Trouxa

Desisto, sou otário.

Ai meu coraçãozinho. Eu que me achava tão independente agora dependo de um 'oi' para alegrar meu dia, fala sério preciso parar com isso. Chega né. Ai como dói meu peito por causa disso. A idiotice é tanta que pensei em mandar um presente para ele só para me fazer lembrar. Chega de gastar dinheiro com esse homem. Nunca recebi nada dele pelo contrário. Sou trouxa mesmo. Mas vou aprender a cada dia deixar de ser. Vou sim.

O problema é que dói. Sufoca. Machuca. Incomoda. Mata. Sim, mata aos poucos. Tortura. Uma morte lenta e dolorosa. E uma morte silenciosa, para o mundo, claro. Porque pra você ela grita. Grita, machuca, te corrói, como ácido sulfúrico correndo em suas veias. E você sorri. Você finge ignorar, enquanto está sendo destruída. "Olá, tudo bem?" "Vamos tomar um café? Saudade de você." "E aí, resolveu aquela situação?" "Então, é que as coisas andam difíceis..." O mesmo diálogo. De novo? DE NOVO? Não, calma aí. Mais uma vez? Parece um déjà vu, daqueles chatos de filme cliche que passa na sessão da tarde. Respira fundo. Engole o choro. A cena continua a mesma. Tem roteiro e script, inalterados. Quatro meses de repetição. Quantos mais? Cinco? Dez? Um ano? Dois? Respira. "Tudo bem então, vamos esperar." Fim de diálogo. Vai pra casa. Chora no travesseiro. Uma, duas, três vezes. Liga pra amiga. Chora de novo. Mais uma vez. Reclama. Telefone apita. Mensagem. "Me preocupo com você, me desculpa." "Tudo bem, sem problemas. Te amo." Silêncio. Desliga. E dorme. Dorme fingindo estar tudo bem. Dorme com o peito em chamas, queimando de dor. O coração despedaçado, a cabeça a mil. Dorme com o peso do mundo nas costas. O medo do futuro incerto sufocando a garganta. E assim segue. Quatro meses de repetição. Quantos mais? Cinco? Dez? Um ano? Dois? Respira. Você não aprende mesmo, menina.

-Você é muda? Porque quase não fala né?
-Não eu falo sim, mas com você não.

Ligo a tv nem sei porque, estou na merda outra vez, eles querem me divertir, mas eu não consigo rir.

Lá em casa parece que estão todos mortos,
em frente a TV eles estão sempre apostos.

⁠Gosto de me fazer de besta para quem me subestima e acha que sou uma besta!