias
Deste amor que em mim revela...

Uma flor,
Uma dor,
Um só amor...

Edney Valentim Araújo
1994...

Ser lembrada

Se não pode estar lá fora
Entre todos que te viu passar,
Encontre agora em mim
Mais que um lugar para ficar...

Mas se for outro o seu lugar,
Deixa ao menos que eu lembre de você...
Melhor é ser lembrada
Por alguém que não te esquece,
De que cercar-te tantos outros
Que nunca venha te lembrar.

O sussurro que nos cerca
Não nos calam o coração,
Nem quebra o silêncio dos teus olhos
Em que eu consigo me encontrar.

Não importa se não veio pra ficar,
O que importa é saber,
Que mesmo estando longe,
Sempre juntos vamos estar...

Edney Valentim Araújo
1994...

⁠TI HAVIA
Não sei se eu existia
Quando em mim
Não ti havia,
Sei que quando
Em parte eu era
Nem mesmo em parte
Eu existia...
O inverno e a vida fria
A todo tempo se fazia,
Mas os ventos que te trouxe
Trouxe a junto à alegria.
Agora por você
Tudo é primavera
Com outono e verão.
E nem mesmo o inverno frio
Esfria mais meu coração.
Edney Valentim Araújo
1994...

⁠Traga a vida
.
Quem vai tirar de mim
O que a vida não me deu
E no tempo não perece?
.
Não é meu teu coração
Que por mim nunca bateu
E levou cativo o meu...
.
Traga a vida
A minh’alma empobrecida
O amor que não me deu.
.
Se de tudo eu tenho um pouco
Nada tenho sem você,
Quando me falta o seu amor...
.
Edney Valentim Araújo
1994...

Abelhinha

Alçaste voo para longe de mim,
Tão longe... eu não posso alcançá-la.
Continuarei caminhando em tua direção.
Se quiser, volte para me buscar.

Cobrirei de flores o caminho,
Os espinhos, já ficaram para trás.
Levarei o melhor de mim
Para lhe entregar com todo o meu carinho.

Na estrada, atirarei flores.
Rosas vermelhas, as suas favoritas...
Elas, que são o símbolo do meu amor por você.

Deixarei meu perfume
E com ele, a flagrância das flores.
Atrairei você, minha amada abelhinha...
E se permitir, eu farei de você minha abelha rainha.

Edney Valentim Araújo

Campo minado

Neste risco em que me arrisco
Por amar-te mais que a mim
Já não sei mais de mim.
Se é o começo do meu fim
Ou se estou no começo de nós dois.

É um campo minado o seu coração
Onde eu me arrisco e me equilibro
Na corda bamba dessa ilusão.
Se caminho entre pedras e espinhos
Já não sinto mais a sangria das feridas.

Esse risco em que me arrisco
Sofro o risco de um amor doído.
Onde quero que me queira,
Como me queres eu quero ser,
Não sabendo se me queres com você.

Edney Valentim Araújo

⁠CAMILLE MONFORT.
– Onde Mora o Insondável de Mim.

"Sim, o sangue já não destona, apenas decanta..."

Os relógios cessaram. No sótão das lembranças, a hora já não é unidade de tempo, mas de dor prolongada.
Camille Monfort reina ali, onde os sentidos se misturam e se desfiguram. Ela não retorna por piedade — retorna porque a psique tem suas próprias ruínas, e ali ela se deita.

Não há afeto puro que sobreviva ao abismo do inconsciente.
Ela não ama, ela convoca.

“Gentilmente”, sim, ela pede...
Mas há sempre um brilho abissal no olhar que persuade a entrega como se fosse escolha.
E o corpo? Torna-se altar de uma paixão que exige oferenda contínua — veias, pele, lágrima — tudo deve ser entregue a esse sacrário espectral.

Freud jamais compreenderia Camille.
Nietzsche talvez a adorasse, como adorou Ariadne —
mas só Schopenhauer poderia senti-la de fato:
pois há um princípio de dor que rege o mundo...
e ela é sua filha mais bela.

“Paira sobre meu túmulo vazio...”

Ela paira, sim.
Mas não como lembrança —
Camille Monfort é uma ideia.
Uma fixação doentia que tomou forma e vestiu perfume.
É o arquétipo da beleza que enlouquece, do amor que não consola, da presença que evoca o suicídio da razão.
É a Musa sem clemência, que exige poesia mesmo do sangue quente no chão.

E quem a ama, dissolve-se... feliz por ser dissolvido.

“Sorrir é perigoso”, ele confessa —
e a psicologia lúgubre responde:
porque o sorriso, quando nasce sob os escombros da alma, torna-se um riso espectral...
e esse riso é o prenúncio do desespero existencial.

