Te Curto de Montao

Não quero mais esse negócio de você longe de mim.

"Este povo, que andava nas trevas, viu uma grande luz", afirmou o profeta Isaías, "aos que habitavam na região da sombra da morte, nasceu-lhes o dia."

Posso responder resumidamente: o homem só é feliz se puder desenvolver e utilizar todas as suas capacidades e possibilidades.
Portanto, toda e qualquer decisão unilateral deve ser recusada. Se Aristóteles vivesse hoje, talvez ele dissesse que a vida de uma pessoa que só cultiva o corpo é tão unilateral - e portanto tão lacunosa - quanto a vida de outra que só usa a cabeça. Ambos os extremos são expressão de um modo errado de viver a vida.

"A diferença de ser um lider ou ser um ditador, é que o lider, respeita seus liderados e busca desenvolver o maximo do potencial destes, mesmo que seja para superá-lo na liderança. Já o ditador, não suporta a idéia de que qualquer um debaixo da sua liderança ou que de alguma forma está sujeito a ele, possam desenvolver seus potenciais, e muito menos ao ponto de ser supera-lo".

A felicidade nos compensa de um lado o que priva do outro.

E, à medida que a existência corria, tornava-se mais oca, mais tola. “É como se eu estivesse descendo uma montanha, pensando que a galgava. Exatamente isso. Perante a opinião pública, eu subia, mas, na verdade, afundava. E agora cheguei ao fim – a sepultura me espera."

Mulher...

Ser admirável por tamanha beleza,
Ser iluminado por tanta grandeza.
Admirada por sua força,
Repleta de emoção, tanto amor no coração.
Mulher, mãe amiga, mulher querida.
Seus traços delicados enganam quem pensa ser frágil.
Mulher é prova de força, de luta, de amor e de labuta.
Mulher é sinal de amizade, de esperança e de saudade.
Mulher é flor querida, é também a margarida.
Por seus filhos dá a vida, feito fera vai à guerra,
Enganam-se quem a vê mulher singela.
Mulher é frágil, mas é forte,
Os olhos que por ti choram, pedem também pra ir embora.
Não pense que ser mulher é ser vidro,
A fragilidade pode se transformar e te causar uma grande ferida.
Mulher é amor, mulher é bondade, é paz, alegria, cumplicidade.
Ser mulher é a questão, ame-a, mas ame de coração.

…“Naquela mesma noite escrevi minha primeira história…era um pequeno conto meio soturno sobre um homem que encontra um cálice mágico e fica sabendo que, se chorar dentro dele, suas lágrimas vão se transformar em pérolas. Mas, embora tenha sido sempre muito pobre, ele era feliz e raramente chorava. Tratou então de encontrar meios de ficar triste para que as sua lágrimas pudessem fazer dele um homem rico. Quanto mais acumulava pérolas, mais ambicioso ficava. A história terminava com o homem sentado em uma montanha de pérolas, segurando uma faca na mão, chorando incosolável dentro do cálice e tendo nos braços o cadáver da esposa que tanto amava…
… sacudi Hassan, para acordá-lo, e perguntei se queria ouvir uma história…Li a história para ele na sala de visistas, perto da lareira de mármore…Hassan era o público perfeito, em todos os sentidos: inteiramente absorto na narrativa, a expressão de seu rosto ia se modificando de acordo com os tons que a história ia assumindo. Quando li a ultima frase, ele fez com as mãos o gesto do aplauso sem som.

- Mashallah, Amir jan, bravo!- disse ele radiante.
- Gostou? – indaguei eu, esperando sentir pela segunda vez o sabor, e como era doce, de uma apreciação positiva.
Hesitou um pouco , então, como se estivesse prestes a acrescentar algo. Pensou bem as palavras e pigarreou.
- Mas posso perguntar uma coisa sobre a história? – indagou envergonhado.
- Claro.
- Bem…- principiou ele, mas logo parou.
- Pode falar, Hassan – disse eu. E sorri, embora, de repente, o escritor inseguro que havia em mim não subesse muito bem se queria ou não ouvir o que ele tinha a dizer.
- Bem… - recomeçou ele – o que eu queria perguntar é por que o homem matou a esposa. Na verdade, por que ele precisava estar triste para derramar lágrimas? Será que não podia simplesmente cheirar cebola?

Fquei pasmo. Um detalhe como esse, tão óbvio que chegava a ser absolutamente estúpido, não tinha me ocorrido. Movi os lábios sem emitir som algum. Parecia que na mesma noite em que eu tinha aprendido qual era um dos objetivos da escrita, a ironia, ia ser apresentado também a uma de suas armadilhas: os furos da trama. E, entre todas as criaturas do mundo, Hassan é que foi me ensinar isso. Hassan que não sabia ler e nunca tinha escrito uma única palavra em toda sua vida.

"O amor é para pessoas fracas"

"Controle da mente não funciona em gente que pensa"

"Sorria … amanhã vai ser pior".

"Não existem sonhos estúpidos, só pessoas estúpidas que nunca os realizam."

