Vovo Vou Sentir sua falta

⁠Se você perceber que é diferente de quem está à sua volta, saiba que sua evolução está em um estágio avançado, enquanto a maioria das pessoas acaba se tornando semelhante umas às outras por falta de pensamento próprio.

⁠Um dia da sua vida tem o mesmo significado aos 18 anos que aos 80. A distinção está no fato de que, na juventude, muitas vezes não reconhecemos sua real importância. À medida que os anos passam, passamos a apreciar mais nosso tempo. Em que fase você se encontra?

"Há dias que parecem séculos, e outros, em sua maioria, que parecem segundos... Ele é um luxo ou um lixo, dependendo da necessidade."

Melhor é um inimigo sincero
do que um amigo falso.

Porque o inimigo declara sua ira, sua inveja.
Do amigo só esperamos coisas boas e mais nada.

Não faça uma escolha por sua quantidade.
Escolha sempre pela boa qualidade.

Não mostre ao mundo a sua quantia. Mostre o seu valor.

Porque quantidade não garante felicidade. Mas a qualidade conquista amigos e o amor.

Se é sua lascívia, talvez.
Mas há certeza de ser fascínio,
isso que tenho por você.

O som que me faz relaxar
é o timbre da sua voz,
canção de vida.

O que há em seus olhos,
é colírio para meus olhares, paraíso de alma.

A forma lapidada dos seus cromossomos,
aguça meu desejo, maravilhosa.

⁠O sol alimenta o mundo.
A vida, nossa esperança...

A calma pode está no sorriso;
E o meu é por sua causa.

⁠Um Copo com Água;
Uma xícara de chá...
O céu azul, com nuvens brancas.

A Reseira Vermelha.
A Sua Voz entre os teus Sorrisos.
Será um paraíso? Um Risco de Amor?

⁠Escuto a sua voz
Já abro meu sorriso.

Esse sorriso teu
é o meu paraíso.

É como coabitar no Sol
Quando contigo eu fico.

Meu corpo enradia amor
com teu resplendor,
que é o meu fascínio.

⁠Lindas palavras saíram de sua boca, que pena que nenhuma delas eram verdadeiras.

⁠Eu posso ver Deus através das suas maravilhas, dos seus feitos e da sua bondade que sempre nos dá, um novo dia para recomeçar. 🙌👐

⁠Pare🚥
reflita no hoje nas coisas que deixou de fazer

Pense🚥
num que está por vim na sua, pois quando árvore e boa com certeza da boa frutos

Siga🚥
sempre pelo caminho do seu coração pois. Ele vai-te leva ao lugar certo

Sua existência

Sua existência me conforta
Não importando saber se você,
Está rico ou pobre
Magro ou gordo
Com a aparência mais jovem ou envelhecida
Feliz ou infeliz
Acompanhado ou só
Viajando ou enclausurado
Comendo ou minguando
Nervoso ou apático
Com saudade ou desprezando
Drogado ou de cara
Orando ou resmungando
Sendo assim ou assado.
Assando.
O que mais me importa
É você existir,
Para que não desapareça
Este ser inconsequente
Que se tornou a minha fonte inspiradora
Dos meus momentos mais sublimes
Em que deslizo os meus dedos no teclado
Criando poesias.

Censor

Pergunta sobre mim
Respondo a sua pergunta
Você matuta, reflete
E diz que é mentira.

Você novamente pergunta
Eu respondo
Você especula, pensa
E diz que é mentira.

E aí vai, e pergunta, pergunta
Eu respondo e respondo
Você cisma, pondera
E não acredita.

E você volta a me perguntar
Eu reconsidero, reflexiono
Respondo filosofando
E não sou compreendida.

Você pergunta mais uma vez
Eu sinto que está a julgar
Refuto a indagação
Silencio.

E você pergunta sobre o meu silêncio
Sinto que é para auferir vantagem
Da sua mais nobre arte
Que é a de censurar.

O silêncio e a minha mais aristocrática retribuição
Assim você elucubra a mentira já posta
Em qualquer das respostas
Que irá me sentenciar.

Covarde demência

Tenho a sua imagem gravada
bem aqui em minhas retinas
imagens belas e horrendas
imagens em que você se encontra amordaçado
reprimido de exprimir sua opinião
consentindo que façam de você marionete e
entende como virtude, a demência frustrante de outrem sobre si
sem força moral, sem personalidade ou senso de justiça.
Agindo em bando, sabe que sua atitude não vai ser repreendida.
Não se defende, manipulado pela sua covardia.

A flor do poeta

O néctar, a sua alma mais profunda
O pólen que germina em palavras
inspiradas nas tenras folhas esvoaçantes
os mistérios, dos perfumes das pétalas

As cores, o amálgama da beleza,
solidão misturada em fantasias
O caule que a brisa dobra
são sentidos que a poesia abriga

No outono, a flor do poeta
canta folhas secas, nostalgia
A sedução não é mérito da primavera
é o ocluso na bela flor da poesia.

Gaita

A gaita ele tocava
para agradar a sua amada
Ela suspirava...
No meio da música ele sempre parava
De súbito tinha náuseas
Na pia tossia, cuspia
lavava a cara
A amada nada indagava
não entendia
o tamanho esforço
que a gaita lhe exigia
Ele mostrava talento
mas tinha dificuldade
com o tal instrumento
Ora gaita, ela exclamou
numa noite fria
Com tantos instrumentos no mundo
Por que ele não escolheu
o que mais lhe apetecia.

Ócio

Sempre foi vigilante para o ócio
Para fazer o que bem queria
Ficar com a sua amada todo o dia
Viajar e viajar.
Grandes são os prazeres inicialmente
Com o tempo um repente
O ócio passa a incomodar
Todos os dias tudo sempre igual
Sem trabalho para realizar
Com pouca habilidade para criar.
As mesmas anedotas
Os mesmos diálogos
O senso comum
Discutindo novelas
Futebol e pouca aquarela
A mesmice de fartar.
O dinheiro ficando escasso
A vida passando ao acaso
Um enjoo de matar.