Voar como um Passaro Ate seu Coracao

A Eudaimonia não é um destino, mas a cadência incessante de atos nobres.

Minha reconstrução diária é um mosaico sagrado feito com a cuidadosa reutilização dos destroços que o tempo insiste em chamar de passado.

O descanso em Deus é o ato subversivo mais potente que um espírito à beira do colapso pode declarar contra a tirania da ansiedade.

Das quedas, fiz minha escola. Dos pedregais, desenhei um novo caminho e das vezes em que precisei me erguer, aprendi que a vida é um paradoxo tênue, entre a dor que fere e o recomeço que cura.

A exaustão mental é o reflexo de um espírito que lutou em batalhas que nunca deveriam ter sido suas.

​A sabedoria de Heráclito nos guia, a segunda imersão confirma a metamorfose. O rio é um novo rio, e o indivíduo que o atravessa é uma mente adaptada. As crises da vida são apenas um processo acelerado de adaptação e aprendizado, elas asseguram que, ao emergir, a inteligência e o caráter sejam permanentemente elevados.

A arte de sobreviver está em transformar a cicatriz em um mapa de onde você não deve voltar.

A coragem máxima é a rendição de se ajoelhar, um ato de insubordinação sagrada contra a imposição de uma força vazia.

A Esperança é um músculo espiritual que se atrofia por desuso, falhando justamente no momento crucial da crise.

A máscara social é um fardo de chumbo mais opressor do que a própria dor visceral que ela foi forjada para ocultar.

A sociedade ovaciona o palco, mas a metamorfose da alma é um evento silencioso, forjado na solidão dos bastidores.

A felicidade digital é um empréstimo com juros altíssimos: o custo final é a hipoteca da sua verdade interior.

A energia gasta em tentar provar valor a um júri que já proferiu o veredito da desvalorização é a mais inútil das espoliações.

A Autenticidade não é um conceito a ser explicado, mas uma existência a ser vivida. E o que é verdadeiro, por natureza, perturba.

A tristeza e a carência que te definiam eram mais do que falta de afeto, era um buraco negro existencial que sugava toda a tua luz própria, te deixando dependente da migalha emocional que o mundo te oferecia, a verdadeira dependência, porém, veio com a força que bateu à porta, um Amor que não mendiga espaço, mas que instala o reino onde antes havia apenas ruína e desespero, reconfigurando a arquitetura da tua necessidade, você era um poço seco ansiando por uma gota, e Ele chegou como uma enchente de sentido, lavando toda a poeira da autocomiseração.

Quem te observa hoje, sob a luz plena de um palco que você custou a montar, nunca terá a dimensão exata dos escombros internos que você precisou varrer com as próprias mãos antes de se permitir respirar fundo, eles aplaudem a chegada, mas ignoram a escalada vertical dos teus dias mais sombrios, onde a única plateia era o silêncio corrosivo das madrugadas sem propósito, aquelas em que o corpo seguia em frente por um impulso meramente biológico, enquanto a alma já havia decretado a própria falência, um atestado de óbito emocional assinado em lágrimas frias no travesseiro da desistência.

A velhice hoje me invade e a felicidade para trás ficou, provando que a alegria não é um destino, mas a forma como se viaja.

Quem perde um grande amor não encontra flor nesta caminhada, pois o luto transforma o jardim da vida em um deserto gelado.

A morte vem rir do meu passado, mas o que ela não sabe é que as cicatrizes contam a história de um guerreiro que não se rendeu.

Não se inicia um novo ciclo sem antes honrar, enterrar e agradecer o ciclo que se encerrou.