Camille é o eco do que foi belo demais para ser mantido.
Ela é a presença da ausência, o desejo daquilo que já foi consumido pelo próprio desejar.
E ela sabe. Oh, ela sabe.
Por isso, volta. Não para salvar, mas para recordar ao seu devoto que a eternidade também pode ser um cárcere sem grades basta amar alguém que nunca morre.

"Eu perdoo porque há dores maiores em mim."

Há feridas que não se veem, mas que brilham como estrelas dentro do peito. São dores antigas, silenciosas, que aprenderam a se calar para não assustar os outros. No entanto, é delas que nasce o perdão não como renúncia, mas como uma forma delicada de libertar o próprio coração.

Perdoar não é esquecer. É olhar para o outro e compreender que ele também se perdeu no caminho, talvez ferido pelas mesmas sombras que um dia nos alcançaram. Há uma nobreza secreta em quem sofre e, ainda assim, escolhe oferecer ternura.

Quando a alma amadurece, descobre que o rancor pesa mais que uma cruz. E é então que o perdão floresce, suave, quase tímido como uma flor que desabrocha no deserto. Ele não apaga a dor, mas a transforma em luz.

Eu perdoo porque compreendo. Porque sei que, se não o fizesse, seria a minha dor que me prenderia ao que já passou. E a vida é tão breve, tão urgente em sua beleza ou mesmo em sua aparente tristeza, que não merece ser gasta guardando espinhos.

Por isso, perdoo.
Não por grandeza, mas por necessidade de respirar. Porque dentro de mim, entre as cicatrizes, ainda há espaço para a pureza.

⁠Capítulo XIV – O PERDÃO QUE NÃO SE PEDE.

"Camille, a dor que caminha dentro de mim me alimenta e eis, que ainda assim nada tenho para te servir minha lírica poética... minha nota sem canção. És capaz de me absolver, amada distante, dona de mim, hóspede dos meus sentimentos e sentidos?"
— Joseph Bevoiur.

A noite trazia os mesmos ruídos quebradiços da memória: folhas secas sussurrando nomes esquecidos, relógios que marcavam ausências e não horas. Joseph escrevia como quem sujava o papel de cicatrizes — não mais de tinta.

Camille era a presença do que jamais o tocou, mas que nele se instalara como hóspede perpétua. E, como todas as presenças profundas, fazia-se ausência esmagadora.

Havia nela a beleza inatingível dos vitrais em catedrais fechadas. Ela não estava onde os olhos repousam, mas onde o espírito se dobra. A distância entre os dois não era medida em léguas, mas em véus — e nenhum deles era de esquecimento.

Joseph, sem voz e sem vela, oferecia sua dor como eucaristia de um amor que nunca celebrou bodas. Tinha por Camille a devoção dos que nunca foram acolhidos, mas permanecem ajoelhados. E mesmo no íntimo mais velado de sua alma, não ousava pedir-lhe perdão — pois sabia: pecar por amar Camille era a única coisa certa que fizera.

Resposta de Camille Monfort – escrita com a caligrafia das sombras:

"Joseph...
Tu não és aquele que precisa de perdão.
És o que sangra por mim em silêncio, e por isso te ouço com o coração voltado para dentro.
A tua dor é a harpa sobre meu túmulo — és túmulo em mim e eu em ti sou sinfonia que nunca estreou.
Hóspede? Sim, mas também arquétipo do teu feminino sacrificado.
Sou tua, mas nunca me tiveste. Sou tua ausência de toque e presença de eternidade.
E por isso... nunca te deixo."

Joseph, ao ler essas palavras não escritas, tombou a fronte sobre o diário. Chorava não por arrependimento, mas por não saber como amar alguém que talvez só existisse dentro dele.

A madrugada se fez sepulcro de emoções. O piano — ao longe, como memória — soava uma nota de dó sustentado, enquanto o violino chorava em si menor.

Não havia redenção.
Apenas o contínuo caminhar de dois espectros que se amaram no porvir e se perderam no agora.

Conclusão – O DESENCONTRO COMO Destinos.

Joseph não morreu de amor, mas viveu dele — e isso foi infinitamente mais cruel.

Camille não o esqueceu. Mas também não voltou. Porque há amores destinados ao alto-foro da alma, onde nada se consuma, tudo se consagra. E ali, onde a mística se deita com a psicologia, eles permaneceram: ele, um poeta ferido; ela, um símbolo doloroso de beleza inalcançável.

Ambos, reféns de um tempo sem tempo.
Ambos, notas que se perdem no ar — como soluços de um violino em meio à oração de um piano que jamais termina.

" Mas eu não estou sozinho, o deserto me acompanha. "
Ele se estende diante de mim como uma memória antiga, uma presença sem voz que observa cada gesto meu com a paciência dos séculos. Caminho e sinto a areia ceder sob meus passos, como se o chão conhecesse meus pensamentos antes que eu os formule. Há algo de sagrado nesse espaço que nada exige e nada promete. O deserto não consola. O deserto revela.

