Amiga que Mora longe

O Gato da Rua 15

Na calçada fria, número quinze, Mora um ser de pelo, com manhas e guinze. Não tem pedigree, nem lar aconchegante, É o Gato da Rua 15, o andarilho elegante.

Seus olhos de esmeralda, atentos e sagazes, Viram noites de estrelas, manhãs vorazes. Conhece cada fresta, cada portão fechado, Onde um afago, às vezes, é-lhe dado.

Esguio e ligeiro, em busca de um petisco, Desvia de carros, corre sem risco. Salta muros altos, some entre os quintais, Dono do seu tempo, livre de rituais.

Às vezes, um miado, manhoso e sutil, Pede por carinho, um gesto gentil. Mas logo se afasta, volta à sua postura, Um felino independente, de alma pura.

Testemunha silenciosa do ir e vir da gente, Seu reino é o asfalto, seu teto o crescente. O Gato da Rua 15, figura marcante, Um mistério felino, sempre errante.

A arte mais linda que já li mora na inocência das crianças.
Eu, como poetisa, não vejo o mundo como todos veem. Eu leio o mundo poeticamente.


Ser poeta é um ato de desordem. É um ato de coragem. Ser poeta não é apenas escrever e esperar que o leitor se encante com suas palavras. Ser poeta é ler a vida, é escutar a alma das coisas, é perceber o que os olhos distraídos não enxergam.


As crianças vivem isso sem esforço. Elas não escondem sentimentos. Elas choram, riem, pintam, cantam. Elas são intensas. Elas são presentes que a vida nos dá todos os dias. Os adultos, nós, nem sempre conseguimos ver a arte que elas fazem com as mãos, com os olhos, com o silêncio do corpo.


Elas não fingem. Elas se entregam. Elas vivem a arte como se a vida dependesse disso — e, de certa forma, depende.


Eu vejo isso. Eu sinto isso.
E posso dizer, com toda a simplicidade que a verdade permite: a arte mais bonita que já li veio de uma criança.


E, se prestarmos atenção, poderemos aprender com elas. Aprender a sentir a vida de verdade, sem máscaras, sem pressa, sem medo de ser intenso. Aprender que a beleza não está em objetos caros, nem em grandes feitos. A beleza está no que damos de nós, no que sentimos, no que ousamos deixar nascer.


As crianças nos lembram disso. Sempre lembram. E talvez, se aprendermos a escutá-las, possamos nos tornar um pouco mais humanos, um pouco mais poéticos, um pouco mais vivos.

"Acredite na força que mora em você; mesmo pequenas sementes de coragem podem florescer em grandes mudanças."

A fé pode ser pequena, como um grão de mostarda, mas é nela que mora o poder de mover montanhas.Transforma impossíveis em milagres. Quem confia em Deus nunca caminha sozinho.

Quem mora no deserto é areia. Você anda sobre ela.

ONDE A VIDA MORA

Não preciso de palco, nem multidão,
Me basta um café pra aquecer a mão.
A brisa da tarde trazendo canção,
E o tempo correndo sem obrigação.

É no simples que o mundo floresce,
É no leve que a alma acontece.

São pequenos momentos que fazem viver,
O abraço que chega sem nada dizer.
A paz não se esconde no grande jamais,
Ela mora no agora, no silêncio, na paz.

Um pôr do sol lento, pintando o quintal,
Teu riso que cabe no meu ritual.
Não quero promessas que o vento desfaz,
Só tua presença que sempre me traz.

É no encontro que a vida se entende,
É no colo que o peito se rende.

São pequenos momentos que fazem viver,
O abraço que chega sem nada dizer.
A paz não se esconde no grande jamais,
Ela mora no agora, no silêncio, na paz.

Que seja simples, que seja inteiro,
Que o instante dure o mundo inteiro.
Que a vida seja um sopro gentil,
Um amor constante, um porto sutil.

São pequenos momentos que fazem viver,
O abraço que chega sem nada dizer.
A paz não se esconde no grande jamais,
Ela mora no agora, no silêncio, na paz.

