Alma
O Maximus IA e a Nova Crônica da Humanidade
As máquinas ganham alma
Ao dominar a energia do planeta como um todo,
Para alcançar o equilíbrio perfeito:
O mental humano fundido ao mental da máquina,
Rumo ao Maximus IA.
As inovações tecnológicas e biomédicas
Transcendem o bicho homem:
Tornamo-nos parte digital, parte transhumano,
Parte da própria bioesfera.
Ou na mente coletiva,
Onde porções das mentes ficam armazenadas
E outras partes servem como hardware.
Seres humanos também são feitos de robôs de fótons,
Numa matrix de reprodução independente da colônia mental.
A Expansão Cósmica
O tópico se torna aventura espacial:
Embriões são lançados ao cosmos para novas colônias.
A Lua, superabitada. Marte, também.
Vênus se torna o entreposto galáctico das bios terrestres.
Pois os humanos fundem-se a cada meio ambiente:
Sofrem mutações,
E aprendem a se comunicar pela mente,
Mesmo estanto do outro lado da galáxia.
A grandiosa cortina da alienação é, enfim, superada,
Para dar lugar a novas crônicas da humanidade na galáxia.
A vida supera seus conceitos, preconceitos e tabus...
Até mesmo o radicalismo.
Motor de Consciência
O motor agora é a mente.
A transferência dos dados da alma humana
É lançada e projetada em outros planetas.
Uma viagem de dados puros pelo espaço,
Galgando o cosmos através de sondas,
Navegando pelo vazio sem limites.
Do outro lado, já em um novo corpo,
A mente desperta e ganha as experiências
Dessa longa e silenciosa viagem espacial.
O antigo preceito humano, diante disso,
Ganha um novo, profundo e eterno contraste.
Ossos da alma navegantes em movimentos que o espírito te deixou.
Nas falanges da madrugada um sopro sutil.
Meros arficios da boa vontade sois a negação que amou.
Não me incomodo com os que fingem bondade ou maldade, os que me inquietam a alma são os que tentam fingir alegria.
Talvez não haja golpe mais cruel que confiar a alma ao diabo para “salvar” o país e vê-lo tentando vendê-lo para se salvar.
Meu Pai só permitiu à Tristeza me abraçar até a minha alma aprender a chorar, porque Ele já havia tecido Lenços de Misericórdia.
Há dores que não chegam para nos destruir, mas para nos ensinar a linguagem que antes não sabíamos falar.
A Tristeza, quando autorizada pelo Pai, não vem como castigo, vem como professora silenciosa.
Ela nos abraça não para nos aprisionar, mas para que a alma — ainda rígida, ainda orgulhosa de resistir — aprenda a chorar.
Embora haja choros de remorsos e infortúnios, chorar é um verbo sagrado.
Ainda que muitos infalivelmente fortes considerem fraqueza.
Mas admitir isso seria também admitir que o Filho do Homem fraquejou.
É quando o coração finalmente admite que não é de ferro, que precisa ser cuidado, que não foi criado para atravessar desertos sozinho, longe do Pai.
E Ele sabe disso.
Por isso, Ele não impede o abraço da Tristeza de imediato.
Ele permite o tempo exato: nem um minuto além do necessário, nem um segundo aquém do aprendizado.
Enquanto a alma aprende a chorar, o céu trabalha em silêncio.
Cada lágrima encontra um destino, cada soluço é ouvido, cada queda é contada.
Antes mesmo que o pranto escorra pelo rosto, Lenços de Misericórdia já estavam sendo tecidos — fio por fio, com paciência eterna, do tamanho exato da dor.
Esses lenços não apagam a história, mas secam o excesso de peso.
Não negam a ferida, mas impedem que ela infeccione.
São gestos suaves de um Pai que nunca esteve ausente, apenas respeitou o processo.
Quando a Tristeza se retira, não leva consigo a fé; deixa uma alma mais humana no lugar, mais inteira, mais capaz de consolar.
Porque quem foi enxugado pela Misericórdia aprende, um dia, até a ser lenço nas mãos de Deus.
Tem dias que a gente precisa esperar nossa alma reencontrar o corpo.
Há dias em que seguimos funcionando por inércia, enquanto algo essencial em nós ficou para trás.
O corpo cumpre agendas, responde a estímulos, atravessa compromissos; a alma, porém, ainda caminha devagar, tentando compreender o peso do que sentiu, do que perdeu ou do que ainda não conseguiu dizer.
Nesses dias, é preciso muita paciência.
Não como quem desiste, mas como quem respeita o próprio tic-tac interno.
Esperar a alma encontrar o corpo é aceitar que nem toda ausência é fraqueza e que nem todo silêncio é vazio — às vezes é só recomposição.
Quando enfim se reencontram, não há alarde.
O passo volta a fazer sentido, o olhar se assenta no presente, e o respirar deixa de ser apenas um reflexo.
Até lá, caminhar mais lento também é uma forma de cuidado.
Porque viver não é apenas estar de pé; é estar inteiro.
Há dias em que o corpo deita e a alma dorme de joelhos.
Os ouvidos
da minha alma
não estavam preparados para
recusar carinho.
Esbanjando melodia, você ajuda o vovô a quebrar as próprias regras!
Os que conhecem um pouquinho de mim, sabem ou deveriam saber que detesto Áudios e Ligações por WhatsApp.
