Amor de Tia pela Sobrinha
O amor não tem idade.
Estamos sempre maduros para amar. E não acredito que o amor possa chegar cedo ou tarde. O amor é pontual.
Chega sempre na hora certa, seja a hora que for.
Não me chame de amor, se não for capaz de me amar.
Não me chame de vida, se pretende me tirar da sua.
Não me chame de bebê, se não for cuidar de mim.
Não me chame de coração, se pretende magoar o meu.
Não me chame de anjo, se não sou especial.
E se não fores capaz de fazer tudo isto...
Chama-me apenas pelo meu nome.
Era uma história de um amor proibido.
E por mais que nas sombras tenha sofrido,
nem dele ela era, nem nunca tinha sido.
Se se morre de amor
Se se morre de amor! – Não, não se morre,
Quando é fascinação que nos surpreende
De ruidoso sarau entre os festejos;
Quando luzes, calor, orquestra e flores
Assomos de prazer nos raiam n’alma,
Que embelezada e solta em tal ambiente
No que ouve e no que vê prazer alcança!
Simpáticas feições, cintura breve,
Graciosa postura, porte airoso,
Uma fita, uma flor entre os cabelos,
Um quê mal definido, acaso podem
Num engano d’amor arrebentar-nos.
Mas isso amor não é; isso é delírio
Devaneio, ilusão, que se esvaece
Ao som final da orquestra, ao derradeiro
Clarão, que as luzes ao morrer despedem:
Se outro nome lhe dão, se amor o chamam,
D’amor igual ninguém sucumbe à perda.
Amor é vida; é ter constantemente
Alma, sentidos, coração – abertos
Ao grande, ao belo, é ser capaz d’extremos,
D’altas virtudes, té capaz de crimes!
Compreender o infinito, a imensidade
E a natureza e Deus; gostar dos campos,
D’aves, flores,murmúrios solitários;
Buscar tristeza, a soledade, o ermo,
E ter o coração em riso e festa;
E à branda festa, ao riso da nossa alma
fontes de pranto intercalar sem custo;
Conhecer o prazer e a desventura
No mesmo tempo, e ser no mesmo ponto
O ditoso, o misérrimo dos entes;
Isso é amor, e desse amor se morre!
Amar, é não saber, não ter coragem
Pra dizer que o amor que em nós sentimos;
Temer qu’olhos profanos nos devassem
O templo onde a melhor porção da vida
Se concentra; onde avaros recatamos
Essa fonte de amor, esses tesouros
Inesgotáveis d’lusões floridas;
Sentir, sem que se veja, a quem se adora,
Compreender, sem lhe ouvir, seus pensamentos,
Segui-la, sem poder fitar seus olhos,
Amá-la, sem ousar dizer que amamos,
E, temendo roçar os seus vestidos,
Arder por afogá-la em mil abraços:
Isso é amor, e desse amor se morre!
O amor é bom para os que aguentam a sobrecarga psíquica. É como tentar carregar uma lata de lixo abarrotada nas costas, nadando contra a correnteza num rio de mijo.
Quem não lhe dá atenção, não merece o seu amor e consideração. Esqueça esta pessoa, ela só vai lhe trazer tristeza, humilhação e decepção. Liberte-se!
Acumular amor significa sorte, acumular ódio significa calamidade. Quem não reconhece a porta dos problemas, termina deixando-a aberta, e as tragédias surgem
Desilusão, sofrimento
tristeza e dor...
é o que me causa o seu amor...
ou a sua falta de amor,
ou desamor...
já nem sei mais
porque tudo o que você faz
pelo tudo que você faz...
já nem sei se de amar você é capaz.
O que você sente?
O seu olhar mente?
O seu corpo mente?
Ou sou eu a demente?
O que eu sinto?
Nem sei mais se sinto...
nem sei mais quando minto...
Acho que nem você sente,
nem eu sinto...
só estamos acostumados
ficar lado a lado...
e cada um olhar pro seu lado...
O amor é a maior fraqueza do vampiro e não somos fracos, Elijah
Nós não sentimos, e não nos importamos.
