Viva a Vida como se Fosse a Ultima

⁠Na quarentena, a gente percebe como as flores nascidas na adversidade e que não precisam ser irrigadas são as que se tornam mais belas.

⁠Uma coisa são as pessoas pensarem, imaginarem, julgarem, como você é, outra coisa é você ser o que é.

⁠Como tudo feito pelo criador é perfeito, suponho que a visão de um buraco negro possa ser uma das maiores maravilhas do universo.

⁠O que você fez bem hoje, pode ser que amanhã desapareça como uma lágrima que se perde na chuva, mas continue fazendo bem hoje, pois o foco está no valor do que é feito agora, independentemente do que acontecerá depois.

Ecos de Um Momento

Foi breve como um sopro,
Um relâmpago no céu.
O tempo, cúmplice, corria,
Enquanto nossos corações ardiam.

Tocamos o infinito em segundos,
Beijamos o sol ao entardecer.
Nos olhos, o brilho de mil promessas,
Na alma, o desejo de nunca esquecer.

Intenso como o mar em fúria,
Avassalador, nos consumiu.
E num instante, como veio, partiu,
Deixando saudade, deixado vazio.

Mas em cada lembrança, um sorriso,
Um pedaço de nós, imortal.
E mesmo que o tempo nos afaste,
Esse amor será sempre igual.

Eternizado em um canto da memória,
Um capítulo que o coração guarda.
Rápido, mas profundo,
Inesquecível.

⁠Professor que Não Lê

Professor que não é leitor, como pode, com amor, semear nos corações o gosto pelas palavras, o voo das imaginações?

Como guiar com firmeza se não cultiva a beleza de um bom livro aberto, de um mundo descoberto entre letras e emoção?

Ensinar a ler não é só decodificar, é fazer sonhar, refletir, questionar. É dar asas à mente, é tornar o aluno semente de pensamento e criação.

Mas como inspirar esse valor, se o mestre, por desamor, não lê, não se encanta, não vive o que um livro transmite, com sua alma tão viva?

Ser professor é missão, e formar leitor, vocação, mas só ensina a ler de verdade, quem lê com sinceridade, com paixão no coração.

⁠Eu sou analítica, mas não fria. Sinto o que a maioria não percebe que nao sei como mas leio silêncios, interpreto entrelinhas e enxergo nuances que muitos ignoram. Vejo além dos gestos e questiono o que se cala. Carrego no peito um laboratório de dores que ninguém catalogou, feito de mapas mentais e cicatrizes emocionais, de hipóteses sobre o mundo e feridas que ainda não viraram tese.

Ser analítica não é uma escolha: é uma forma de existir, é medir a profundidade de um abismo com os olhos abertos e, mesmo assim, tentar atravessá-lo. Não se trata de falta de fé, mas de excesso de percepção, é saber que um sorriso pode mentir e que um toque pode calar, é doer no ponto exato onde os outros passam batido.

Ser analítica me custa noites mal dormidas, me leva a refletir sobre o que ninguém disse, me faz questionar até os próprios sentimentos, mas também me salva dos enganos que machucam sem nome, é viver entre o sentir e o pensar, entre o racional e o sensível, como quem caminha sobre uma linha fina entre dois mundos.

No fim, ser analítica é existir com lupa em um mundo que prefere o raso, é doer com consciência, é amar com profundidade. É viver mesmo que doa com verdade.

⁠“Ele amou e se dedicou, hoje vive tão sozinho, sem entender como a paixão lhe foi tão infiel.”

⁠“E lá vem ela bambeando, como quem está receosa; mas ela está decidida, porque ela é o ser mulher.”

⁠Amar a si mesmo em exagero, torna-se narcisismo, que impede que amemos as outras pessoas como elas são, e não apenas uma cópia de nós mesmos.

Pode, como, aliás, o faz, aspirar o homem a um bem limitado concreto, cuja aspiração não será vã, porque é alcançável, desde que o bem exista. Mas o homem aspira a mais, mais elevado, ao bem supremo, e seria vão esse aspirar se Deus não existisse.

Assim como o homem tente para o supremo bem, tende para o supremo verdadeiro, porque não lhe satisfazem as verdades próximas que encontra, pois quer alcançar a verdade final, a verdade perfeitíssima, a verdade suprema.