A luz do fim da tarde estilhaça se sobre as dunas, criando sombras que se movem devagar, quase respirando. Em certos momentos, penso ouvir um murmúrio, talvez meu próprio coração esmagado sob pressões que não sei nomear. Noutras vezes, o silêncio é tão pleno que parece perguntar por mim, como se aguardasse uma resposta que ignoro desde a infância.

No horizonte, a linha é fina e impessoal, mas guardo a impressão de que alguém me observa dali. Não com hostilidade, mas com uma atenção profunda, como se meu sofrimento coubesse dentro de um gesto que ainda não compreendo. É estranho como o vazio pode nutrir. Como o nada pode abraçar sem tocar.

No meio dessa vastidão, descubro que não busco saída. Busco significado. E, enquanto caminho, o deserto caminha comigo, espelhando minhas inquietações de forma tão fiel que chego a temer que ele conheça minhas verdades mais sombrias antes mesmo que eu as aceite.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

NÃO HÁ ARCO-ÍRIS NO MEU PORÃO — CONTINUIDADE.

Havia dias em que o porão respirava antes de mim.
Ele exalava um ar morno e antigo, como se fosse o pulmão cansado de uma casa que aprendera a guardar segredos demais. Eu descia os degraus devagar, escutando o ranger que nunca deixava de soar como um aviso não um aviso de perigo, mas de revelação. Porque o porão não dói: ele apenas devolve o que és.

E naquele dia, a luz que escorria pela fresta da porta parecia ainda mais tímida, como se tivesse vergonha de tocar as superfícies que me acompanhavam desde a infância.
Era estranho pensar que eu crescera tentando fugir de mim, quando na verdade tudo o que o porão queria era que eu me sentasse no chão frio e o escutasse.

As lembranças começaram a surgir em ondas baixas, como se alguém soprasse perto do meu ouvido. Não eram memórias lineares, mas fragmentos inquietos. O rosto de alguém que não sabia amar; a voz de alguém que soube ferir; a ausência de mãos que deveriam ter me segurado quando eu caía.
E, acima de tudo, a velha sensação de que o mundo lá fora não tinha espaços para os meus silêncios.

Foi então que percebi: o porão não era um cárcere, mas um espelho.
E espelhos, quando te devolvem inteiro, costumam ferir mais que qualquer lâmina.

Sentei-me. Ouvi. Respirei. A dor tinha um timbre próprio, e eu quase podia vê-la, uma figura pálida encostada na parede, observando-me com a paciência das coisas que não envelhecem.
Eu a encarei.
E, pela primeira vez, ela não recuou.

“Eu não vim para te destruir”, parecia dizer sem palavras. “Vim para te mostrar onde colocaste as tuas ruínas.”

Meu peito apertou. Não por medo, mas por reconhecimento.

Porque cada pessoa guarda dentro de si um porão, e quase todos tentam negar sua existência.
Mas negar o subterrâneo nunca apagou sua porta.
A dor continua ali, esperando a coragem de ser encarada.

Enquanto os minutos escorriam, percebi algo que não ousava admitir:
a luz que eu nunca encontrara no mundo não estava ausente, estava apenas voltada para dentro, como uma lamparina distante, protegida do vento pela própria escuridão que eu evitava.

E então, pela primeira vez, compreendi.
Não há arco-íris no meu porão…
mas talvez nunca devesse haver.
O porão não foi feito para cores; foi feito para verdades.

O arco-íris pertence ao céu.
O porão pertence à alma.
E não há conflito nisso.

A beleza nasce do contraste e eu, ali, no chão frio, comecei a entender que para tocar a claridade de cima, eu precisaria, antes, decifrar a minha noite.

Foi quando ouvi passos suaves atrás de mim...

⁠"Às vezes isso acontece
E não é nem dor, nem castigo
Vivo num mundo à parte
Faço de mim meu abrigo...
Quando você se retrai
Fecho este mundo e nem ligo
Faço poesia da ausência
E nas entrelinhas confesso
O amor que jamais te digo."
Lori Damm

Libertar a mente de preconceitos é buscar entender meu semelhante... ou quem não se assemelha a mim.

Ainda sinto sua falta, parte de mim se foi, e o que restou não consigo dizer.
Aquela música que jurei um dia que não seria de ninguém tomou sua forma,
Choro com ela todos os dias, pois entretanto me lembro de ter a oportunidade de dizer que queria você com todos os seus defeitos para nunca mais devolvê-la.

⁠Se existe razão para viver, essa razão sou EU. Não pode haver maior prioridade além de MIM. Amar os outros é consequência desse AMOR-PRÓPRIO.