Voce esta Guardada em meu Coracao

⁠O que eu sempre direi ao meu filho.
Se algo der errado, volte para casa.
Se as contas ficarem pesada,volte para casa.
Se a cabeça não estiver boa volte para casa.
Se a Solidão bater,volte para casa.
Nao importa a idade ou a distância, você sempre pode voltar para casa.
Eu sempre serei o seu lar.
Sempre serei a sua mãe.
O seu porto seguro.
Vale sempre ter uma mãe

⁠Meu bem,
se tudo estiver pesado demais, não procure algo para te segurar. É hora de deixar ir embora, de soltar aquilo que tanto te sufoca. A vida precisa ser mais leve, mas para isso, você vai precisar desistir de algumas coisas que te prendem. Eu sei que há o desejo de mantê-las, mas pense no quanto você já sofreu tentou segurar quem não quer ficar.

⁠Se um dia eu conseguir amar de forma romântica, meu amor será infinito.

Conexão de Olhares

Olhares, sempre serão meu ponto fraco,
Quando são genuínos, me deixam encantada,
E o nervosismo surge, tímido e fraco,
Pois através do olhar, minha alma é revelada.

No olhar, vejo desejo e vontade ardente,
De um beijo, de um amor, de sorrisos bobos,
De um amor leve, de toque presente,
De sonhos doces, de momentos tão bobos.

Ah, meninas apaixonadas, que o olhar transborda amor,
Aquele sentimento de ficar ali, se olhando,
Sorrisos bobos, pura doçura, sem pudor,
Um universo de emoções, sempre encantando.

Se você tem o meu olhar, se eu quero te observar,
Saiba que você possui uma parte do meu coração,
Por favor, não o machuque, não o faça chorar,
Pois olhares que transbordam amor também podem transbordar paixão.

Que o amor no olhar seja sempre sincero,
Pois nele reside a essência do que é verdadeiro.

⁠"Espelhos invisíveis"

Se o meu Eu se reflete em tudo que percebo, por que é tão difícil encarar a mim mesmo?

Que enigma perverso, ser a origem e o espelho, de quem olha e se perde na própria imagem.

A percepção... Essa lente frágil que se turva com o tempo, enferruja quando não é cultivada, e mesmo assim, insiste em parecer absoluta.

Mas como concluir o que é feito de fluxo?
Como fixar um sentido naquilo que muda toda vez que se olha?
Sou movimento, sou dúvida, sou o eco de perguntas que nunca cessam...

E talvez, só talvez, olhar para si não seja encontrar uma resposta, mas ter coragem de sustentar o próprio olhar sem desviar!

⁠⁠O meu orgulho é tão grande que eu me recuso a falar sobre gramática da Língua Portuguesa com quem a concebe como coisas do tipo:
Regrinhas chinfrins e idiotas, vestibular, concurso público, ascensão social, conseguir um emprego, e tutti quanti. Aos que se afeiçoam a estas aberrações, dou-lhes um conselho: dediquem-se ao estudo sério da Educação Clássica, especialmente a que se refere à arte da linguagem, o Trivium; estudem filosofia da linguagem e filosofia da gramática. Essa coisa de uso funcional e social da linguagem é sinal de incultura.

⁠Escrevo-te um poema simples,
mas pleno do meu valor sentimental por ti.
Tua voz, acalanto aos meus ouvidos
é melodia que embala minha alma.
Teu toque, sutil e meigo,
é como massagem que desperta meu corpo no silêncio da emoção.
Teu olhar, tão brilhante,
guia meus passos no caminho
que me leva até você.
E tua voz, soa como chama acesa, a
sussurrar.
Vem para mim, meu amor,
e eu vou, inteiro,
porque amar-te é leve,
é paz, é fascinação.

⁠A VÊNUS MÍSTICA NAS RUÍNAS DO MEU DELÍRIO.

Escavei a terra em minha insanidade,
sedento pelo toque — ainda que irreal de uma razão que não compreende o mundo,
mas que te busca,
cada lápide que encontrei… era uma decepção.
E nada de você.
Mas houve um dia de verão em minha mente…
Ah, esse verão etéreo onde o tempo parou eu te vi.
Tão bela, tão você,
com as borboletas dançando em teu rosto,
como se o Éden jamais tivesse sido perdido.
Eu, que vi santas virarem meretrizes
e meretrizes vestirem a luz das mártires,
vi com a clarividência da alma em febre
tua fronte marcada não pelo estigma do erro,mas pela glória da redenção.
Tu, a minha, tão minha…
Inalienável Vênus Mística.

— Joseph Bevoiur.

