Violencia Domestica de Pais Contra Filhos

⁠Atitudes e ações caminham pari passu rumo ao sucesso.

⁠As aparências enganam e falta de caráter também.

⁠A vida e morte são imparciais, imagem se não fossem.

⁠Desg(ra)ça humana, assim devem ser definidos algumas pessoas dissimuladas e agentes do mal para fazer o mau.

⁠A voz da sabedoria ecoa pelos meus sextos sentidos e diz: cale-se .

⁠Não é possível carregar o fardo alheio permanentemente, principalmente quando há transferência de responsabilidade .

⁠Aqui jamais será uma nação, os reais valores foram suprimidos pelo abstrato intitulado ignorância.

⁠Tenha apenas domínio próprio, não permita que ninguém se aproprie dele.

⁠Faça da sua jornada uma obra prima literária.

⁠Há relógios analógico e digital na trajetória terrestre, a gente sabe onde se enquadra.

⁠Hoje há conteúdos abstratos que aparentam ser reais.

⁠Na política cada agente tem o seu papel que não é nada higiênico.

⁠Nós giramos na roda gigante chamada de tempo.

⁠A boa ajuda não é aquela dada a quem te pede. A boa ajuda é aquela dada a quem não espera por ela.

⁠Palavras se dissipam ao vento, ações se perpetuam nos anais da história da humildade .

⁠ Sentimentos,embora reais, sempre serão abstratos, por serem intangíveis.

⁠Eu cansei de querer quem não me queria.
Cansei de dar carinho para quem não merecia.
Cansei de ser bom e não ser valorizado.
Cansei de dar amor e não ser amado.
Não quero, mas fazer o bem para quem só que me fazer mal.
Não vou mais querer colocar uma virgular onde deveria ter um ponto final.
Eu já me doo, eu já fui inocente, mas hoje eu sei e eu avisei que cansaria e eu cansei.

⁠Não deixe para quarta-feira, o que precisava ter sido feito na semana passada.

⁠Linguagem Simples não pode ser pretexto para a banalização da nossa língua / linguagem, nem ser apropriada e gerenciada por tutores manipuladores, de honestidade intelectual duvidosa, com viés de dominação cultural.

A Penumbra do Âmago Melancólico.

⁠Novamente volto à penumbra, um local onde meu âmago melancólico, que um dia virá a ser eu novamente, como uma força brutal da natureza, me obriga repetidamente a ser aquilo que mais me causa náuseas. Essa força me compele a contemplar gritos tenebrosos presentes em signos e códigos indecifráveis que ecoam aflitamente na imensidão oca que habita em mim.

Em vão, tento buscar uma alternativa, mas como Drummond disse, "os muros são surdos". Sinto-me forçado e aprisionado em um quarto decaedro que me puxa em direções opostas o tempo inteiro. No centro desse quarto, onde os gritos dão espaço ao vácuo, aquele ser tão deplorável dá lugar a apenas uma imagem: o "POR QUÊ?".