A Vida é como se Fosse um Palco

Muitas vezes, me sinto afogado em minhas próprias mágoas, como se cada lembrança fosse uma âncora disfarçada de suspiro, e o silêncio, um oceano que me acolhe e me consome. Não há remos, nem pressa, apenas o flutuar das horas e o cansaço manso de quem já se acostumou à tempestade. Talvez esse seja meu fim, ou apenas um recomeço em outra maré, onde a dor aprende a repousar, e eu, enfim, aprendo a respirar dentro do que me afoga.

É como se fosse um escombro sobre meus ombros sinto pesado, porque as ruínas do nosso passado nos pesam mais que o presente.

Falo com a minha sombra como se fosse confissão. Ela não responde com palavras, mas conhece meus segredos. Permanece quando todos os outros vão, como testemunha muda. Às vezes a abraço e sinto que as coisas podem voltar a ser. Outras, a empurro e desejo que se torne apenas um traço.

Às vezes, meus passos ecoam no vazio da minha alma, como se cada movimento fosse um sussurro de quem insiste em existir mesmo quando tudo grita o oposto.

Não busque a cura que apaga o passado como se ele fosse um erro, mas busque a força que transforma a cicatriz na sua medalha de honra mais valiosa e reluzente. O mundo tentará silenciar o seu grito com a mediocridade do barulho cotidiano, então transforme-o em um adágio eterno, profundo e absolutamente inabalável. No final, o que sangra em você hoje é o que dará ressonância à sua majestade amanhã.


- Tiago Scheimann

E Se Um Passarinho Eu Fosse?

E se um passarinho eu fosse?
Se eu pudesse para longe voar,
Se eu sentisse o vento em meu rosto,
Enquanto estou no ar,
Se toda manhã ao acordar,
Eu pudesse simplesmente cantar,

Se eu pudesse desta gaiola me soltar,
E descobrir que nessa grande imensidão,
Há lugares em que não há escuridão,
Será que finalmente voltaria a ser feliz?

⁠Eu até pensei que fosse masoquismo, duvidei que fosse sabotagem, mas entendi que é covardia mesmo, sofrer com medo de amar.

Se a mulher fosse uma pedra ela seria um diamante, brilho e luz.


Se a mulher fosse uma flor ela seria um girassol, sempre em busca de algo.

Se a mulher fosse um mês ela seria abril, com todos os seus recomeços e sua impulsividade.


Se a mulher fosse um ano ela seria 1970, ousadia e luta pela liberdade.


Se a mulher fosse uma estação, ela seria todas de uma vez só.


Se a mulher fosse uma árvore ela seria uma carnaubeira, a namorada do grandalhão jatobá.


E se a mulher fosse uma música ela seria com certeza, a quinta sinfonia de Bethovem, complexa e intensa!
ta-ta-ta-tã....
Haredita Angel
21.09.25

"Eu queria que fosse tudo perfeito.
Mas não precisava ser perfeito.
Bastava ser...
Agora eu sei!"
Haredita Angel
23.07.25

"Ah, se a saudade fosse de plástico,eu a jogava no fogo!'
Haredita Angel
15.10.24

Pecado Gostoso
Helaine Machado
Se beijo na boca fosse pecado…
oh Deus…
que pecado tão gostoso seria.
Pecado é sentir teu gosto
e não querer mais parar,
é perder o rumo do mundo
só por te tocar.
Tua boca na minha
não pede perdão,
não conhece limites,
não escuta razão.
É fogo calado,
é desejo aceso,
é o corpo inteiro
rendendo-se ao mesmo desejo.
Se for pecado, eu confesso…
eu peco sem medo,
peco de novo,
peco em segredo.
Porque tem beijos
que não se explicam,
se sentem…
se entregam…
e nunca se esquecem.
E se amar assim for errado,
então deixa ser…
porque entre o céu e o teu beijo,
eu ainda escolheria você.
Helaine Macha

"Se conselho fosse ruim, o sábio não daria e o ignorante não desprezaria. No mundo trilionário, o conselho é a escada para o topo."

"Pare de dizer que 'se conselho fosse bom seria vendido' e comece a entender que o que é sagrado não tem preço."

Em Guarulhos, o progresso tem passagem só de ida pelo aeroporto — como se pra vencer, fosse preciso abandonar as calçadas que forjaram nossa luta.


EduardoSantiago

E se Deus fosse mulher, ele gostaria do Adão?

Hoje ela veio de novo… a ansiedade.
Bateu com tanta força que por um momento pensei que não fosse aguentar.
O peito apertou, a mente correu, o ar faltou.
Mas ainda assim, respirei.
Porque, mesmo quando tudo dentro de mim gritou “desiste”, existe uma voz pequena e firme que sussurrou
“Calma, isso vai passar.”


E passa.
Talvez não agora, talvez não fácil
mas passa.
E quando passa, eu percebo que sobrevivi mais uma vez.

Por muito tempo eu me vi como uma boa pessoa, sentia como se fosse abençoado por uma aura mística, as mãos de Deus, mas em um pequeno momento, uma pequena circunstância, uma decisão errada e eu não consigo mais conviver comigo mesmo. Uma rua errada e hoje todos os piores adjetivos são vistos no espelho. Vai ser preciso um longo caminho de redenção e boa sorte para corrigir o curso, por hoje só posso dar o primeiro passo.

O Toropi que floresce
amoroso em Outubro
no Rio Grande do Sul
carrego dele em mim,
como se fosse preciso
de alguma explicação
para a Primavera ser
entendida para quem
nunca presta atenção.


Do Toropi amoroso
levo o quê é sublime,
o estar sob o glorioso
céu austral que basta
diante do banquete
do ego alheio que passa.


A minha existência não
precisa ser fantástica
como alguns pensam
que morro de desejo,
a convicção enraizada
que levo desde berço
do meu Pampa imenso,
porque sou Chimarrão,
pão com Chimia, poesia
e paz pro nosso coração.

Ah! Se por um breve descuido da hipocrisia, fosse possível crer que todos os dedos que apontam o Bandido Assumido — ou o Estado e seu Braço Armado — deslizassem em telas compradas com inocência.

⁠Se a Partida dos que amamos não fosse tão Dolorosa, talvez quiséssemos fazer baderna no céu.


Talvez quiséssemos habitá-lo antes do Tempo de Deus — e sem ao menos nos dar ao trabalho de construí-lo.


Mas a dor existe — e não por crueldade.


Ela é o limite que nos ensina reverência.


É o peso que desacelera a alma para que ela atravesse o mistério com humildade, não com euforia inconsequente.


A Saudade, o Choro e o Silêncio que ficam nos que permanecem, são parte desse rito.


A morte não é um convite à festa, é um chamado ao recolhimento.


Se fosse fácil demais, talvez banalizássemos o Sagrado, transformando o eterno em continuação do ruído que fazemos por aqui.


A dor nos lembra que a passagem é muito séria, que algo imenso está acontecendo.


Ela organiza o caos interior, cala a pressa e quebra o orgulho.


Ensina que não se entra no céu como quem invade um lugar, mas como quem é recebido — desarmado, despido de excessos, sem baderna, sem aplausos.


Talvez seja por isso que dói tanto: para a Eternidade começar em profundo e reflexivo silêncio.