"A solidão do homem é mais por seu medo da vida"

"Somos só eu e você contra o mundo … Atacamos ao amanhecer"

Não se trata de tocar
bem ou mal, é como
se sente a respeito do
que você toca.
O importante é sentir
a musica que toca.

Uma criança com pai e mãe ausentes não precisa de inimigos.

A vida tinha razão, porque, no decorrer dela,aprendemos, com os momentos de alegrias, também,indagamos o porquê da cura, depois de muito sofrimento. Ninguém nos mostra melhor do que a vida,abrindo-nos uma porta e mostrando-nos que devemos aguentar os sentimentos torpes e prosseguir...
Há muitos caminhos a seguir, dentro dos sentimentos, isso, a vida mostra-nos que a felicidade não é um intento a ser seguido: Felicidade é um estado de
espírito e não um desígnio da vida...
Todos querem ser felizes, mas a vida, com sua razão, nos mostra que não há aprendizado, pois, muitas vezes, a prosperidade vem embalada em um pacote de sofrimento... então, as velhas portas abertas mostram-nos que não há dor sem espaço em nós...
Quando enfrentamos o luto, aprendemos a conviver com o passamento...
Não podemos controlar o nosso emocional,se nunca fomos rejeitados... O processo de aceitar a paz, mesmo diante de um sofrimento, é enriquecedor, pois, aprendemos a ser solidários e compreensíveis...
O que, de fato, não aconteceria, se a vida fosse
um mar de rosas...
Aprendemos a enxergar a realidade tal qual ela é.
E, assim, vamos valorizar o que, realmente, importa..., as pessoas, dotadas de astúcia e discrição, adquiriram essas qualidades, depois de muitas lágrimas e muitas noites de insônia...
As melhores melodias do mundo foram escritas, na pauta, em um momento de melancolia...
E as mais contagiantes poesias, em um período de
muita saudade...
Beethoven, quando escreveu a Nona Sinfonia,foi em um tempo de profunda tristeza e sofrimento...
E Fernando Pessoa escreveu a maioria de seus textos, quando se sentia aborrecido, enfadado..., tudo isso leva-nos a pensar que as portas abertas tinham razão,quando nos mostraram as trilhas certas e enxugaram
nossas lágrimas...
Sem a alegria, a vida torna-se triste, mas, sem as horas de tristezas, não podemos ter a evolução emocional, em nossa caminhada pela vida afora...
É preciso enxergar além do horizonte, bem atrás das nuvens e acreditar que a vida tem sua razão,quando nos dá a oportunidade de confiar que dias
melhores virão...
Superar os desafios impostos pela vida é ter o direito de saber ultrapassar as velhas portas abertas,e, por ela, ter a certeza de que o caminho é o certo, o
da sabedoria...
Marilina Baccarat de Almeida Leão no livro "Velhas Portas" página 9

É DOCE E HONROSO [DULCE ET DECORUM EST] (2)

Wilfred Owen (tradução de Renato Amado Peixoto)

Encolhidos, como velhos mendigos debaixo de sacos,
Cambaleando como bêbados, tossindo feito velhas, nós ziguezagueamos em meio ao lamaçal,
Até que a luz bruxuleante dos sinalizadores nos fizesse virar
E, para a distante retaguarda, começar a caminhada.



Homens marchavam adormecidos. Muitos tinham perdido suas botas
Mas tropeçavam, calçados de sangue. Todos estavam alquebrados; todos cegos;
Bêbados de fadiga; não escutavam nem mesmo o rugido
Dos desinteressantes obuses que, fora de alcance, explodiam atrás.

Gás! Gás! Rápido, amigos! - A euforia de conseguir ajustar, atabalhoadamente, aquelas máscaras desajeitadas, na hora exata;
Mas alguém urrava e caindo,
Debatia-se como se estivesse em chamas ou sob cal viva...
Embaçado, através das enevoadas lentes da máscara e de uma grossa luz verde;
Como se estivesse debaixo de um mar verde, eu o vi se afogar.

Em todos os meus sonhos, diante de meus olhos impotentes,
Ele mergulha sobre mim, sorvendo o ar, asfixiando, afogando.

Se em algum sonho sufocante você também pudesse passar
Por detrás da carroça em que nós o arremessamos.
E observar os olhos brancos contorcidos em sua face,
Seu rosto pendurado, como o de um demônio cansado de pecar;

Se você pudesse ouvir, a cada solavanco, o sangue
Gargarejar dos seus pulmões corrompidos em espumas,
Obscenas como câncer, amargas e esverdeadas como a regurgitação de um boi
Infames, incuráveis feridas sobre línguas inocentes,

Meu amigo, você não iria, com tão grande entusiasmo e idealismo, contar
Para as crianças desejosas de algumas glórias desesperadas,
A velha Mentira: É doce e honroso
Morrer pela pátria.

O seu futuro ainda não está traçado, é você que o define!

(Dr. Emmett Brown)

A cor do seu vestido não é tão importante assim. O que importa está no seu coração.