Voar como um Passaro Ate seu Coracao

A era moderna testemunhou a ascensão de uma série de religiões baseadas em leis naturais, como o liberalismo, o comunismo, o capitalismo, o nacionalismo e o nazismo. Esses credos não gostam de ser chamados de religiões e se referem a si mesmos como ideologias. Mas esse é apenas um exercício semântico. Se uma religião é um sistema de normas e valores humanos que se baseia na crença de uma ordem sobre-humana, então o comunismo soviético é uma religião tanto quanto o islamismo.

Ressurreição Silenciosa


Eu tenho vivido como quem caminha entre escombros — tentando juntar os pedaços do que sobrou de mim, tentando entender onde foi que o brilho se perdeu. Às vezes, sinto o cheiro do fim antes mesmo de acordar, como se o dia viesse com um aviso: hoje vai ser pesado de novo. E é.
É como viver dentro de um corpo que não responde, uma alma que não sente, um coração que cansou de pedir socorro.


Já tentei gritar.
Aos céus, ao travesseiro, ao silêncio.
Já segurei a própria garganta, tentando expulsar a dor por onde pudesse sair.
Mas meu grito nunca teve som — só ecoava dentro de mim, como um trem desgovernado, como a música que eu sempre escolho porque fala a língua da exaustão que carrego.


E mesmo assim… Deus ouviu.
Eu pedi anjos, Ele me enviou pessoas.
Gente que consegue me alcançar quando ninguém mais vê, que percebe minha ausência mesmo quando estou presente, que insiste em me segurar quando tudo em mim está escorregando.
Eu não sei agradecer, não sei sorrir do jeito que gostaria.
Quimicamente, emocionalmente, fisicamente, estou esgotada.
Mas por dentro, há gratidão — quieta, mas viva.


No meio desse caos organizado que sou — dessas ideias que nascem de sentimentos embolados, dessas certezas plantadas num chão de dúvidas — eu tento existir.
Mas confesso: às vezes, viver dói.
Respirar dói.
Levantar dói.
Ser forte por quem precisa de mim dói ainda mais.
É um dilema cruel: enquanto luto para não desistir de mim, preciso ser força para quem enfrenta batalhas visíveis, enquanto as minhas são todas internas.


E, mesmo assim, algo em mim insiste.
Uma faísca minúscula, quase apagada, mas ainda ali.
Talvez seja fé.
Talvez seja o amor pelo meu filho, meu potinho de mel, que um dia segurou meu dedo como quem segurava meu futuro inteiro.
Talvez seja o desejo de deixar algo meu — um conselho, um afeto, uma verdade — que permaneça quando eu não conseguir mais permanecer.


Eu não quero romantizar nada.
O que eu vivo é bruto, cru, real.
É depressão, ansiedade, burnout, dor física, dor emocional, dor espiritual.
É anedonia.
É o vazio que engole até o que era mais bonito em mim.


Mas ainda assim… há algo aqui dentro que se recusa a morrer.


Talvez eu seja mesmo uma fênix cansada.
As asas queimadas, o peito em cinzas, a voz quase sem som.
Mas ainda assim… cinzas não são fim.
São começo.


Então, Deus, se por acaso ainda houver em mim qualquer sopro de recomeço, qualquer possibilidade de renascer, eu te peço:
seja bálsamo para as minhas dores, sustento para a minha alma.
Me ajude a ressurgir.
A encontrar no silêncio um pouco de paz.
A reconstruir o sorriso que perdi pelo caminho.
A reencontrar a luz que um dia brilhou nos meus olhos.


Porque, mesmo que eu não me sinta viva todos os dias,
mesmo que eu caminhe tropeçando entre sombras,
eu ainda acredito — lá no fundo —
que a fênix que existe em mim ainda pode se levantar.


Nem que seja devagar.
Nem que seja quase sem forças.
Nem que ninguém veja.


Mas eu…
eu ainda quero renascer.




10 de Dezembro 2024

A beleza sem virtude é como uma rosa sem cheiro.

Parece coisa de louco
Como explicar na verdade
Que o amor, que durou tão pouco
Me doa uma eternidade

Olhar para você é como morrer e ir direto ao paraíso, sem julgamento ou culpas, seus olhos verdes iluminam meu caminho, seus cabelos me seguram, seu sorriso me acalma, seus beijos ma fazem esquecer o tempo que parece não passar nunca, sua presença é indispensável para meu espírito.

Tá faltando mulher que se dê valor. Que cubra os peitos e mostre o coração. Que exercite o cérebro ao invés da bunda. Que saia a noite pra se divertir e não pra caçar. Que se respeite. Que se ame.

"Use o talento que possui. O serrado seria tristemente silencioso se apenas os "Franks Sinatras" do canto, cantasse por lá".

