Texto eu Amo meu Namorado

⁠POEMA DE FATO

Um dia, vesti o meu poema
De fraque e gravata
E lantejoulas,
Como num dia de ir à missa.

Depois, tive pena
Desta cena
E até me deu um baque
Numa bravata
De ceroulas,
Em noite de derriça.

E os deuses da poesia
Me apareceram a talho
E aconselharam:

Um poema, mesmo de elegia,
Não precisa de fato de companhia,
Basta-lhe a roupa de trabalho.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 03-11-2022)

⁠O MEU JARDIM

Tantas flores tenho nele dos meus amores.
A Abelha azul,
Que tem que estar virada a sul;
Agapantas
E Cardos sacripantas;
A Sábia ananás
De um vermelho voraz;
A De Jerusalém
Amarela, só por bem.
A da Sapatinha da judia
Descendo quando subia.
A Vi burno
De um branco em verde soturno;
A Alfazema,
Que tem odores de poema.
Amores perfeitos,
Que para mim,
Que não sou flor nem jardim,
Sempre foram imperfeitos.
Senhores, do mundo imundo
Onde me afundo:
Será culpa de mim?
É que eu nunca tive um jardim!
Nem flores,
Nem amores.
Sempre e só, me tive a mim!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 02-12-2022)

⁠POESIA FRIA

Que fria,
A minha poesia…
Até parece que no meu inverno
Interno,
Ela deveria
Hibernar
E ficar
Sempre naquele letargo,
Sem me dar o amargo
De continuar
A enregelar
Corações
Quentes,
Amantes
Diferentes,
De outras poesias
Menos frias
De emoções,
Porque a minha,
Coitadinha,
Tão mesquinha,
Vive só de ilusões.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 15-02-2023)

MARIA DA FEIRA SANTA

⁠Meu longe à beira, paraíso,
Minha Feira amada,
Pelo rio Cáster banhada,
Que revives em pleno juízo
Os tempos antes de nós.

És mais velha que as árvores
Que te dão cor e refrigério,
Mesmo à sombra do castelo
De tantos louvores
E amores
Tão sós,
Na tua casa, meu eremitério.

Quando choras, eu choro também
No pranto de quando falta alguém
Nos torreões do castelo
Velho,
Magicamente tão belo.

Quando ris com rosto que encanta,
Eu rio também
Como ninguém,
Maria da Feira Santa.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 20-02-2023)

VOAR

⁠Ó, Deus do profundo,
Ó, loucos do mundo
Deste meu tão surreal
Viver terreno,
Ouvi o meu grito
Quando eu, aflito,
Ouço um som lá do fundo,
Mágica música num segundo,
E ela, de súpeto, me arrebata
Num vento celestial
Rumo a outro planeta mais sereno,
Real.
E, deixo-me levar
No voar pleno,
Curioso,
Gostoso,
No observar do ar
Este torrão terra
Que berra
A plenos pulmões,
Como que pronunciando
Que o mundo vai secando,
Por falta de novas versões.
E quando o meu voo desce,
Eu caio de chofre no chão,
Rijo como pedra torrão
E até nem parece,
Mas eu choro:
Porque me sinto infeliz
Por não poder mais voar,
No roubar das asas que fiz
Para este fadário deixar.

(Carlos De Castro, In há Um Livro Por Escrever, em 02-03-2023)

⁠VAZANTE

O rio.
O Douro.
O meu tesouro.
Está agora
E por hora,
Na vazante.

Nem se nota por instante,
Na ribeira
Desta praça primeira
De gritos
E de apitos
Aflitos,
Nas gargantas
De tantos pregões
Das mulheres de colhões.

De flores vindas do horto
À falta de melhores
Neste granítico Porto
De abrigo
Que dá castigo
Para quem não torcer
Como eu torço
Com a couve do meu troço.

(Carlos De Castro in Há Um Livro Por Escrever, em 22-03-2023)

⁠ALTARES

Anos vão.
Construi e tenho no meu quarto
Numa cómoda velha de minha mãe,
Um santuário,
Tipo berçário,
Que acolhe alguns santos
Do reino que Deus tem.

Uns mais que outros, sacrossantos,
Para mim.

E assim,
Talvez pela memória
Feita só estória
De querer afastar medos e quebrantos
Em simples peças de barro,
Já em padecimentos de sarro.

E cada vez mais eu reparo
Que neste mundo às avessas,
A quem faltar fé ou faro
Baterá em portas travessas.

