A Verdade de cada um Pirandello

Não quero ter que dizer do que não sinto, só pra dizer...

Leve no coração tudo que não puder carregar nas mãos.

Pode ser que não haja muitas respostas em escrever, mas há alívio em todas as vezes.

Até mesmo o inútil é necessário para nos fazer pensar sobre o que realmente vale a pena.

Porque tanta insistência em opor-se ao coração? Ah, se soubessem como melhor pode ser se desde antes se amassem mais...

Momentos vulneráveis e seus motivos inventados. Como se bastasse o nada ou o próximo a ele pra mudar tudo.

As palavras só chegam nas madrugadas. Pode ser o silêncio, ou a escuridão. Abundância de inspiração, ausência de respiração.

As vezes sinto como se a alegria houvesse roubado minha capacidade de escrever.

Traçamos objetivos pra que a vida pareça fazer sentido.

Números são frios. Fora do contexto se tornam inúteis.

São as palavras ditas que me salvam dos momentos de vazio.

Lute para que fatores externos te influenciem somente o suficiente pra não acabar com teu dia.

O que nos mata é o que nos salva. Essa capacidade de adaptar-se a tudo...

Não vou conseguir dizer que, ao ignorar, era só medo de ressuscitar o que doeu. Eu só sei escrever...

De novo me sinto tão igual a antes, chego até a perder toda esperança do depois...

São palavras claras demais, limpas demais, por isso quase sempre escondidas. Evita-se a morte alheia enquanto mata a si próprio.

O que chamamos de bom-senso habitualmente nos protege somente da superficialidade das aparências.

Concluo então que não há palavras certas. Nenhuma frase é suficiente sublime pra fazer mudar. Vou só me acostumar. São escritos inúteis.

Os primeiros momentos são os que nos fazem.

Só há sentido na felicidade prática. Do resto ela é vazia. Só se a conceitua vivendo.