Sou pássaro.
Voo longe... Nas ideias, nas distâncias, nas ausências...
E sempre pouso ao teu lado
E mesmo quando viajo para longe, quando dias longos distante fico; É para teus braços que volto, é em teu ninho que descanso, mesmo achando tantos outros pelos meus caminhos. É sobre seus cuidados que recupero as minhas asas quebradiças e em teu colo macio que curo o meu cansaço...
E assim como todo e qualquer pássaro preciso voar... Necessito sentir a brisa entre minhas asas e perceber minhas penas tremendo com o vento, me levando para longe.
Mantenha a serenidade... Mantenha a calma, amada minha
Pois logo volto!
Sempre amor meu, sempre volto!

Há muito pássaro
que pensa ser livre
só porque
aumentaram o tamanho
da gaiola!

25/11/2015

DEUS NÃO CRIOU O UNIVERSO COM EXCLUSIVIDADE PARA NÓS HUMANOS, OS OUTROS SERES, ANIMAIS OU NÃO, TEM OS MESMOS DIREITOS QUE NÓS, NÃO PODEMOS SAIR POR AI DESMATANDO E SECANDO MANANCIAIS COMO SE APENAS NÓS PUDÊSSEMOS DECIDIR SOBRE OS DESTINOS DA TERRA, ACHO ATÉ QUE DEVERÍAMOS CONVIDAR CORDIALMENTE A FAUNA E A FLORA PARA DISCUTIRMOS SOBRE O QUE ELES PENSAM EM RELAÇÃO A PRESERVAÇÃO DO MEIO AMBIENTE, SOMOS TÃO HIPÓCRITAS NESSE ASPECTO QUE NOS PREOCUPAMOS EM DAR BOAS CONDIÇÕES DE VIDA E PESQUISAMOS REMÉDIOS E RAÇOES APENAS AOS ANIMAIS QUE VIVEM ACONDICIONADOS EM PRISÕES PARA NOS DAR LUCROS OU ENTRETENIMENTO E LAZER.

Pássaro livre que vai a procura
de emoções perdidas, esquecidas

Recordações que escreve quando...
pode voar, sonhos que nascem e morrem ..
como um pássaro engaiolado olhando para o céu

À procura de espaço através das grades
vaidade despida de dor sem paixão.!!

me
vejo entre a cruz e a
espada
existe o caminho
existe
a verdades das coisa
sonhos
sonhados a dois
existe
um destino
pois eis que os sentimentos
eles tingem
tudo
o vermelho de veias infladas
o negro
das noites mal dormidas
na solidão de nós
dois ...
que busca é essa
que não se
acaba ...
insana
impossivel de ser
tocada
lacunas criadas no tempo
eis pois
que me vejo acuada
sou livre
mas a liberdade não me
da paz
ainda caminho em realidades
vividas
a suar acordo encharcada
de teu cheiro
este
que nem mesmo conheço
sou
aquele passaro entre
outros
que apesar de saber seu
lugar
não quer ali
ficar....

PÁSSARO PRISIONEIRO

Na prisão dessa gaiola,
Que tento às vezes escapar,
Vou contando minha história,
E faço dela o meu lar.

É no triste canto do meu canto,
Feito um pássaro prisioneiro,
Eu canto meus desencantos
Eu canto dias inteiros.

Canto como um canarinho,
Que canta com seus encantos,
Para enxugar, com carinho,
Gotas tristes do meu pranto.

E pra disfarçar esse pranto,
Eu, apenas, represento,
Pois o canto que eu canto,
Não é canto é lamento.

Se eu canto quando estou preso,
Distante da natureza,
Sou o poeta e escrevo,
Para disfarçar a tristeza.

Mas no dia em que eu voar,
E dessa prisão escapar,
Quero, docemente, viver,
De mãos dadas a passear,
E cantar só pra você.

Esse é o meu sonho de um pássaro,
Sonho sonhos de ilusão,
Mas hei de encontrar meu espaço,
Dentro do seu coração.

E cantarei o tempo inteiro,
Sem tristeza e sem temor,
Pois lá serei prisioneiro,
Apenas do seu amor.

..aquele momento em que você não sabe se chora, se ora ou se comemora...e tudo isso no silêncio, no soar do vento, no cantar dos pássaros, na respiração calma invadindo a alma. .
momento de reflexão.

Sonhei com você,e ao acordar se tornou pesadelo.

⁠Não cobrem de mim uma rotina, sou feito pássaro que gosta de mudar de ares".

⁠O olfato, quando bem utilizado, alteia muito a beleza e a natureza do indivíduo, despertando nele qualidades muito elevadas e abrindo as portas para as imagens da luz e de suas verdades ocultas.

⁠o passado constrói o futuro

⁠Talvez o caminho para habitar em Marte seja mais fácil do que compreender a ambiguidade das inconsistências de uma pessoa. Às vezes, encantar-se com o canto de um pássaro e sua beleza pode ser arriscado, pois podemos nos surpreender com sua bicada inflamatória.

A coroa do índio é feita de penas.