Ravessas, elas só se abrirão
Por senha ou pela beatice,
Sempre esta minha tolice
De não aceitar sermão.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 27-03-2023)

⁠PESADELOS
Enrolam-se como áspides
Serpentes venenosas
Pela calada do meu sono
Em mono
Por falta de estéreo
Neste mistério
De horrorizar
O som dos medonhos.
Enfiam máscaras de mortos
Idos,
Absortos,
Sem perdão
De alguma salvação.
Depois, no filme, entre flatos
De cus abstratos,
Caricatos,
Talvez de gatos,
Aparecem então os vivos
Cativos
Já de morte anunciada,
Malignos seres na encruzilhada.
Fazem-me suar,
Transpirar
A estopinhas
Molhar a roupa do corpo
Vivo e não morto!
Mais eis que, no final,
Há sempre um vencedor.
Surge alguém que já está
Lá,
Na terra verdade e me salva a recato.
Depois, vem aquela estúpida
Vontade de mijar
De duas em duas horas
E eu acabo de matar
O pesadelo
Ao afogá-lo na água
Que brota,
Abundantemente,
Sem piedade,
Do autoclismo.


(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 15-04-2023)

⁠QUEIMADURAS

Queimei o meu cerebelo
Que fica por debaixo de algum cabelo
Que me resta
Do pescoço à testa
Na formação córnea do elemento
Que me trazia discernimento.

Crestei-o,
Chamusquei-o
Em pensamentos brutais,
Que me estarreceram
E embruteceram
No mais horrível dos mortais.

Jurei então nunca mais
Agora ou em qualquer altura,
Dar uma razão de soltura
E voltar a incendiar
O meu cerebelo
Num fogo feito flagelo
Sem ter quem o possa apagar.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 20-05-2023)

⁠CORRE MEU VELHO

Anda, poeta velho!
Escarcavelado!
Escaravelho!
Pingarelho desarmado
De olhos cerados,
Magoados,
Galga, meu velho!

Secaram-te as lágrimas,
Brotaram-te as águas
No leito do teu rio,
Tão vazio
E tão cheio de mágoas.

Não durmas mais a sesta.

Caminha,
Noutro caminho
E foge de mansinho
Da prisão desse lar
Em que te querem encerrar,
Sem te ouvir
Se queres ficar ou desistir
De pensares,
De sonhares...

Foge!
Foge!
Corre, meu velho!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 10-08-2023)

ASAS DE APARIÇÃO
⁠
Roçavam no meu rosto cansado e pálido,
Penugens de ricos sentados em cadeirais
De ceias opíparas imitando as dos cardeais;
Não sei se ainda vivos ou balofos imortais,
Só sei que as penas das asas eram ao cálido.

Talvez mais ao negro e profundo esquálido,
Não do magro, quiçá mesmo ao imundo sujo,
Deste mundo chanfrado de efeito obtuso.

Por tal e demais conformes eu me escuso
A viver por muito mais tempo de uso
Neste planeta perneta por demais confuso,
Em que me dão a comer pão em desuso
Por algum castigo ou má-fé eu acrescento
Na esperança do direito pleno do julgamento.

Nunca palavras inúteis eu por saber esbanjo…
Se as asas não eram de aparição, então
Seriam por remédio ou alguma suposição
As asas aladas de um hipotético anjo!?...

(Carlos De Castro, in Há um Livro Por Escrever, em 12-09-2023)

⁠PRAGAS EM VINHA D'ALHOS

Tantas penas, tantas pragas
Me rogaram de mansinho,
Pra tolher o meu caminho
Em horas tão aziagas.

Esqueceram que até nas fragas
Rijas das penedias,
Nos rochedos escabrosos
Pedregulhos tenebrosos
Das montanhas tão bravias,
Por obra de algum autor
Tal Cristo mostrando as chagas,
Pode aí brotar uma flor.

E essa flor que nasceu
Fui eu,
Me confesso, pecador
E autor nas horas vagas,
Que por força do meu fervor,
Já não me pegam as pragas.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 18-10-2023)

TALVEZ UM POEMA MEU DOS MAIS CURTOS

⁠Para mim, não há ano novo
Civil, religioso ou profano,
Quando a fome ataca o povo
No pântano em que me movo,
Neste mundo demais insano.
Quem elaborou o plano
Das horas e do calendário
Que rege o mundo, afinal?
Dizem que foi um mortal
Quiçá um gregoriano,
Papa, de certeza com papa
Garantida todo o ano.
Vieram os contadores dos tempos
Em épocas bem mais remotas,
Babilónias, Egípcias e Chinesas
E para maiores certezas
Perguntem lá ao Hiparco,
O grego que não Aristarco,
Nas matemáticas catedrático,
Se há justiça no relógio
Que marca sem sortilégio
Eu ter de me levantar,
Às três e meia da matina
Há trinta anos volvidos,
Matadores dos meus sentidos
Feita já minha doutrina.
Pobre o povo que continua
Sem ver o sol nem a lua,
Em dias e noites sem nevoeiro.
Não há cesto sem cesteiro,
Um dia, irá ser o primeiro
Da revolta
Presa ou solta,
Do teu ano, por inteiro.

Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 30-12-2023)

⁠Planta e Colhe

Meu caminho trilhado na luz
Na força do querer quero o bem
Aproveita o tempo no tempo que tem
No céu vejo o sonho a conquistar
De cabeça vou no mar para me inspirar
Na conversa acalmo o coração
Agradeço o amor com a gratidão
Na luta do guerreiro contra a dor
Com fé a quem chamo de Senhor
Sigo os caminhos da sabedoria
E o que se planta colhe todo dia

⁠Pecadores

Como pode acreditar em mim
Entregar sua vida ao meu egoísmo
Carregar minha vergonha no chicote
Ajoelhar ao meu orgulho ignorante
Deixou pregar em ti minha maldade
Espetado na ira a confirmação da vida
De braços abertos deixou teu amor
Teve fé nos pecadores sem luz
Nós filhos que seriam
Tua própria cruz

⁠Na tua Estrada

Sigo a tua estrada
Para encontrar o meu caminho
Levo a palavra
Para abrir novos caminhos
Te dou meu coração
Para encher de amor
A minha vida

Oh glória senhor
Senhor Deus da minha vida
Oh glória Senhor
Senhor Deus me ilumina
Oh glória senhor
Senhor Deus
Deus da minha vida

Vim para te lembrar
Nos caminhos mais difíceis
A fé que tenho em ti
Senhor meu Senhor
Vou cantar com os amigos
Esse louvor

Oh glória senhor
Senhor Deus da minha vida
Oh glória Senhor
Senhor Deus me ilumina
Oh glória senhor
Senhor Deus
Deus da minha vida

Escrever não é deixar meu ego ter palco.
Não tenho na escrita uma plataforma de autoafirmação.
A escrita pra mim é, primeiramente, um refúgio.
Onde me escondo dos ruídos.
Um lugar de calmaria e autoconhecimento.
Exploração e expansão.
Meu ser, em identidade.
Respirando e expirando.
Tenho a escrita como uma manifestação mais que criativa.
É arte, é vida, é beleza e caos.
Conforto e confronto.
Despedida e saudade.
Acenar e abraçar.
Sentir sem ignorar.
A escrita pra mim é viva.
Um fluido orgânico e intenso da totalidade de quem eu fui, sou e quero ser.
Como ver e não pensar?
Como pensar e não sentir?
Como sentir e não externar?
Como externar e não escrever?
A escrita pra mim ocupa esse lugar.
Um lugar que é só meu, mas o torno compartilhado.
Afinal, nenhuma experiência é individual.
Escrever a minha experiência é, também, experenciar o outro.
Escrever é experenciar o ser.
Ser humano.
Ser gente.

Oh pátria amada !
Oh quanto te quero, livre e abençoada
Meu grito de protesto é por ser seu filho amado
Para que não abandone seu filho honesto
Para que meu voto seja bem representado
Não me decepcione com a máquina do desperdício
Não se corrompe com meu dinheiro suado
Me devolva em benefícios, com seus proventos bem pago
Se não fico revoltado, e saio gritando aos quatro cantos
Que fui roubado, me junto aos outros votantes
Por direitos que tenho, com meu protesto civilizado
Quero justiça para todos, saúde e educação
Não somente bolsas de votos disfarçados
Não foi somente por vinte centavos que falo
Mas por tudo que não fizeram, mas gastaram
Agora percebes o que fez ? , por isso o saíram as ruas
"VERÁS QUE UM FILHO TEU NÃO FOGE À LUTA"
Clamo por teu esforço, demonstre que podes
Ou meu povo não vai deixar somente no grito
No silêncio das URNAS, terás o meu veredito.

⁠Não vou mais perder meu sono por alguém que só existo as vezes nas horas que lhe convém.
Não vou mais me fingir de cego, por alguém que só enxerga a si mesmo e mais nada além.
Não terei mais esperança, por alguém que só tem esperança dos seus próprios sonhos, principalmente porque os sonhos não te incluem.
Posso te amar no momento, mas não me subestime pensando que só existe você nesse mundo. Eu existo e com certeza haverá alguém que me enxergue com os olhos, com o coração e queira fazer nossos caminhos juntos. Deus é bom, acredito nele.

⁠Amor Proibido

Um amor proibido ou talvez
Um amor sem fim
Sentir você do meu lado
Se torna cada vez mas

Um momento inesquecível
Dizer te amo com a alma
Algo tão puro é sincero
Cada vez que te sinto

Me sinto apaixonada
Seu corpo ao meu
Se entrelaçam
Vivendo dois mundo

O meu é o seu
Amor sem igual
Tendo em vista dois
Corações que se amam