Amizade um Principio de Reciprocidade

⁠⁠O amor, a paixão, a amizade , o respeito e a própria reciprocidade devem ser mutuamente recíprocos !

"Amizade é feita amor, carinho, confiança e reciprocidade, é preciso ver além do outro, é preciso dar pra receber, é preciso ser, é preciso estar ali! Palavras não fazem amizade, gestos sim!"

⁠Hoje eu vejo que tudo mudou, que a nossa amizade já não é mais a mesma! Eu sinto falta da nossa amizade, de quando éramos inseparáveis, de quando existia saudade em poucos dias, de quando as palavras eram espontâneas, de quando me escutava, de quando se fazia presente, de quando me estendia a mão, de quando me oferecia seu ombro, de quando os abraços eram longos, os sorrisos sinceros, o carinho era leve e nada precisava ser cobrado...
Hoje nada mais é assim, tudo tornou-se a precisão, não mais o prazer de estar ali, se tornou cômodo!
Sinto saudade da nossa amizade porque você se tornou distante, deixou de ser recíproco... Me vi perdida! Todos os momentos, dores e lágrimas, deram lugar a desculpas encima de mais desculpas, tudo que já foi prioridade hoje se tornou banal e a ausência real!
É difícil descrever, todo o amor e o carinho não mudaram, mas hoje sei que meu lugar não é mais ali, pelo menos me sinto assim!

⁠Devemos escolher pessoas que nos escolhem de volta, a amizade requer requer reciprocidade de ações e sentimentos.

⁠É a reciprocidade da amizade que a faz viçosa flor em todas as estações do ano.

⁠Reciprocidade.
Essencial pra tudo fluir.
Atenção, carinho, lembrança, amizade, amor.

⁠A porta da amizade se fecha quando não há mais reciprocidade.

" ⁠Uma Amizade,
É uma Reciprocidade ,
De uma vida."

Haicai

⁠Lei da vida: Reciprocidade:
Na amizade, na ausência dela; na lealdade, na falta de consideração; na intensidade, na frieza; na interação, no ignorar; no seguir, no unfollow... Exceto na maldade, que se retribui com o bem. Mendigar atenção ou esperar receber reconhecendo do alheio é descaracterizar a sua identidade de valor. SEJA MAIS VOCÊ.

✍️⁠Amizade sem reciprocidade é aproveitamento da alheia boa vontade. ♾️♾️♾️♾️🕉️

Se não tiver reciprocidade, não tem amizade.

Ninguém pode se queixar da falta de um amigo, podendo ter um cão.

É curioso, a alegria não é um sentimento nem uma atmosfera de vida nada criadora. Eu só sei criar na dor e na tristeza, mesmo que as coisas que resultem sejam alegres. Não me considero uma pessoa negativa, quer dizer, eu não deprimo o ser humano. É por isso que acho que estou vivendo num movimento de equilibrio infecundo do qual estou tentando me libertar. O paradigma máximo para mim seria: a calma no seio da paixão. Mas realmente não sei se é um ideal humanamente atingível.

IV
Conclusão a sucata! ... Fiz o cálculo,
Saiu-me certo, fui elogiado...
Meu coração é um enorme estrado
Onde se expõe um pequeno animálculo
A microscópio de desilusões
Findei, prolixo nas minúcias fúteis...
Minhas conclusões Dráticas, inúteis...
Minhas conclusões teóricas, confusões...
Que teorias há para quem sente
O cérebro quebrar-se, como um dente
Dum pente de mendigo que emigrou?
Fecho o caderno dos apontamentos
E faço riscos moles e cinzentos
Nas costas do envelope do que sou ...

O amor é uma dor, é um tédio sem remédio.

Bom mesmo é ser um cão. Ninguém se confunde com o seu latido.

