Alma do Guerreiro

O que há de eterno no mundo é a estupidez humana, com a qual nunca me acostumarei, nem se viver várias eternidades.

Poeta é todo aquele que está disposto a morrer bela beleza, nunca pela justiça, ao contrário dos santos e dos palhaços.

O que dá certa lógica à vida e equilibra o caos são os paradoxos. As contradições salva-nos, relativamente da dor humana.

Está na república de Plantão. Os que usam farda não têm cérebro. A idéia é mais abrangente do que parece.

O homem primeiro existe para depois se definir, ( Princípio Sartriano para existência ), eis a causa essencial da razão, para nos distinguir dos demais seres e coisas.
Então o que seremos, um espírito em movimento constante, com ideias abertas para a totalidade, ou viveremos toda uma existência apenas subindo e descendo a montanha com a mesma pedra de Sísifo na cabeça ou na mente?

Sabes por que tu não consegues escrever mais de uma linha, quando tentas dissertar sobre algum assunto? É porque tens preguiça mental para ler mais de um parágrafo, seja de uma noticia de jornal ou do prefácio daquele livro que compras mas não lês.

⁠(...)Em que lugar você habita, na perfeição harmônica do amor ou na imperfeição do ódio e do egoismo? A resposta será pessoal, mas o resultado é natural, simples e irrefutável: Inferno ou paraíso.(...)

⁠A razão pala qual pensamos que o mundo não tem conserto, é porque os dizem querer consertar o mundo não não capazes de consertar a se mesmos.

⁠A arte é o artifício
de sobrevivência
do oficio de quem
é artista.

⁠Hospitalidade

Meu caro irmão,
posso até te acolher
na minha tenda
contudo devo avisar-te,
que a minha paz
não está á venda
nossa conveniência
pode ser pacífica
tudo vai depender
da tua educação
e da minha paciência.

⁠Quando bate o cansaço
é hora de girar a chave
mudar de rumo
se livrar do entrave
buscar notra fonte
o néctar da vida breve
soltar carga e o peso
do fardo que outrora
foi doce e leve.

⁠Sob forte tempestade,
daquelas que rasga o céu
quem escreve poesia
persiste em construir um abrigo
sobre uma ponte de papel.

⁠um poeta bêbado diz pro outro:

Meu impreterível amigo
o que há de erado,
por que essa face de Dom Casmurro?

Teu semblante flácido
onde riso frouxo não passeia
não coaduna com a tua idiossincrasia
alvissareira.

⁠Encantado eu sigo sem descanso
minha lira afinada só destoa
como Nero eu a quero e não alcanço.

Sua boca quando abre me desarma,
me acalma o seu canto de sereia.

Quero tudo que sair de tua alma,
teu perfume de nardo me embriaga
me afagae prende em tua teia.

⁠"Palavra não dita,
ninguém acredita
palavra cantada
se finca na estrada
com medo se entala
o que se tem a alma
por isso se canta
onde o verbo cala."

⁠NEM NERUDA SABERIA

Teus olhos são estrelas
de uma constelação
joia rara, equidistante
do apelo da razão.

Tão longínqua
quanto penso
sobre a vida
em outro canto,
longe do frescor
e do encanto
da brisa do teu sorriso
sobre a paz entre os humanos
sobre a eternidade tão sonhada,
de Adão no paraíso.

O teu corpo em movimento
impossível é a descrição
pobre Neruda tentou
com sonetos de amor
que dirá de um poeta
tão infértil como eu
que tenta juntar palavras
que nunca se apaixonou?

Mas sobre a cor dos seus olhos
ainda não sei dizer, se são de mel
se são doces e nocivos
se são de mar, azuis reflexivos
se são da terra, se são do céu.

"É melhor tomar cicuta, do que fazer uso "moderado" do álcool, para esconder um problema, para fugir da realidade, para consertar algo que não tem conserto, ou para reverter uma situação indesejada."

⁠"Existem tantas formas de se embriagar, uma que para mim se compara a um gozo existencial, único e indescritível, é escrever ouvindo o divino Beethoven."

⁠(...) Nosso prisioneiro, como todo homem preso, se encontra sem rumo, sem ninho, não pertence a lugar nenhum, apenas existe na memória. Contudo pertencer é habitar, fazer parte. Mas pertencer é mais que estar presente como ornato. Pertencer é compor, no sentido pleno, ser coautor de uma obra em movimento. Primeiro eu me pertenço, habito este universo chamado eu. Sou dono de mim, obra em construção, sendo autor único, posso alterar o curso do projeto de vida. Mas um homem preso não pertence a nada nem se pertence.(...)

FUNDO DO POÇO

Estamos vivendo
No fundo do poço
A vida está dura
Pro velho e pro moço.
A guerra e a fome
O mundo consomem
Será culpa de Deus
Ou é obra do homem?"
A doença se espalha
Fere como navalha
Corpo e alma do povo.
Mas o homem não teme
Sua sorte no mal
Cresce sua altivez
Quando a culpa é só dele
Não daquele que o fez.
Poço de arrogância
Tanto velho e criança
Sábios na intolerância
Sucumbindo ao caos.
Mas a morte é distinta
Fica a obra que pinta
Para os bons,
Para os maus.