O amor pode ser só amor em sua função, como também o entendimento só entendimento, e a vontade só vontade. Contudo, só há vontade humana onde há amor, e entendimento, onde há amor e vontade; só há amor onde há entendimento e vontade, porque o amor tem de nitidamente conhecer o que ama e intensamente querê-lo.

"Verdadeiros ateus não são nem os ateístas práticos (os que vivem como se Deus não existisse), nem os céticos ['que consideram impossível qualquer especulação em torno da existência ou não de Deus'], mas os que afirmam a inexistência de Deus, isto é, que consideram que sabem que Deus não existe."

Pense N'Eu

Pense n'eu quando em vez coração
Pense n'eu vez em quando
Onde estou, como estarei
Se sorrindo ou se chorando
Se sorrindo ou se chorando
Pense n'eu... vez em quando
Pense n'eu... vez em quando (bis)

Tô na estrada, tô sorrindo apaixonado
Pela gente e pelo povo do meu país (olêlê)
Tô feliz pois apesar do sofrimento
Vejo um mundo de alegria bem na raiz (vamos lá)
Alegria muita fé e esperança
Na aliança pra fazer tudo melhor (e será)
Felicidade o teu nome é união
E povo unido é beleza mais maior.

No Caminho com Maiakóvski

Assim como a criança
humildemente afaga
a imagem do herói,
assim me aproximo de ti, Maiakóvski.
Não importa o que me possa acontecer
por andar ombro a ombro
com um poeta soviético.
Lendo teus versos,
aprendi a ter coragem.

Tu sabes,
conheces melhor do que eu
a velha história.
Na primeira noite eles se aproximam
e roubam uma flor
do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem:
pisam as flores,
matam nosso cão,
e não dizemos nada.
Até que um dia,
o mais frágil deles
entra sozinho em nossa casa,
rouba-nos a luz, e,
conhecendo nosso medo,
arranca-nos a voz da garganta.
E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm
a ninguém é dado
repousar a cabeça
alheia ao terror.
Os humildes baixam a cerviz;
e nós, que não temos pacto algum
com os senhores do mundo,
por temor nos calamos.
No silêncio de meu quarto
a ousadia me afogueia as faces
e eu fantasio um levante;
mas amanhã,
diante do juiz,
talvez meus lábios
calem a verdade
como um foco de germes
capaz de me destruir.

Olho ao redor
e o que vejo
e acabo por repetir
são mentiras.
Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência.
A mim, quase me arrastam
pela gola do paletó
à porta do templo
e me pedem que aguarde
até que a Democracia
se digne a aparecer no balcão.
Mas eu sei,
porque não estou amedrontado
a ponto de cegar, que ela tem uma espada
a lhe espetar as costelas
e o riso que nos mostra
é uma tênue cortina
lançada sobre os arsenais.

Vamos ao campo
e não os vemos ao nosso lado,
no plantio.
Mas ao tempo da colheita
lá estão
e acabam por nos roubar
até o último grão de trigo.
Dizem-nos que de nós emana o poder
mas sempre o temos contra nós.
Dizem-nos que é preciso
defender nossos lares
mas se nos rebelamos contra a opressão
é sobre nós que marcham os soldados.

E por temor eu me calo,
por temor aceito a condição
de falso democrata
e rotulo meus gestos
com a palavra liberdade,
procurando, num sorriso,
esconder minha dor
diante de meus superiores.
Mas dentro de mim,
com a potência de um milhão de vozes,
o coração grita – MENTIRA!

⁠O amor é uma granada que, nas mãos de terroristas como nós, faz um estrago imenso em terras coração.

⁠Você sonha, sonha, sonha.Mas não tira os pés do chão.Como vais chegar ao céu?

⁠Faces que mudam, as tuas!
Tal como Fases de Lua
Fazem de ti uma bonita
Cara de Lua.

⁠Nosso corpo é a árvore que nos acompanha até nosso último suspiro e que como toda árvore tem que, na medida do possível, responder diariamente três perguntas:

1 Tenho proporcionado
sombra aos que precisam?

2 tenho proporcionado
fruto aos que têm fome?

3 tenho buscado a luz
que me mantém vivo?