Vai Passar Felicidade Tristeza

A noite chega, o silêncio, os pensamentos tomam conta. Que frio é esse? Está tão escuro, não consigo ver a luz, tento procurá-la, mas não a encontro.
Quando os pássaros começam a cantar, percebo que um novo dia está a chegar, mas a mente cansada de tanto pensar, já não consegue mais descansar, e tem q continuar a trabalhar . O corpo dói, os olhos pesam, o cansaço consome, mas é o cansaço físico ou mental? Acho que é os dois.
Quando o termina o dia, e a luz começa a se apagar, mais um vez a noite chega e tudo se repete, como um ciclo sem fim.

FILME⁠

Há dias que não existo, simplesmente me abstenho da vida e inexisto, não vivo, não choro, não rio e não escrevo.

Carregado de amargor, vago sem proposito, não há o que fazer. O céu é cinza, o clima é encoberto de monotonia, chateação e desinteresse.

Por quanto tempo isso há de durar ? Até quando terei que sofrer por esse sentimento frívolo que me traz frustação e ansiedade ?

Eu só quero que isso passe, que o dia acabe, que o tempo se quebre e o sol exploda, durante esse período seco e insensível, meu combustível é o ódio.

Talvez eu só esteja sendo dramático, fazendo suspense por algo besta, tentando romantizar o tédio. Não sei

Acho que as vezes não há protagonismo em dias que somos figurantes.

Tem dias que acordar cansa, de só em pensar que terei que levantar, mesmo com meu pesar, e meu desânimo, há um dia que tenho que enfrentar.

Tem dias que levanto, e já vejo o nascer do sol na janela, e me sinto a pessoa mais feliz e sortuda por poder existir, que consigo abraçar o mundo.

Existem dias que vem a tristeza, não vejo a luz na infinita escuridão que me rodeia. Fico a pensar no motivo de ainda existir, e nesse vazio sem fim, dá vontade de dar um fim. Fim a tudo, ou melhor dizendo, nada.

POEMA DA VIDA

⁠Poetas nascem nas decepções, poetas nascem nos amores, poetas nascem nas páginas de grandes livros, poetas nascem nas páginas de pequenos livros, poetas nascem na noite, poetas nascem nas madrugadas.

Poetas nascem no fundo do ônibus, poetas nascem em um dia nublado, poetas nascem no banco de trás do carro, poetas nascem no sofá, poetas nascem no bloco de notas, poetas nascem na sala de aula, poetas nascem em todo lugar.

Todos fadados ao mesmo destino, fadados a mesma rotina tediante, fadados ao romance da solidão. Todos viverão de eterna melancolia, mas nunca morrerão infelizes.

⁠PERDI A CONTA DE MIM MESMO.
Quantas vezes minha vontade foi feita ou negada pelos sins e nãos que falei?
Quantas vezes eu disse um, querendo dizer o outro?
Quantas vezes meu sorriso estampou minha alegria e quantas outras ele escondeu minha tristeza?
Quantas vezes eu escolhi quem me acompanhava e quantas eu escolhi apenas não ficar sozinho?
Quantas vezes usei meu silêncio para encobrir meu conteúdo e quantas outras falei sem parar para esconder meu vazio?
Quanto sou do que quis ser e quanto sou do que quiseram que eu fosse?
Sou fruto de poucas escolhas e infinitas renúncias.
Minhas escolhas fizeram de mim o que sou e minhas renúncias fizeram de mim o que deixei de ser.

⁠Meu maior desejo e ter você novamente, mais infelizmente oque aconteceu não tem mais volta, esse sentimento que sinto de uma forma inefável que nem poço explicar, está me mandando por dentro sinto apenas vontade de chorar, quero muito que tudo isso passe porque já não aguento mais a dor, e triste dizer isso mais se eu não posso mais te ter quero que morra nosso amor

⁠Te esqueço ou te espero, isso tá acabando comigo. O tempo passa, as coisas mudam, terá você já me esquecido? Se já me esqueceu, terá sido de verdade? O amor real nunca morre, ele fica para a eternidade.

⁠O ciclo se repetiu e mais uma vez chegou ao fim.

⁠"De ponta cabeça;
Tudo virou, minha vida, o mundo;..
Pra mim, tudo ruiu, quando me deixou;
Sobraram apenas lembranças;
Fotos sem sentido;..
Sentimentos vazios;..
Palavras soltas ao vento;..
E lágrimas de um amor..."

