Uniao e Respeito em um grupo Jovem

Conversas que ditam um tema, mas os cadernos estão em outro poema. Acreditam nas canetas coloridas, mas o estojo não gera briga. Papéis de carta que provocam invejas, mas os ensinamentos religiosos provocam misérias. Quão interessante se torna o caderno de perguntas, na deficiência intelectual de uma aventura?

Seria o tempo, um instante no próprio tempo?
Seria o amor, a renovação de uma mente?
Seria o esquecimento, um questionamento da ignorância?
Seria o respeito, à ilusão do bom comportamento?
Seria o prazer, as virtudes de um só ser?
Seria à compaixão, a inquietude de várias nações?

Dúvidas que expressam as emoções, mas as razões se tornam complementos. Contemplações de pensamentos, no eterno molde dos contentamentos.

Credes no que vos digo:
A sensação de ser inútil de um indivíduo é o maior sepulcro concreto; porém invisível!

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Bibliotecas de saberes, nas transformações de um tempo vigente. Neuromarketing esquecido, nas tempestades de um ciclo. Reparações que demandam tempo e dinheiro, nas relações de emoções esquisitas. Passado de intenso sofrimento, mas irrelevante pelo próprio tempo.

A ausência de um documento não prova que ele nunca existiu; às vezes, prova apenas que ninguém demonstrou tê-lo procurado adequadamente.

Democracia para um povo, mas o poder para um povo. Analogia das frases, mas esquecem das traduções de tais frases. Acreditam na sociedade, mas o parlamento é doutrinado. Junção de pensares constituinte, e a justiça segue uma nação. Porém são filhos(as) do próprio solo, segundo as famílias de tamanha terra. Dificuldades superadas no passado, mas de futuro incerto no próprio passado.

Um dia, vi um celular top e gostei muito. Mas, quando percebi que muitas pessoas também desejavam ter um igual, simplesmente perdi o interesse e desisti. Não era pelo preço, pela qualidade ou pela aparência. É que tudo aquilo que desperta o desejo de muitos jamais continuará despertando o meu. Eu sou autêntico, tenho minhas próprias preferências, e aquilo que todo mundo quer não é o que eu quero para mim.
Andrew Kust

Dia 11 de outubro de 2026.


Estava deitado, rolando feed.
Como um dia comum
Inconformado


Será da vida
Apenas isso?


Posso ser mais,
Mais o que?


E se eu escrever?
Falar o que penso,
Trabalhar um lado
Mais artístico,
Por que não?
Porque não tentar,


E assim,
Estou aqui
Escrevendo...


Sei o que estou fazendo?
Não.


Não prestei atenção nas aulas
De português...

"Habitar a normalidade de um corpo humano é ser a testemunha silenciosa de uma carcaça que se move por ordens divididas."

É assustador perceber que, em um dia, você é a melhor amiga do seu filho, a pessoa em quem ele confia, o colo para onde ele corre quando o mundo dói. E, no outro, você se torna a pessoa errada simplesmente porque teve a coragem de dizer aquilo que ele não queria ouvir.


A mesma mãe que chorou escondida para que ele nunca precisasse conhecer suas dores. A mesma que abriu mão de si tantas vezes para que nada lhe faltasse. A mesma que enfrentaria o mundo inteiro para protegê-lo. De repente, é vista como alguém de quem ele precisa se defender.


E sabe o que mais dói? Não é ser contrariada. Não é ouvir um não. É perceber que, na imaturidade de quem ainda está aprendendo a viver, o amor pode ser confundido com prisão, o cuidado com controle e a preocupação com uma tentativa de destruir a liberdade.


Você não quer ser dona da vida do seu filho. Você só conhece dores que ele ainda não conhece, consequências que ele ainda não consegue enxergar e caminhos que gostaria que ele não precisasse percorrer para aprender.


Mas chega um momento em que ser mãe significa aceitar uma das dores mais cruéis da maternidade: você pode passar a vida tentando ensinar seu filho a não se machucar e, ainda assim, ser culpada quando tenta impedir que ele caia.


Talvez hoje ele não reconheça seus esforços. Talvez acredite que você esteja errada. Talvez precise se afastar para descobrir, por conta própria, aquilo que você tentou explicar com todo o amor do mundo.


