Amizade e Nao fazer Questao

“Amar não é para qualquer pessoa. Amar é um mistério revelado apenas para quem aprende a morrer para si e viver para outro.”

“Os depressivos não. Eles querem ser infelizes para confirmar que eles são depressivos. Se eles forem felizes não poderão mais ser depressivos. Eles teriam que sair pelo mundo e viver. O que pode ser deprimente”

Casar, para ela, não era negócio de paixão, nem se inseria no sentimento ou nos sentidos; era uma ideia, uma pura ideia. Aquela sua inteligência rudimentar tinha separado da ideia de casar o amor, o prazer dos sentidos, uma tal ou qual liberdade, a maternidade, até o noivo. Desde menina, ouvia a mamãe dizer: "Aprenda a fazer isso, porque quando você se casar"... ou senão: "Você precisa aprender a pregar botões, porque quando você se casar..."

A todo instante e a toda hora, lá vinha aquele -- "porque, quando você se casar..." -- e a menina foi se convencendo de que toda a existência só tendia para o casamento. A instrução, as satisfações íntimas, a alegria, tudo isso era inútil; a vida se resumia numa coisa: casar.

De resto, não era só dentro de sua família que ela encontrava aquela preocupação. No colégio, na rua, em casa das famílias conhecidas, só se falava em casar. "Sabe, Dona Maricota, a Lili casou-se, não fez grande negócio, pois parece que o noivo não é lá grande coisa"; ou então: "A Zezé está doida para arranjar casamento, mas é tão feia, meu Deus!..."

A vida, o mundo, a variedade intensa dos sentimentos, das ideias, o nosso próprio direito à felicidade, foram parecendo ninharias para aquele cerebrozinho; e, de tal forma casar-se se lhe representou coisa importante, uma espécie de dever, que não se casar, ficar solteira, "tia", parecia-lhe um crime, uma vergonha.

De natureza muito pobre, sem capacidade para sentir qualquer coisa profunda e intensamente, sem quantidade emocional para a paixão ou para um grande afeto, na sua inteligência a ideia de "casar-se" incrustou-se teimosamente como uma obsessão.

Não adianta fugir para longe, se o seu pensamento está preso.

Vamos dar um tempo.
Tradução: "Vou procurar alguém melhor que você, se eu não encontrar, a gente volta."

Somos eternos reféns das palavras que proferimos. Não se preocupe com o que entra em seus ouvidos, mas com o que sai da sua boca.

Gostar, se apaixonar, e amar é foda,
Não desperte o sentimento de ninguém se não tem a intenção de realmente amar,
Se não tem a intenção de se dedicar a essa pessoa,
Não desperte o sentimento se suas noites e seus esquemas já viraram seu modo de vida,
Se não tem a intenção de deixar o passado de lado e tornar esse alguém seu futuro.

Não me julgues

Pela aparência,

Que todos sabem,

É ilusão fugaz!

E os elogios

Que me fazes agora,

Já foram feitos

A muitos outros mais.

Não me releves a palavra

Amena,

Que a ti pareça

Bela e trivial...

A elegância da minha

Discordância

Pode caber numa frase banal.

Não sou melhor que ninguém, nem pior, apenas diferente! Muitos sabem quem sou e o que sou, mas só Deus sabe o que realmente sinto!

O homem que mais viveu não é o que contou maior número de anos, mas aquele que mais sentiu a vida.

Não vê que tudo se foi? O que era, o que defendia...

Não se machuca quem se pretende cativar.
Não se cativa quem machuca sem pensar.

Já dizia o velho sábio: O computador veio para resolver os problemas que nós ainda não tínhamos.

A carência afoba, não pensa, fala demais. Depois se arrepende.
O amor ensaia no espelho, faz versos, fala. Depois acha que falou pouco.

Descobri que a leitura é uma forma servil de sonhar. Se tenho de sonhar, porque não sonhar os meus próprios sonhos?

Não foi simplesmente uma mudança de casa ou de cidade, mudei minha postura e meu estilo de vida pra conseguir ser quem eu sonhava ser.

Quando for amor,
as borboletas não estaram dentro do seu estômago,
e sim soltas voando,
pois o amor é puro,
e principalmente livre.

Se não consegues ver a boniteza que a vida lhe propõe... vire a página e tenha a certeza que a VIDA irá te surpreender!

Cantar, só, não fazia mal, não era pecado. As estradas cantam. E ele achava muitas coisas bonitas, e tudo era mesmo bonito, como são todas as coisas, nos caminhos do sertão.
(A hora e a vez de Augusto Matraga)

Queria escrever algo para você.
Não sei o porquê,
E não sei o que.

Pensei numa prosa,
Que assim como uma rosa,
Pode ser esplendorosa.

Desisti da prosa
E passei então à rima,
Que apesar de dificílima,
Acaba por gerar
Uma bela obra-prima.

Apesar do gênero,
o texto ainda me falta.
Então esse poeta - pseudo poeta,
Deixa apenas um rabisco,
Que indica um sorriso,
Preciso e conciso,
Deixando uma aviso:

Fique bem,
meu bem.