Um Depoimento Pro meu Irmao q Amo muito

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Dizem que ofendo as pessoas. É um erro. Trato as pessoas como adultas. Critico-as. É tão incumum isso na nossa imprensa que as pessoas acham que é ofensa. Crítica não é raiva. É crítica. Às vezes é estúpida. O leitor que julgue. Acho que quem ofende os outros é o jornalismo em cima do muro, que não quer contestar coisa alguma. Meu tom às vezes é sarcástico. Pode ser desagradável. Mas é, insisto, uma forma de respeito, ou, até, se quiserem, a irritação do amante rejeitado.

Os muros de pedra não fazem um cárcere, nem as grades de ferro uma jaula, porque o espírito inocente e tranquilo transforma uma prisão numa capela.

O amor é um sentimento tão delicioso porque o interesse de quem ama confunde-se com o do amado.

Ainda bem que chegamos a um paradoxo. Agora, há esperança de conseguirmos algum progresso.

Nunca um marido será vingado tão bem como pelo amante da sua mulher.

A amizade é um navio suficientemente grande para levar duas pessoas com tempo bom, mas apenas uma com tempo mau.

O governo é como um bebê: um canal alimentar com um enorme apetite numa ponta e nenhum senso de responsabilidade na outra.

A inveja é um vício mesquinho e sórdido: o vício do condenado que reclama porque o seu companheiro de prisão recebeu uma ração de sopa maior.

Orar. Pedir que as leis do universo sejam anuladas em favor de um único postulante, que se confessa indigno.

Vamos esquecer que existe um tempo e não vamos contar os dias da vida!

Ousadia. Uma das qualidades mais notáveis de um homem em segurança.

Há dois labirintos do espírito humano: um respeita à composição do contínuo, o outro à natureza da liberdade; e ambos têm origem no mesmo infinito.

O melhor jeito de partilhar nossos sonhos é vivendo cada um deles.

Não se apegue tão violentamente a nada. Todo tolo mantém-se convicto; e todo convicto é um tolo; e quanto mais falho é o julgamento de um homem, maior é sua convicção.

O talento é um título de responsabilidade.

É assim que o mundo termina,
não com um estrondo, mas com uma choradeira.

T. S. Eliot
The Hollow Men. In: Poems 1909–1925. Londres: Faber & Faber, 1934.

Não vale nada um povo que não sabe defender a honra da sua pátria.

O homem na sua constituição é um animal religioso.

Os mais falsos argumentos podem mostrar um ódio correto.

Mais vale ter um mau-caráter que não ter caráter nenhum.