Todo Sopro que Apaga uma Chama Reacende

Cerca de 284893 frases e pensamentos: Todo Sopro que Apaga uma Chama Reacende

A depressão é, afinal e acima de tudo, uma teoria sobre o mundo, sobre a vida.

Mark Fisher
Fantasmas da minha vida. São Paulo: Autonomia Literária, 2022.

Sempre tive uma paixão anarquista.

Luiz Felipe Pondé
O Estado brasileiro, demiurgo, é para destruir os cidadãos. Folha de S.Paulo, 13 out. 2025.

Os textos, mesmo em mãos de atores iniciantes, podem ganhar vida porque a própria vida é uma encenação dramática. O mundo todo não constitui evidentemente um palco, mas não é fácil especificar os aspectos essenciais em que não é.

Uma tristeza secreta se esconde por trás do sorriso forçado do século XXI.

Mark Fisher
Fantasmas da minha vida. São Paulo: Autonomia Literária, 2022.

Estamos vivendo uma revolução tecnológica e outra comportamental. A ideia de viver para trabalhar já não convence.

As pessoas têm uma tendência a querer me guiar por aí, a me puxar pelo nariz. De vez em quando, preciso dar uma mordida na mão delas.

Charles Bukowski
Sobre a escrita. Rio de Janeiro: HarperCollins Brasil, 2023.

Minha ideia de escritor é alguém que escreve. Que se senta a uma máquina de escrever e derrama palavras. Isso parece ser a essência. Não ensinar aos outros como fazer isso, não participar de seminários, não ler para a multidão faminta.

Charles Bukowski
Sobre a escrita. Rio de Janeiro: HarperCollins Brasil, 2023.

Ficar famoso quando se tem vinte e poucos anos é uma coisa difícil de superar.

Charles Bukowski
Sobre a escrita. Rio de Janeiro: HarperCollins Brasil, 2023.

Escrever é apenas o resultado do que nos tornamos a cada dia ao longo dos anos. É uma bela de uma digital do eu, e é isso. E tudo que foi escrito no passado não é nada; o que é… é só a próxima linha.

Charles Bukowski
Sobre a escrita. Rio de Janeiro: HarperCollins Brasil, 2023.

Eu não quero criar regras, mas se existe uma, é essa: os únicos escritores que escrevem bem são aqueles que precisam escrever para não enlouquecer.

Charles Bukowski
Sobre a escrita. Rio de Janeiro: HarperCollins Brasil, 2023.

Vivemos em uma época que celebra a liberdade como um dogma inquestionável. A felicidade é vendida como um produto, uma conquista individual, um destino a ser alcançado. No entanto, sob o brilho superficial dessa promessa, opera uma máquina social cruel, individualista e competitiva, que produz não realização, mas uma miséria sutil e generalizada.

A busca contemporânea de felicidade e liberdade é, em grande medida, uma ilusão arquitetada pelo próprio ego, que teme o caos, a ambiguidade, a dúvida e o verdadeiro contato com o outro. Em uma sociedade que premia o individualismo e o egoísmo, ser "livre" muitas vezes significa isolar-se, competir e proteger o que é "seu".

É uma estranha inversão: antes da digitalização da vida humana, o retrato servia para recordar uma experiência. Hoje, as pessoas vivem experiências para justificarem o retrato.

O "eu te amo" deveria continuar tendo algum risco. Carregar uma mínima vertigem. Não ser dito como hábito, ser dito com menos frequência e mais perigo.

O que é a ideologia? Um corpo de ideias doutrinárias; uma lente que distorce a realidade; o pensamento dos outros.

''Brincar é impreciso, Viver também''.


Adaptei a famosa frase de Fernando Pessoa a uma outra famosa expressão (“Livre Brincar”), atribuída a Emmi Pikler.

Porque a mente de um artista funciona de uma forma que nem sempre dá para explicar, mas acredito que muitos estejam sofrendo pelo mesmo motivo. Às vezes, nos atrapalhamos por sermos diferentes e acabamos nos permitindo viver coisas, estilos e situações que não combinam com quem realmente somos. Acho que faz sentido quando dizem que cada pessoa precisa caminhar ao lado de quem compartilha dos mesmos valores, da mesma forma de viver e de enxergar a vida, independentemente do estilo ou da sexualidade. No fim, estar perto de quem nos compreende pode tornar a caminhada mais leve e verdadeira.

Boa noite, Amigos !

A natureza é uma linda melodia para aqueles que sabem ouvir.

Dê-me só mais uma chance, e eu te colherei uma estrela...

Ainda lembro da nossa última vez...
Você estava distante e fria como a noite lá fora...
Sem uma palavra, me disse adeus...
Procurei por seus abraços
Mas seus braços já não estavam lá ...
Busquei encontrá-la em seus beijos...
Mas seus lábios já não eram meus...
Tentei te esquecer em outras camas...
De olhos fechados
Sonhava estar contigo...
E sofri...
E morri em mim...
Pois não existe mais
Eu e você...