Menino chorando na noite
Na noite lenta e morna, morta noite sem ruído, um menino chora.
O choro atrás da parede, a luz atrás da vidraça
perdem-se na sombra dos passos abafados, das vozes extenuadas.
E no entanto se ouve até o rumo da gota de remédio caindo na colher.
Um menino chora na noite, atrás da parede, atrás da rua,
longe um menino chora, em outra cidade talvez,
talvez em outro mundo.
E vejo a mão que levanta a colher, enquanto a outra sustenta a cabeça
e vejo o fio oleoso que escorre pelo queixo do menino,
escorre pela rua, escorre pela cidade (um fio apenas).
E não há ninguém mais no mundo a não ser esse menino chorando.

Suponho que nunca teria visto um homem; não sabia, portanto, o que era o homem.

Cada um chama de bárbaro o que não é de seu uso, como, em verdade, não parece que tenhamos outro padrão de verdade e de razão que o exemplo e a idéia das opiniões e usanças do país de onde somos. Lá esta sempre a religião perfeita, o emprego perfeito e acabado de todas as coisas.

Voltou-se e mirou-a como se fosse pela última vez, como quem repete um gesto imemorialmente irremediável. No íntimo, preferia não tê-lo feito; mas ao chegar à porta sentiu que nada poderia evitar a reincidência daquela cena tantas vezes contada na história do amor, que é história do mundo. Ela o olhava com um olhar intenso, onde existia uma incompreensão e um anelo, como a pedir-lhe, ao mesmo tempo, que não fosse e que não deixasse de ir, por isso que era tudo impossível entre eles.
Viu-a assim por um lapso, em sua beleza morena, real mas já se distanciando na penumbra ambiente que era para ele como a luz da memória. Quis emprestar tom natural ao olhar que lhe dava, mas em vão, pois sentia todo o seu ser evaporar-se em direção a ela. Mais tarde lembrar-se-ia não recordar nenhuma cor naquele instante de separação, apesar da lâmpada rosa que sabia estar acesa. Lembrar-se-ia haver-se dito que a ausência de cores é completa em todos os instantes de separação.
Seus olhares fulguraram por um instante um contra o outro, depois se acariciaram ternamente e, finalmente, se disseram que não havia nada a fazer. Disse-lhe adeus com doçura, virou-se e cerrou, de golpe, a porta sobre si mesmo numa tentativa de seccionar aqueles dois mundos que eram ele e ela. Mas o brusco movimento de fechar prendera-lhe entre as folhas de madeira o espesso tecido da vida, e ele ficou retido, sem se poder mover do lugar, sentindo o pranto formar-se muito longe em seu íntimo e subir em busca de espaço, como um rio que nasce.
Fechou os olhos, tentando adiantar-se à agonia do momento, mas o fato de sabê-la ali ao lado, e dele separada por imperativos categóricos de suas vidas, não lhe dava forças para desprender-se dela. Sabia que era aquela a sua amada, por quem esperara desde sempre e que por muitos anos buscara em cada mulher, na mais terrível e dolorosa busca. Sabia, também, que o primeiro passo que desse colocaria em movimento sua máquina de viver e ele teria, mesmo como um autômato, de sair, andar, fazer coisas, distanciar-se dela cada vez mais, cada vez mais. E no entanto ali estava, a poucos passos, sua forma feminina que não era nenhuma outra forma feminina, mas a dela, a mulher amada, aquela que ele abençoara com os seus beijos e agasalhara nos instantes do amor de seus corpos. Tentou imaginá-la em sua dolorosa mudez, já envolta em seu espaço próprio, perdida em suas cogitações próprias - um ser desligado dele pelo limite existente entre todas as coisas criadas.
De súbito, sentindo que ia explodir em lágrimas, correu para a rua e pôs-se a andar sem saber para onde...

Mas para isso precisaria de um gênio criador, porque teria de carregar o homem de qualquer coisa, da mesma maneira que eu o carrego de uma inclinação para o mar que fará dele construtor de navios. Só assim cresceria essa árvore que depois se iria diversificando. E ele havia de pedir de novo a canção triste.