Amar um Inutil

Aqueles que nós definimos como os nossos dias mais belos não são mais do que um brilhante relâmpago numa noite de tempestade.

Em cada homem de talento existe escondido um poeta. Ele manifesta-se no escrever, no ler, no falar ou no ouvir.

O desejo é capaz de cegar, até um sábio.

A verdade é que a pena, na mão de um excelente escritor, resulta por si só numa arma muito mais potente e terrível, e de efeito muito mais prolongado, do que jamais poderia ser qualquer outro ceptro ou espada nas mãos de um príncipe.

Um homem já está metade apaixonado por qualquer mulher que o ouça.

Catão dizia que a alma de um homem apaixonado vivia num corpo estranho.

Existem cerca de 100 bilhões de estrelas na galáxia. Esse já foi considerado um número grande. Mas é apenas cem bilhões. É menos que a dívida interna! Antigamente, estes números eram chamados de números astronômicos. Agora, deveríamos chamá-los de números econômicos.

Onde você ficava há um buraco no mundo, que me vejo sempre contornando durante o dia e caindo durante a noite. Sinto terrivelmente a sua falta.

A escrita da criança não resulta de simples cópia de um modelo externo, mas é um processo de construção pessoal.

Peço a um livro que crie em mim a necessidade daquilo que ele me traz.

Estamos todos um pouco estranhos. E a vida é um pouco estranha. E quando encontramos alguém cuja estranheza é compatível com a nossa, nós nos juntamos a essa pessoa e caímos nessa esquisitice mutuamente satisfatória a que chamamos de verdadeiro amor.

O grande filósofo é um poeta dotado de consciência intelectual.

Um pintor não devia pintar o que vê, mas o que será visto.

apaga a luz
antes de amanhecer
um vagalume

É mais vulgar ver um amor absoluto do que uma amizade perfeita.

Um mentiroso é sempre pródigo em juramentos.

Saber sacrificar tudo a um dever é a principal e mais difícil ciência que nós temos de aprender na vida.

Vós que escreveis, escolhei um assunto correspondente às vossas forças.

Um babaca sábio é mais babaca do que um babaca ignorante.

SOB ESCOMBROS

Um tempo houve em que,
de tão próximo, quase podias ouvir
o silêncio do mundo pulsando
onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto
não na morte
mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,
fins e começos,
e corrompida pela estridência
e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.