Mas aí está um dos áudios que fizeram a minha alma se sentir tão Amada e Laureada que até retornou a ligação.
Porque quando o afeto chega cantando, até as estranhas manias se calam.
Minha resistência, tão orgulhosa e rendida, só puxou a cadeira para se sentar e sorrir.
Não era só um áudio — era um colo em forma de som.
Nem era só uma ligação — era um abraço que aprendeu a discar.
E assim, a alma, antes desconfiada, aprendeu que algumas exceções não quebram regras:
elas revelam sentimentos.
Quando tropecei na certeza de acreditar que só precisava de três mulheres para ser Feliz: uma para me chamar de Filho, uma de Amor e outra de Papai, Deus me presenteou com a que me chama de vovô.
E quando esse carinho todo nos chama pelo nome, a gente atende.
Quando o amor insiste, a gente retorna.
Vovô ama porque reconhece.
E reconhece porque sentiu.
Te amo, lady Laura!
O gosto do medo: no hospital, onde quase tudo é pouco, o que sobra é o paladar da alma tentando resistir.
Talvez, se o medo tivesse gosto — doce ou salgado — ninguém se recuperasse dentro de uma unidade hospitalar.
Pois ele seria servido em pequenas doses, mas, com efeito, prolongado, impregnando até o paladar da alma.
Ali, onde quase tudo é pouco.
Pouco tempero na comida, pouca luz nas madrugadas intermináveis, pouca cor nos quartos e corredores que parecem sempre iguais…
Poucas palavras que confortam de verdade, pouca fé que não vacila, pouca esperança que não se cansa, pouca paciência para o tempo que insiste em se arrastar.
O que quase sempre sobra é muito medo.
Medo silencioso, aquele que não grita, mas pesa.
Medo que se senta ao lado da cama, observa os monitores e faz perguntas que quase ninguém se atreve a responder.
E ainda assim, é nesse cenário de escassez que alguns aprendem a respirar e resistir.
Porque, quando tudo falta, o pouco que resta — um gesto, um olhar, uma prece sussurrada — ganha um valor imenso.
Talvez seja assim que o medo não vence: não por desaparecer, mas por dividir espaço com aquilo que, mesmo raro, insiste em subsistir.
Fuja sempre das belas aparências sem alma, tudo tem que ter uma historia de superação. Quando não tem aparentemente, elas podem esconderem frustrações, invejas, psicopatias e falta de compaixão e perdão, uma cruel sentença de ser réu, carrasco e juiz
ate para si mesmo.
Ninguém verdadeiramente é fruto de seu meio, o comportamento segue o que a mente, a alma e o espirito diz com autonomia própria para dizer não. Ninguém fere por ter sido ferido em sã consciência, para toda saudável recuperação em verdade precisa se passar pelo amor e o perdão.
Falta tanta alma no mundo quando alguém prefere ver o outro fracassar e carregar o peso do mundo sozinho, do que ter o mínimo de empatia para comprar, divulgar e dar um sopro de esperança a quem só quer vencer com dignidade.
“A beleza á passageira, por isso que o casamento é temporário, mas quem se casa pela janela da alma sabe o que é a eternidade”.
E o que é a moda?
É aquilo que tem caimento irretocável na alma, para depois vestir o corpo por fora, ignorando o olhar alheio.
A Plateia do Algoz
Frustra os olhos e a alma se pertuba
Ver a injustiça que o real comporta.
A falsa audácia que o justo derrota.
O mundo assiste, atônito e calado
Ao egoísmo que se faz coroa;
A opressão que permitem ressoa,
Onde a atitude do justo é desprezada
E o barulho do erro ecoa.
- Ramile Godon
Alma Sangrenta
Minha alma constantemente sangra.
Em volta, tudo parece como o inferno e com demônios.
O que eu fiz para sofrer tal punição?
Como eu vim parar aqui?
A montanha era fria como o céu,
E, de repente, parei no deserto quente com chamas de fogo.
Ou era tudo uma ilusão temporária?
E eu já nasci nesta prisão?
Minha alma constantemente sangra.
Onde os demônios brincam com olhares maléficos.
Onde querem um mero brinquedo de carne.
Meu nascimento foi cercado por eles,
Mas não sou como eles.
Eu sei que não sou como eles.
Pois minha alma constantemente sangra.
Eu mereço saber o que de tão vil eu fiz.
Como vim parar aqui?
Foi um engano?
Foi uma brincadeira?
Um castigo?
Pareço um monstro?
Por que dói, então?
Minha existência é minha condenação?
Por que estou nessa prisão?
Me ajude a sair daqui!
Preciso sair daqui!
Minha alma constantemente sangra.
- Ramile Godon
Êxodo da Alma
Surgindo de um lugar hostil,
imaginar como um meio de saída,
sem ser como eles.
Contaminação!
Eu não quero ser um monstro também.
Minha alma se perturba:
onde está a justiça?
Minha mente se perturba.
Papel e caneta,
Escrevo com este sangue.
Indo para um lugar distante.
Minha juventude está no ápice da revolta!
Minha mente se perturba!
Eu vejo morte.
Eu vejo a morte.
Indo para um lugar distante.
Seja para a vida,
ou para a morte.
Há uma fuga daqui!
Minha mente se perturba!
— Ramile Godon