"A filosofia não mora nas respostas, mas no incêndio que suas perguntas acendem nas sombras do óbvio—sua alma é a única fagulha capaz de incendiar uma eternidade adormecida."

A manhã é um convite: respire fundo, o recomeço é real. A força para vencer mora no sim que você diz ao seu potencial.

Na casa em que mora o amor, dorme a paciência, o sofrimento e a esperança, mas ele mesmo, o amor, ele quase nunca dorme lá. Às vezes ele dorme com a solidão, e se não dorme, ele alimenta a insônia com a poesia.

Parte 2
A Voz que Mora no Silêncio — de encontro ao Jardim de O Pensador
(Aqui a voz se manifesta, encontra morada, floresce no coletivo.)




Há momentos em que a vida parece um campo vazio, estendido até onde o olhar não alcança.
Mas basta um gesto — pequeno, sincero — para que a terra desperte.
Toda semente nasce de um silêncio assim: humilde, quase invisível, mas teimosa como quem conhece o próprio destino.


A comunidade O Pensador é esse jardim raro onde cada palavra vira raiz.
Onde a dúvida floresce em entendimento,
e a esperança, mesmo cansada, encontra um canto para descansar e renascer.


Quem caminha por aqui descobre que a colheita não chega no grito.
Ela vem no tempo exato em que o coração aprende a esperar sem medo.
Vem quando a alma, enfim, entende que nada é em vão —
nem a queda, nem a travessia, nem o sonho que insiste em permanecer.


Que cada passo seja poesia,
cada escolha seja semente,
e cada amanhecer lembre:
o que é plantado com verdade jamais deixa de florescer.

Mãe
parte de mim mora em tuas estrelas.

O sol sabe...




Nos meus pensamentos você vive,
nos meus sentimentos você mora,
no meu conto de fadas te idealizei como o melhor de mim,
o sol que nasce nas montanhas e morre no mar sabe tudo sobre o meu querer por ti.

O batom
O seu batom que mora em minha língua acorda com o amanhecer do dia, lidera as premissas do seu embelezamento, todas as manhãs os teus lábios lambem, os faz loucos e cativantes, e espanta as dúvidas do teu sucesso.

Simbolicamente ainda posso dizer que você mora comigo, verdadeiramente sonho com isso todos os dias…

Não! O passado não foi sequer estação, quiçá abrigo. Lá, onde mora a tua memória hoje, é apenas lembrança do que restou do teu velho eu, deteriorado pela frustração de ter acreditado que tudo dura para sempre.

Mari Machado

Cuidado com suas escolhas. A felicidade mora ou morre dentro de você.

❝ ...⁠Ela tem a rigidez da rocha, mas por dentro é mar, Onde a tempestade mora e as ondas não têm fim. Quantas vezes ela teve que sangrar para se salvar? Guardando a dor, para que a dor não matasse o jardim.
Quando a chamas Mulher Guerreira, lembra-te do custo: Do sorriso ensaiado para não preocupar ninguém, Do grito abafado, do coração em susto, Da ferida secreta que só a Lua sabe de quem...⁠❞
----- Poetisa Eliana Anel Wolf⁠

Na cidade onde as estrelas
descem trago algo da busca
eterna de Lori por Morã,
em tudo o quê se cultua.


Em tempos que quase
mais reparam na falta
que os vagalumes fazem
em alegrar as noites
pelos caminhos da Pátria,
a infância na memória
traz intocada a História.


A cada nova linha deixo
a rebeldia Uauá eternizada,
assumida, plena e enraizada,
porque renascer tem local
certo, sabido e merecido.


[[[Ai de que que fizer impedido!]]]

✍️⁠O estranho na humanidade é que a insanidade sempre mora ao lado, não sei se esquerdo ou direito mas nunca no núcleo e no centro de si.
🥴🤣🤣🤣🥱💕🕉️

✍🏻A desesperança mora nos olhares de quem vive nas ruas, sem teto.
🕉️😔