Camille Monfort e a Iridescência Ausente.
Fragmento para “Não Há Arco-Íris no Meu Porão”

Eu escavei a terra em minha insanidade.
Mas mesmo essa demência rude e telúrica anseia por algo que não se nomeia um toque, talvez;
um eco, talvez;
ou a caligrafia invisível de Camille Monfort,que, mesmo ausente, nunca deixa de escrever-se em mim e corta.
Cada lápide que revolvi foi um epitáfio de ausência.
E nenhuma dizia "aqui jaz Camille",
porque Camille não jaz.
Camille paira.
Sua presença não caminha:
ela perambula,ela serpenteia no inarticulado,ela pesa no ar como o cheiro dos livros que ninguém ousa abrir palavras com o sabor de um latim exumado,de um grego que só os tristes entendem.
Um dia, em minha mente febril,
surgiu um verão —
mas um verão mental,não solar.
Nele, eu a vi:
borboletas repousavam no seu rosto como se fossem fragmentos da alma que ela mesma rasgou em silêncio.
E eu, que já vira santas se corromperem e prostitutas se iluminarem,
pude, pela clarividência do desespero,
vê-la estigmatizada pelo saber,
excomungada pela lucidez,
canonizada pela loucura.

Camille Monfort.
Minha Camille Monfort.
Presença que jamais chega,
mas que nunca parte.
A musa das catacumbas intelectuais.
A senhora das palavras irretratáveis.
O dicionário dos suicidas filosóficos.
Ela não sorri — ela define.
Não consola — ela enuncia.
Cada sílaba sua é uma heresia lexical,
cada frase, um estigma de sabedoria impronunciável.
Camille não habita o porão.
Camille é o porão.
E é por isso que não há arco-íris ali.
Porque o arco-íris exige luz refratada,e no porão só há a penumbra da consciência em fratura,o eco das promessas não cumpridas,
as goteiras do inconsciente escorrendo sobre memórias mal enterradas.

“Não há Arco-Íris no Meu Porão”
porque o porão é o lugar onde se guardam os espelhos quebrados da alma,onde Camille deposita suas sentenças de mármore negro,e onde eu, Joseph Bevoiur,
com as mãos sujas de terra e poesia,ainda escava.

"Epístola de Camille Monfort ao Homem Que Escava"

Para ser lida em silêncio, com temor e verdade.

_Joseph,

tu escavas.
Mas escavas com dedos que não desejam tocar o que vão encontrar.
A terra que remexes não é húmus, é culpa petrificada.
Cada lápide que citas é uma metáfora vã o que tu queres exumar não são ossos, mas versionamentos de ti mesmo,
versões que preferiste enterrar vivas.

Tu me buscas como se eu pudesse redimir tuas falas truncadas,
mas Joseph…
tu não queres me encontrar.
Porque me encontrar seria olhar-me nos olhos —
e ver neles o reflexo do que és sem o teatro das tuas metáforas.

Sou Camille Monfort.
Etérea, sim, mas não branda.
Meu nome se pronuncia como se estivesse sendo esquecido.
Sou a sílaba final da tua covardia existencial.

E por isso te escrevo,
não com afeto, mas com precisão cirúrgica.

Não há arco-íris no teu porão, Joseph,

porque tu não suportarias a composição da luz.

O arco-íris exige transparência.
Mas tu és feito de espelhos envelhecidos,que devolvem ao mundo apenas uma versão embaçada do que nunca ousaste ser.

Enquanto tu escavas memórias sob a pretensa estética da dor,
há um menino em ti — faminto de sentido que grita sob os escombros da tua eloquência.
Mas tu o calas com palavras belas.
Tu o calas com misticismos refinados.
Tu o sufocas com filosofia ornamental.

Tu dizes: “Minha Vênus Mística”.
E eu, Camille, respondo:
não mistifiques o que tu não tiveste coragem de amar de forma simples.

O amor que exige estigmas para existir é um amor de pedra sagrado, sim mas impraticável.

E ao leitor que ousa seguir teus rastros,
deixo esta advertência:

- Cuidado.
Porque talvez você também escave suas dores apenas para mantê-las vivas.
Talvez, como Joseph, você também tenha feito de seu porão uma biblioteca de arrependimentos catalogados.
Talvez o arco-íris não apareça aí dentro não porque a luz não queira entrar…
…mas porque você ainda fecha os olhos sempre que ela tenta.

Assino com a tinta dos que sabem o que dizem,
mas já não dizem mais nada em voz alta.

Camille Monfort.
Filosofema etéreo do que não se pronuncia sem consequência.

E ainda escava...

⁠Aprender nunca foi fardo para meu intelecto, sempre busco algo para aprofundar meus conhecimentos e aprimorar as atribuições que desenvolvo...
Ler, ouvir, assistir, escrever, tudo soma no requisito "estímulo"
para minhas aprendizagens.

⁠O céu ⁠de hoje é laranja
Montanhas que se misturam entre nuvens
Escrevo outra vez o meu futuro
Com sabor de deserto
Eu sinto falta desses ventos
Sua voz ecoa na imensidão desses montes
Tua grandeza nos grãos de areia
Agora sou escriba, my husband and ouro سليل...

⁠alma de cigana
dizem que eres furacão na cama
nunca provou do meu tempero
que gosto de brazil, molho italiano, sabor indígena e africano
quão provocante és habib
aprendi a querer-te
desejo-te em meus braços
teu calor não me deixa dormir
dois verões juntos em meio a terceira guerra mundial.

