A Verdade de cada um Pirandello

Estou começando a ficar com medo do ser humano.

A quantidade e a qualidade do que comemos, nós mata aos poucos

O amor não muda, e não, não está nada bem... As vezes acho que sou covarde por estar perdendo quem eu amo, mas não posso segurar ninguém, pássaro quando cresce quer logo bater as asas, voar e conhecer novos horizontes.

"A desordem social começa no trânsito."

Todos os dias ela chora na frente do espelho. E a dor se multiplica.

Como assim falo sozinho? Eu pergunto e eles respondem.

Vocês que inventaram a escuridão, não contavam com meus olhos de lua cheia.

O Brazil não consegue mais secretar sua bílis. E o saco de vômito está cheio!

O que parece, nem sempre é. O que não parece, as vezes pode ser.

Minha única vaidade é ser feliz.

Furtava, mas devolvia as calcinhas que vestia os varais do residencial sem o forrinho.

Atirar-se para o conflito com sucesso, saindo da zona de conforto, exige tempo de reflexão, o mesmo de descompressão de um mergulhador.

Meio-dia,
hora mais
tímida
da minha
sombra.

O teu sorriso foi o meu escape

EUTANÁSIA

Exausta pensou: se dou comida ele excreta, se dou água ele urina......

Há sempre confusões nas palavras, entendo melhor o silêncio.

Já idealizei, mas, o ideal agora é não idealizar.

É nos desencontros que a gente acaba se encontrando.

Aprendi a duras penas que ninguém nos pertence. Ou as pessoas morrem, ou nos deixam (o que também é um tipo de morte). E não há nada que possamos fazer quando isso acontece, senão sobreviver ao luto.

Em ambas as situações também morremos. E a nós nos parece que um tipo pior de morte - ainda que saibamos que haverá vida um dia.

E quando mortos estamos, a verdade é que os outros não se importam. No máximo um lamento, uma lembrança, uma postagem no insta, um torrão de barro sobre o caixão.

Saber que a vida, ou a morte, da outra pessoa persiste sem nosso consentimento não é motivo de angústia - mas de conforto. De igual maneira, nosso tormento não cativa aos demais nem dói além de nós mesmos...

Porque a vida segue; e a morte, também.

É possível que o amor morra. Mas há também a infeliz certeza de que os restos ficam dentro de nós a nos assombrar. Não passamos, pois, de cemitérios ambulantes.