Voar como um Passaro Ate seu Coracao

A Esperança é um músculo espiritual que se atrofia por desuso, falhando justamente no momento crucial da crise.

A máscara social é um fardo de chumbo mais opressor do que a própria dor visceral que ela foi forjada para ocultar.

A sociedade ovaciona o palco, mas a metamorfose da alma é um evento silencioso, forjado na solidão dos bastidores.

A felicidade digital é um empréstimo com juros altíssimos: o custo final é a hipoteca da sua verdade interior.

A energia gasta em tentar provar valor a um júri que já proferiu o veredito da desvalorização é a mais inútil das espoliações.

A Autenticidade não é um conceito a ser explicado, mas uma existência a ser vivida. E o que é verdadeiro, por natureza, perturba.

A tristeza e a carência que te definiam eram mais do que falta de afeto, era um buraco negro existencial que sugava toda a tua luz própria, te deixando dependente da migalha emocional que o mundo te oferecia, a verdadeira dependência, porém, veio com a força que bateu à porta, um Amor que não mendiga espaço, mas que instala o reino onde antes havia apenas ruína e desespero, reconfigurando a arquitetura da tua necessidade, você era um poço seco ansiando por uma gota, e Ele chegou como uma enchente de sentido, lavando toda a poeira da autocomiseração.

Quem te observa hoje, sob a luz plena de um palco que você custou a montar, nunca terá a dimensão exata dos escombros internos que você precisou varrer com as próprias mãos antes de se permitir respirar fundo, eles aplaudem a chegada, mas ignoram a escalada vertical dos teus dias mais sombrios, onde a única plateia era o silêncio corrosivo das madrugadas sem propósito, aquelas em que o corpo seguia em frente por um impulso meramente biológico, enquanto a alma já havia decretado a própria falência, um atestado de óbito emocional assinado em lágrimas frias no travesseiro da desistência.

A velhice hoje me invade e a felicidade para trás ficou, provando que a alegria não é um destino, mas a forma como se viaja.

Quem perde um grande amor não encontra flor nesta caminhada, pois o luto transforma o jardim da vida em um deserto gelado.

A morte vem rir do meu passado, mas o que ela não sabe é que as cicatrizes contam a história de um guerreiro que não se rendeu.

Não se inicia um novo ciclo sem antes honrar, enterrar e agradecer o ciclo que se encerrou.

O destino não é um lugar, mas a soma inflexível das suas escolhas mais difíceis.

A transformação é um ato violento de amor-próprio, que destrói o que é velho para dar espaço ao que é novo.

A simplicidade é a única forma de paz em um mundo que te obriga a complicar para parecer importante.

O medo é um hóspede barulhento que só se cala quando a fé assume o controle e a chave da casa.

É preciso decretar um reboot na rotina para que a vida não se perca na burocracia da sobrevivência.

A mudança não é um evento instantâneo, mas uma tapeçaria tecida com as renúncias diárias.

A nostalgia é um luxo perigoso que nos impede de amar o presente em sua imperfeição crua.

A verdade é um espinho: dói ao ser tocada, mas protege a rosa da ilusão.