Amizade e Nao fazer Questao

Se não fosse a imaginação, o homem seria tão feliz nos braços de uma criada quanto nos de uma duquesa.

Uma coisa interessante na vida é que se nos recusarmos a aceitar algo que não seja o melhor, na maior parte dos casos conseguimos mesmo esse objetivo.

A alma inteira nunca está concentrada, a não ser no êxtase.

Uma literatura que não respire o ar da sociedade que lhe é contemporânea, que não ouse comunicar à sociedade os seus próprios sofrimentos e as suas próprias aspirações, que não seja capaz de perceber a tempo os perigos morais e sociais que lhe dizem respeito, não merece o nome de literatura: quando muito pode aspirar a ser cosmética.

Em tudo somos atribulados, porém não angustiados; perplexos, porém não desanimados.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

Somente o gênio tem a coragem de não tentar ser agradável a todos.

Compra não o que consideras oportuno, mas o que te falta; o supérfluo é caro, mesmo que custe apenas um soldo.

Não pode haver uma totalidade da comunicação. Com efeito, a comunicação seria a verdade se ela fosse total.

Sou um homem e errei; não há nada de surpreendente.

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

A fama não é uma planta que cresça em solo mortal.

O que o homem conhece, nem sempre se compara com o que ele não conhece.

Não construais estátuas aos vossos heróis, é melhor erguer estátuas às vossas vítimas.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um fogo para ser acendido.

O estilo não passa do movimento da alma.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...