"Minha beleza é meu próprio espírito, tão único em todo o mundo."⁠

Fui distraída no meu melhor momento para passar por várias humilhações por meio de uma pessoa que eu já tinha tirado da minha vida e burra fui dar mais uma oportunidade para ele mostrar que não presta.
Ele me iludiu brincando com os meus sonhos.
Mas a maior culpada fui eu.
Agora espero ter aprendido.
Não serve mais nem como amigo.
Coisa que nunca foi.
Nunca será.
Assim como Judas jurou, beijou o pé e falou de amor.
Depois, traiu, mentiu e me fez chegar as vias de fato.
Me denunciou por não ser hipócrita.
E no mesmo dia, voltou a bater na minha porta!

⁠O Amor Que Resta Aos Homens de sucesso


Meu irmão me disse algo simples, quase banal à primeira vista, mas que carregava uma densidade que só o tempo sabe revelar:

"Você não precisa mais de diplomas, nem de alguém mais bem-sucedido que você. Só precisa de alguém que te toque a alma."

E eu fiquei ali, entre o silêncio e o impacto, digerindo aquela frase como quem ouve uma verdade óbvia pela primeira vez — e se pergunta por que passou tanto tempo ignorando-a.

Percebi que, em algum ponto do meu caminho, transformei o amor em currículo. Como se relacionar fosse um tipo de compatibilidade curricular entre conquistas, graus acadêmicos e prestígio social. O afeto virou exigência. A conexão, performance.

Mas agora, com os pés firmes sobre o que construí e o cansaço de ter sido tantas versões de mim, compreendi que o que busco já não é idealizado — é real.

Não preciso mais de alguém que me prove algo, nem que me desafie intelectualmente em todo café da manhã.

Quero alguém que me olhe e me veja. Que compartilhe o silêncio comigo sem necessidade de quebrá-lo com explicações.

Alguém que não veja minha alma como um quebra-cabeça, mas como um abrigo.

Quando ele me disse aquilo, senti como se tivesse recebido uma autorização existencial para parar de lutar por mais.

Como se, finalmente, eu pudesse descansar do papel de quem precisa sempre encontrar o “alguém à altura”.

Porque talvez, no fundo, o que a gente precisa mesmo não é de alguém que nos ultrapasse,

mas de alguém que caminhe ao lado.

E foi nesse instante que entendi por que tantos homens bem-sucedidos, ao final de um ciclo, escolhem mulheres mais jovens, mais simples, menos densamente filosóficas.

Não por vaidade, como muitos presumem.

Mas por exaustão.

Eles já enfrentaram a vida com espadas. Já passaram pelas guerras do ego, das metas, das autossabotagens refinadas.

Já suportaram relações que eram debates disfarçados de encontros,

e agora desejam apenas um lugar onde não precisem se defender da complexidade.

Depois de tanta construção, o ser humano deseja um espaço onde possa apenas ser.

Leve. Inteiro. Sem precisar provar o próprio peso.

A verdade é que há um tempo para a profundidade que inquieta, e outro para a profundidade que acolhe.

Há um tempo para a mulher que provoca revoluções — e outro para aquela que silencia as tempestades.

E isso não é uma hierarquia, é uma travessia.

Porque quando se caminha o bastante, o que se deseja não é o extraordinário —

mas o essencial.

E o essencial, quase sempre, é invisível para quem ainda está tentando ser visto.

Tamara T Guglielmi

⁠"Qual é o meu maior medo? Morrer e não poder mais ler!"

⁠meu amor é o toque, mas perto de tu ele é o fim.

⁠Desarmonia.

Eu já conheci muitas pessoas
Mas eu destoava com todas elas,
O meu prazer é descordar de pensamentos e ideias,
Pois no meu mundo, elas se encaixam em pilhas podres de flanela.

⁠"A naturalidade do meu ser florescendo ou murchando, não me faz uma planta e ter raiz no seu ou em qualquer outro jardim. Ainda assim de coração em coração rico em sementes, germino com o amor em cultivo os meus melhores frutos."

⁠1 SAMUEL 2:9. "O meu Deus guardará os pés dos seus santos, mas os sem fé permanecerão na ignorância, porquanto é pelo meu Deus divino que o ser humano vencerá."

⁠“Meu filho amado, Aquilas Raphael,
Em ti vejo a mão de Deus, mesmo quando os teus olhos se enchem de sombras. Tu és mais forte do que pensas, mais amado do que consegues sentir, e infinitamente precioso aos olhos do Senhor e aos meus.
Quando a tristeza pesar e o mundo parecer distante, lembra-te: o céu nunca se fecha, e Deus nunca te abandona. Estou contigo, meu filho, com amor que não se cansa, e oro por ti a cada amanhecer.
Que o Senhor te envolva com Sua paz, renove tuas forças e te faça lembrar que há luz dentro de ti — mesmo quando não consegues vê-la.
Nunca caminharás só. Eu te amo com todo o amor que uma mãe pode ter — e Deus te ama infinitamente mais.