A Honra Nao esta em Receber Meritos Merece-Los

1749
"Preocupo-me com a saúde do Ministro Que Não Se Intimida. Sabem se ele está abalado ( HeHeHe ) por causa da Caminhada dos Inconformados? Sabem?"

1761 "Não está satisfeito? Ora, mude o que não gosta, o que não o agrada. Não é simples!"

1763 "Por que ainda está aí já que está Insatisfeito? Se não consegue muda nada, mude-se você. Mude-se ou se mande. Existem outros 192 países neste Planeta. Vá (e fique por lá), Oxente!"

1814
"Quem ora para Deus numa Rede Social, não está só orando para Deus... Está se exibindo para a Plateia!"

0052 "Visita, na hora do almoço, está querendo almoçar, não exatamente visitar!"

0229 "Meu Cunhado reclama que está sempre na pindaíba porque o dinheiro não quer nada com ele. Já ele não quer nada com o trabalho, sou eu quem diz!"

0243 "Pelo que sei, não é nada bom mexer nem ofender quem está quieto. Já pensaram se, mesmo morto, o quieto queira reagir contra vocês? Pensaram nisso?"

0546 "Surge mais um boato: o de que também Michael Jackson não está morto. Que chatice! Vou logo avisando: não quero mais morrer... E isso é defintivo!"

ESTA VIDA


Esta Vida


Um sábio me dizia: esta existência, não vale a angústia de viver. A ciência, se fôssemos eternos, num transporte de desespero inventaria a morte. Uma célula orgânica aparece no infinito do tempo. E vibra e cresce e se desdobra e estala num segundo. Homem, eis o que somos neste mundo.


Assim falou-me o sábio e eu comecei a ver dentro da própria morte, o encanto de morrer


Um monge me dizia: ó mocidade, és relâmpago ao pé da eternidade! Pensa: o tempo anda sempre e não repousa; esta vida não vale grande coisa. Uma mulher que chora, um berço a um canto; o riso, às vezes, quase sempre, um pranto. Depois o mundo, a luta que intimida, quadro círios acesos: eis a vida


Isto me disse o monge e eu continuei a ver dentro da própria morte, o encanto de morrer.


Um pobre me dizia: para o pobre a vida, é o pão e o andrajo vil que o cobre. Deus, eu não creio nesta fantasia. Deus me deu fome e sede a cada dia mas nunca me deu pão, nem me deu água. Deu-me a vergonha, a infâmia, a mágoa de andar de porta em porta, esfarrapado. Deu-me esta vida: um pão envenenado.


Assim falou-me o pobre e eu continuei a ver, dentro da própría morte, o encanto de morrer


Uma mulher me disse: vem comigo! Fecha os olhos e sonha, meu amigo. Sonha um lar, uma doce companheira que queiras muito e que também te queira. No telhado, um penacho de fumaça Cortinas muito brancas na vidraça Um canário que canta na gaiola. Que linda a vida lá por dentro rola!

Deus não está de olho nos puros, retos e perfeitos... Deus está de olho nos que são ensináveis...

minha alma está presa a ti
meu corpo está preso a ti
minha vida está presa em você
eu não sei ao certo o que sinto por ti, mas uma coisa afirmo, é forte
é forte e poderoso, avassalador, me faz e desfaz cada dia mais
eu já não sei como lidar, sincera e honestamente
estou de mãos atadas, de pés amarrados
esse sentimento é perigoso
oh, quão poderoso és
eu só te peço uma coisa
uma única coisa


Doa um pouco menos em meu peito, machuque menos o meu ser…

Estou morrendo


meu mundo está perdendo a cor
minha vida já não tem sabor
apenas… apenas dor
eu não sei o que fazer
nem ao menos dizer
o que está acontecendo comigo
de 2024 pra cá, apenas angústia, tristeza e…
solidão
sinto meu ser derreter dentro de mim
nada é permanente, tudo passa, tudo se perde
eu perco tudo, todos… o tempo todo
já não sei mais como lidar
só me resta chorar e esperar


esperar tudo isso acabar e a felicidade finalmente me reencontrar

Eu não sou do tipo que, diante de uma ferida, coloca apenas um curativo por cima e finge que está tudo bem, dizendo que ela vai sarar sozinha ou que não houve culpa nenhuma no corte que a causou.

Sou do tipo que limpa a ferida, aperta para o pus sair e trata a infeção pela raiz, para que não se espalhe pelo pé inteiro. Vai doer? Vai, sim. Mas é necessário, e é para o teu bem.

Você não está quebrado.
Você só sente fundo.⁠

A mesa está exposta


A mesa está exposta,
o pão não pergunta quem vem,
o convite atravessa a noite
e chama quem ainda acredita.


Os primeiros recusaram,
tinham campos, horários e certezas,
mas o Reino não espera desculpas
nem se fecha por rejeição.


Então chegam os feridos da estrada,
os invisíveis, os que não foram chamados,
sentam-se sem títulos,
apenas com fome.


E ainda há lugar,
sempre haverá lugar,
porque a graça não se esgota
e a mesa não se recolhe.

A mesa ainda está posta.
Não porque fomos dignos,
mas porque a graça chegou antes
e preparou lugar no deserto.


A mesa ainda está posta.
Pão partido lembra o corpo entregue,
o cálice anuncia aliança
que não depende do nosso acerto.


A mesa ainda está posta.
No meio, a cruz não acusa —
ela explica o amor
que escolheu ficar.


A mesa ainda está posta.
Senta sem medo. Aqui,
a graça não pergunta o passado,
apenas chama pelo nome.

VYRSIL


Ele não chega. Ele está.
Na sombra do seu pensamento,
na ponta da sua dor,
no silêncio onde sua coragem desiste antes de lutar.


A dor é dele…
e dele é o medo.
Cada toque, cada olhar,
Cada instante que você sente…
é ele medindo o limite que você ainda ousa chamar de força.


Não há refúgio, não há fuga,
não há mentira que resista.
Vyrsil não persegue.
Ele escolhe.
E quando escolhe,
o mundo inteiro se curva
ao instante em que você quebra.




“Sinto sua dor antes de tocá-la.
Vejo seu medo antes de existir.
Quando eu chegar,
O silêncio será sua única escolha.”

Quem prega amor sem exigir transformação não está pregando Cristo, está pregando conforto humano.

Fé sem transformação é como árvore sem fruto — Jesus corta, não importa há quanto tempo está plantada.

Evitar escândalos não é santidade — santidade é viver limpo diante de Deus quando ninguém está vendo.