Voar como um Passaro Ate seu Coracao

Aos onze anos, todo mundo sabe como consertar o mundo. Aos setenta, você olha para trás e vê que não conseguiu consertar nem mesmo o menor dos seus próprios defeitos.

Não há esperança e você sabe disso, como eu sei, não é? Não há esperança para nenhum de nós.

Ser vida loka é levar a vida como ela pede pra ser levada.

Como se algo estivesse perfeito. Eu insisto no perfeito, era assim: pouco antes da perfeição se cumprir. Perfeito, preparado para acontecer e, de repente, não acontecesse. Não acontece. E logo depois, quando você ainda nem entendeu direito o que aconteceu, ou o que não aconteceu, ou por que deveria ter ou não ter acontecido, vem alguém de repente e te dá um soco no estômago. E a mão que daqui a pouco você tinha certeza que ia estar cheia, pronto!, está vazia de novo.

Machado dizia, as mulheres são como maças, eu digo, as mulheres são como estrelas, cada qual com seu brilho, cabe ao homem aprender a voar para chegar até elas.

Não pode colocar a vida das pessoas a frente da sua, e achar que isso conta como amor.

" Nem tudo é como você quer.
Nem tudo pode ser perfeito...
Pode ser fácil se você
Ver o mundo de outro jeito"

Se as coisas não são como queremos, temos que fazer elas serem como precisamos...

Como todo mundo, você procura aprender como vencer, mas nunca como perder — como aceitar a derrota. Aprender a morrer é se libertar da morte. Então, quando amanhã chegar, você precisa se livrar da sua mente ambiciosa e aprender a arte da morte.

Sou, na verdade, o Lobo da Estepe, como me digo tantas vezes – aquele animal extraviado que não encontra abrigo nem na alegria nem alimento num mundo que lhe é estranho e incompreensível

Não é a dor que nos muda, como há milhares de anos pensamos, mas a utilização inteligente dessa dor que fazemos ao longo da vida.

Ingressar num novo ano é como adentrar em outra dimensão de nós mesmos. A vida que se desdobra. A porta se abre e nos brinda com o raiar de um novo dia. Cores que já estamos acostumados a ver, mas brilham de um jeito especial, diferente, porque vistas com o olhar de quem olha o verde da vida, que vai nascendo, brotando, desabrochando em recomeço. Então, olhamos para trás e despedimo-nos do ontem, do sábado e todos os dias anteriores enquanto o hoje pacientemente nos espera com os amanhãs e todos os dias que virão.

O pensamento parece uma coisa à toa
Mas como a gente voa quando começa a pensar

Chuva a compor
A poesia
Dança na rua como bailarina.

A minha melhor vingança foi sempre sorrir como se eu nunca tivesse sido magoada.

Adoro o jeito que ele faz eu me sentir, como se tudo fosse possível!

A morte é como o umbigo: o quanto nela existe é a sua cicatriz, a lembrança de uma anterior existência.

Você me deu uma eternidade dentro dos nossos dias numerados. Não sabe como sou muito grata por nosso pequeno infinito.

Mas eu precisava dele, precisa dele como de uma droga.

Ela dança como se fosse leve, pluma, nada. Ela sente como se fosse força, peso, tudo. Externa palavras como se desse uma pirueta. Demonstra o que sente como se fosse samba. E todos os gingados requebram com as emoções. Dança querendo mostrar a vida que não existe negação, quando a aceitação é positiva. Ela gira, gira, gira e se delicia com a melodia de sentimentos novos. Não se envergonha com os passos errados e continua no ritmo familiar que já tanto conhece. Fecha os olhos, mas não fecha o corpo. Abre a mente, mas não fecha a alma. Ela consegue ser sexy nas canções menos apropriadas. Ela é linda, principalmente, quando dança. E quando não existe música, ela faz aquele som na boca, como quem canta uma canção de ninar. Abraça o corpo, fica na ponta do pé e sai rodopiando, rodopiando, rodopiando, como se nada fosse parar...

... nem ela.

~*Rebeca*~

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