Termino de um Amor Proibido
O que dizer de uma cidade, onde primeiro vem o estômago, depois a moral; contudo, um viva aos imorais que alimentam os famintos...
nenepolicia
Quando se sentir um caco, tome cuidado!
Pois os seus cacos tendem a ferir
a quem te ama e te oferece ajuda!
Na busca pela cura interior,
permita-se estar no silêncio
e no recolhimento,
tal como um vaso
que aguarda com paciência
o agir do Oleiro!
São apenas 2 pessoas em um mundo com 7 bilhões...
Não parece nada, mas se você olhar bem...
2 pessoas já fazem diferença apenas por respirar.
Às vezes um simples momento de reflexão é tudo que precisamos para enxergar a vida com outra percepção!
Eu não posso fazer tudo, toda hora. Mas ajudar as pessoas é incrível, as vezes você salva uma vida apenas com palavras, e só de pensar nisso me faz querer viver intensamente, como a sensação de fugir do mundo, ou correr na chuva...
Nesses tempos de pandemia, converse um pouco com consigo mesmo...talvez você não se conheça o suficientemente bem.
Falaram que tenho dez tipos de ronco, respondi: sorte sua, tem pessoas que não escutam nem um boa-noite meu!
Um tabuleiro de xadrez é composto por:
oito peões, duas torres, dois cavalos, dois bispos, uma rainha e um rei...no final da partida todos são guardados numa mesma caixinha.
Então,
Todos no final são iguais, pense e reflita!
Nao precisamos estar dentro de um caixão pra dizerem que estamos mortos, viver já é morrer aos poucos!
Passar uma noite no corredor de um hospital é horrível, mais depois de alguns dias você percebe que as outras também são...
Sentado á mesa, de frente para um prato de fava com farinha, minha tia me olha e diz: O menino come de tudo! e eu à respondo: Mas tia se eu for escolher eu vou ficar com fome!
Meu sertão.
É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.
Se acham que eu sou inteligente, não sou!
Se acham que sou sábio, não sou!
Sou apenas um louco que sonha em sonhar com um sonho utópico, onde este sonho não seja sonhado nas mentes de pessoas normais, pois, não sou um ser normal. Eu sou apenas eu, simplesmente eu sou eu, e, sendo eu, sou um ser singular. Por isso, não se espante com minha singularidade!