⁠— O que é a vida?
— Não sei...
— O que é a vida?
— O que? Eu não sei...
— O que é a vida?
— ...
— O que é a vida?
— Fatalidade. É dor. É a constante encontro e desencontro! De coisa, pessoas, almas... É apenas injusta e ponto. Tem essa beleza nas pequenas e menores coisas, mas é brutal com todo o resto.
[...]
— Por que?
— Por que o que?
— Por que tanta tristeza? A vida pode ser boa...
— É... tenho certeza que pode. Mas até agora, sinto muito, mas é tudo que eu tenho. Tudo que eu sinto.
— Você poderia ter mentido.
— É o que eu tenho feito minha vida toda. “Você tá bem?” “Claro.” Eu respondo com um sorriso de canto de boca murcho e amarelado “Só preciso descansar, sabe.”
[...]
— Eu prometo que da próxima vez é eu vou conseguir. Só fiquei um pouco enrolado dessa vez. Mas você sabe que o papai te ama né?
— Tudo bem papai, não se preocupa.
— Desculpa não ter te chamado, é que você nunca vem mesmo! A gente achou que você não ia se importar.
— Ah, não, tudo bem. Eu tô bem, não se preocupa.
— E suas irmãs? Como elas estão?
— Elas... faleceram. Já faz um ano. Mas agora eu tô bem, sério, não se preocupa.
[...]
— Oi meninas... vocês podem me ouvir daí? Vocês estão tão longe... Como é aí? Entre as estrelas... Daqui parece gelado e quieto. Meu quarto está assim ultimamente. E minha mente também. Quando eu me sinto assim... eu só deito no chão, fecho meus olhos e espero passar. Funcionou por um tempo.
Mas o problema com essa técnica é que agora eu me sinto assim em todo lugar, todo tempo. Se eu começar a deitar na rua, as pessoas vão achar que eu sou doida.
Agora quando eu deito no chão e fecho meus olhos, eu espero não abri-los de novo.
[...]
— Que tipo de Deus iria tirar elas e me deixar aqui? Por que eu? Por que elas? Eu odeio aqui! Tudo é uma bagunça! Tudo é tão alto, e rude, e.... Você deveria ter me levado. Elas merecem mais do que eu. Todo mundo nessa Terra merece mais do que eu sou. Mais do que posso ser.
— Para de falar besteira! Você é uma ingrata. Mimada. Tô cansada de ouvir você reclamar de como a sua é ruim e como você odeia tudo. Tô cansada dessa melancolia e tristeza! Você nunca vai ser feliz e quer que todo mundo fique nesse buraco com você! Você não quer me feliz. Eu sinto muito, mas eu quero acreditar que a minha vida é muito além do que ter que me preocupar com você.
— ...
[...]
— Por favor... só... por favor alguém se preocupe.

⁠O egoísmo das pessoas é tão grande que sempre vão considerar que você está estranho com elas, pois você tem a obrigação de ser o porto seguro para os fracassos alheios e não irão cogitar o simples fato de que você, dias sim dias não, estará afundando também, e às vezes, pelo excesso de peso que elas jogam sobre você.

⁠Ainda não caiu a ficha de quanto você me destruiu. Você não faz ideia do tempo que levei para me reconstruir, o esforço necessário para recuperar a confiança em alguém novamente.
Não imagina quantas vezes tive que me reerguer, e como você contribuiu para minha destruição em cada uma dessas ocasiões, mesmo estando ausente.
Mesmo não fazendo mais parte do meu círculo social, ainda ouço sua voz ecoando em minha mente: "Você está louca", "Isso é loucura sua", "Você está doida", "É apenas paranoia da sua cabeça".
Isso fez com que eu duvidasse da minha própria sanidade, levando-me a ansiedade, crises de pânico, lágrimas sem motivo aparente, e principalmente a depender de medicamentos para dormir, quando quem está ao meu lado não está bem, culpo-me por não me sentir suficiente.
Alguém que um dia amei profundamente conseguiu me transformar em um amontoado de cacos.Fez-me duvidar de minha capacidade e desejos.
Quem outrora ansiava por uma vida plena, agora sente que existe apenas por existir, sem propósito, aguardando o momento de partir.

⁠Você se esconde em sentimentos tão superficiais quanto o vapor da própria carne.
E chora…
E sangra pelas idolatradas trivialidades e tão rápido quanto tempo de um suspiro, você cai.
Entrega-se ao medo e se esvazia em uma velocidade mordaz, porém o vazio não nasce da dor. Ele faz parte dos seus pilares primordiais. Se o vazio te incomoda é porque você é raso demais!

⁠Todas as coisas as quais retirei de mim mesma eram muletas. E aprender a andar sem elas foi uma dor de se quebrar vidro com a garganta e…
en gol i r. . .

Nunca tive um triturador no meu sistema digestivo.
Você tem?

Sempre foi no seco mesmo.

⁠Num mar de lágrimas, não se escutam risadas.

⁠como estou? Triste
Por que? Nem eu sei , apenas sei que já me acostumei com esse sentimento, uma simples palavra como "seu cabelo está feio" pode parecer inofensivo para você mais para mim dói como uma facada no coração...
Enfim a ansiedade...

CHUVAS DE OUTONO

⁠Sonhei que chovia, acordei chorando. Antes de levantar-me, penso sobre o quanto a vida é injusta, e o quanto somos egoístas ao ponto de priorizarmos nós mesmos e nossos sentimentos. Bom, ao deixar minha cama, volto ao meu cotidiano entediante.

Já não fico mais faminto, é como se eu estivesse cheio, mas de que ? Sendo que não comi nada. Cheio de sentimentos negativos ? Cheio de pensamentos autodestrutivos ? Talvez eu só esteja cheio de você.

Você é saudade, e vem rasgando minha carne. Mas eu me recuso a sofrer de novo, embora a tentação seja grande. Tomara que as águas de abril carreguem a tristeza e a solidão que em mim habitam.

⁠No mesmo hospital que temos uma notícia de um nascimento, temos uma notícia de morte, alegria e tristeza andam juntas.

Não há dor que o tempo não possa cicatrizar! ⁠

⁠Acha mesmo que chegaria tão longe sem o fardo da culpa? Sem aprender o que é odiar? Use o ódio. Ele vai te salvar. Será a sua motivação. Deixe que ele infiltre em seu coração, te devore e te envolva. Ele vai te proteger da tristeza. Vai te tornar mais forte. Forte como um guerreiro.