Amigo de Verdade Nao Briga por Bobeira

O mal do nosso tempo é a superioridade. Há mais santos do que nichos.

A amizade mais perfeita e mais durável é somente aquela que contraímos com o nosso interesse.

Uma fealdade e uma velhice confessada são, a meu ver, menos velhas e menos feias do que outras disfarçadas e esticadas.

Os maiores males infiltram-se na vida dos homens sob a ilusória aparência do bem.

Aqueles que gastam mal o seu tempo são os primeiros a queixar-se da sua brevidade.

Todo aquele que contribui com uma pedra para a edificação das ideias, todo aquele que denuncia um abuso, todo aquele que marca os maus, para que não abusem, esse passa sempre por ser imoral.

A dificuldade atrai o homem de caráter, porque é abraçando-a que ele se realiza.

Quem nasceu para obedecer, obedecerá mesmo no trono.

Se o poeta fosse casto nos seus costumes, os seus versos também o seriam. A pena é a língua da alma: como forem os conceitos que nela se conceberem, assim serão os seus escritos.

Todos os dias vão em direção à morte, o último chega a ela.

O sonho é o alívio das misérias dos que as têm acordados.

Esqueço sempre, mas o corpo lembra:
em breve
será dezembro.

O sentimento que o homem suporta com mais dificuldade é a piedade, principalmente quando a merece. O ódio é um tónico, faz viver, inspira vingança; mas a piedade mata, enfraquece ainda mais a nossa fraqueza.

As lágrimas dos velhos são tão terríveis como as das crianças são naturais.

É por fraqueza que odiamos um inimigo e pensamos em nos vingar; é por preguiça que nos acalmamos, desistindo da vingança.

Minha obra toda badala assim: Brasileiros, chegou a hora de realizar o Brasil.

O talento é um título de responsabilidade.

Quando se destrói um velho preconceito, sente-se a necessidade duma nova virtude.

A polidez nem sempre inspira a bondade, a equidade, a complacência, a gratidão; mas, pelo menos, dá-lhes a aparência e faz aparecer o homem por fora como deveria ser por dentro.

As Palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?