Mas que ele nunca confunda o seu silêncio com indiferença, nem a sua dor com falta de amor. Porque uma mãe também se cansa, também chora, também sangra por dentro. Ela também tem um coração que se quebra quando a pessoa por quem daria a própria vida passa a enxergá-la como adversária.


E um dia, quando a vida lhe apresentar dificuldades que você tentou evitar, talvez ele compreenda que nem todo conselho era uma crítica, nem todo limite era uma prisão e nem todo não era uma tentativa de lhe tirar a felicidade.


O mais triste é que, muitas vezes, os filhos só compreendem a dimensão do amor de uma mãe quando a vida os ensina, da maneira mais dura, aquilo que ela tentou ensinar com amor.


E, até lá, ela continua sendo mãe. Não porque não doa, não porque aceite tudo, mas porque, mesmo com o coração ferido, ainda deseja que ele encontre o caminho certo.


Porque, no fundo, uma mãe não sonha em ter um filho que nunca discorde dela. Sonha em ter um filho que, mesmo discordando, jamais se esqueça de que o amor que o trouxe até aqui nunca teve a intenção de mantê-lo preso, mas de vê-lo voar sem precisar destruir as próprias asas para aprender.


E talvez essa seja uma das maiores dores de ser mãe: amar alguém a ponto de querer protegê-lo de tudo, sabendo que, um dia, você poderá ser justamente a pessoa de quem ele acredita precisar se proteger. 💔

Melhor venerar a perfeição silenciosa de um animal do que a insanidade de dogmas humanos.

A profundidade humana é um abismo de conhecimento.

Entre uma lembrança tua e outra existe um instante tão breve que inventei chamá-lo de esquecimento. Mas nem nele te ausentas: apenas descansas um momento dentro de mim.

Uma resposta administrativa sem registro verificável de busca pode encerrar um protocolo, mas não necessariamente responder à pergunta.

Questionamentos que demonstram um período específico no relógio da vida, mas os ponteiros estão travados na ausência de energia motriz. Olhamos para o círculo do tempo, mas não percebemos o mesmo período. Ambiente que se modifica, na passagem de uma vida.

Destruir, perder ou não localizar um registro não extingue automaticamente o dever de explicar o que aconteceu com ele.

A nostalgia de um dia bom ou a memória de momentos felizes, é o que faz com que o passado não precise ser tão criticado, não é questão de "viver dele", mas compreender que o dia de ontem, ninguém me tira mais!


Já o presente é, na literalidade múltipla de um idioma, o que reúne os nossos fragmentos, sejam eles bons ou não, e ele pode vir em laços, e no perpétuo socorro da vida, o "é", é a conjugação do verbo "ser", o que há de ser, está sendo...


Já o futuro, se ele de fato pertence a alguém eu não ouso dizer, porque ele precisa deixar de ser uma preocupação, mas apenas um mensageiro da esperança, porque mesmo fazendo mil projeções ou infinitas e ansiosas imaginações, ele é cercado de "talvez", sem a essência do passado que já é uma marca, ou da grandeza do presente! Ele só será, será e às vezes: "Será"?


Entre exclamações, reticências ou interrogações, eu desejo o pôr do Sol, nada pra fazer e que os "bons dias" não sejam apenas cumprimentos litúrgicos, mas que eles carreguem o desejo mais genuíno de que tenhamos dias intensamente belos, mesmo na feiura da surpresa aterrorizante.

Descritos de um antigo achado científico, mas as revisões bibliográficas não sugerem tais relatos. Escrevem os próprios idealismo, mas os conceitos não são distintos. Sonhos de um tempo adormecido, na esperança de acordarem no passado esquecido.

Aceleração de um mecanismo criado naturalmente, mas os polos se sobrecarregam no ambiente. Oscilações de uma época não presenciada, mas vivências repassadas pela molecada. Crenças que justificam os momentos, em uma sociedade de espíritos(as) atrasados. Acreditam nas memórias distorcidas de um passado, na eterna ignorância da repetência de um passado. Vidas que se repetem nas rotinas, no desequilíbrio dos próprios tempos de vida.

Caminhos percorridos na ausência amigável, mas percebes no ambiente um tempo colaborativo. Junções de pensares emotivos, e a funcionalidade se mostra em um efetivo. Práticas que esboçam uma tela, nos contornos de uma imensa aquarela. Mas as tintas surgem da natureza, demonstrando diversas vivências. Pintor que pensa na vida, mas esquece do presente de outras vidas.