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Quando eu era pequeno, ver a minha mãe sofrer, sem poder ajudá-la, me levava ao desespero e quase à loucura. Meus desenhos da época — eu desenhava dia e noite — tinham um tema recorrente: um homem maduro e forte, com uma barba muito preta, socorria um bebê, um cachorro, uma velhinha em apuros. Eu queria ser esse homem, é claro. Mas, na ocasião, tudo o que eu podia fazer pela minha mãe — ou por quem quer que fosse — eram micagens para fazê-la rir por uns momentos. Até hoje tento aliviar os sofrimentos das pessoas por meio de piadas. Às vezes consigo.
Sinto um vazio parece que a felicidade nunca é alcançada, pois não há cores, não há amores, não há valores.
Quando meu filho morreu (...), as visitas vinham me dar pêsames e, achando que isso iria me consolar, diziam: “A vida continua.” Que bobagem, eu pensava, porque é claro que ela não continua. É a morte que continua (...). Não existe fim para isso mas, talvez, haja um fim para o sofrimento que isso causa.
Não tenho tempo, estou farto de ouvir dizer que o tempo cura tudo, mas eu não tenho tempo para esperar, e ninguém me diz o que é que eu faço agora, neste momento, é neste momento que a dor é horrível, me amordaça me aterroriza, é neste momento que a dor toma conta de todos os aspectos da minha vida, é neste momento que não consigo esquecer, não consigo dormir.
É neste momento que eu ouço a voz dela a ecoar pela casa, é neste momento que eu choro antes de adormecer.
Eu sei, estou farto de saber que o tempo apaga todas as mágoas, mas mesmo que eu tivesse tempo, o que é que eu fazia para esquecer tanta dor, nem todo o tempo do mundo é suficiente para aliviar tanta decepção.
Como posso eu esquecer o que não se esquece? Perdoar o imperdoável?
Mas tenho esperança que um dia a dor abranda, um dia pode até parar de queimar por dentro.
Um dia tudo muda, um dia a realidade será diferente.
Um dia, quando a solidão tomar conta dela, e seus olhos chorarem por alguém e seus lábios não souberem mais sorrir, ela vai lembrar-se que em algum lugar onde ela nem sequer imagina, existe alguém que a amava mais do que tudo, acima de todas as coisas, alguém que sofreu em silêncio e que por ela até morreria, alguém que saiu da vida dela só para ela ser feliz, alguém que viveu toda a sua vida apenas com uma única preocupação: que ela fosse feliz.
Alguém que sofreu em silêncio durante meses, anos, alguém que se transformou inexplicavelmente num ser tão vulnerável que nem conseguia olhar seus próprios olhos no espelho sem chorar, mas que aos poucos foi ficando mais confiante e consciente de que nada do que lhe aconteceu foi culpa dele, alguém que nunca foi capaz de sentir raiva dela ou fazer alguma coisa que a ofendesse, e que tinha mais amor por ela do que por ele próprio, pois só assim se explica o sofrimento que aguentou durante tanto tempo.
Eu tento confiar em você, ter esperança em nós dois. Eu tento. Eu juro que tento. Mas não dá para confiar em outro ser humano depois de ter tantas feridas aqui dentro. Não é você que vai cicatrizá-las. Não vai. Meu medo é você me ferir ainda mais e isso eu não quero.
Gemitus vulneratus est anima
Fugir, correr para longe. Angustiante sensação.
O que tive de enfrentar e como enfrentei,
De como dói só de lembrar, suportar e ainda levantar a cabeça.
Ser forte, me manter em pé, não me render.
Agora estou de frente para o nada, sem rumo.
Ninguém irá entender, compreender, sentir o que foi sentido.
Mas é tão mais fácil julgar quando não foi com você.
Também é fácil criar um conflito e esperar tudo acontecer.
Eu tive que engolir fundo a pior situação da minha vida.
Me deparar com a morte, dor, culpa, sofrimento
Por fim, aliviada por sair viva e não estar sozinha.
Vão querer saber o que aconteceu, mas a real é que não quero contar. Eu quero esquecer. Consegue entender?
Não vai ficar tudo bem, pois é uma ferida muito mais profunda, que os olhos não podem enxergar.
Quero esquecer que sangrei na alma.
Amar é sofrer. Para evitar o sofrimento, não se deve amar. Mas, então, sofre-se por não amar. Portanto, amar é sofrer, não amar é sofrer, sofrer é sofrer. Ser feliz é amar; logo, ser feliz é sofrer. Mas o sofrimento deixa a gente infeliz, portanto para ser infeliz deve-se amar, ou amar para sofrer, ou sofrer por excesso de felicidade. Espero que você esteja entendendo." (do filme A última noite de Boris Grushenko)
Não faz diferença quando o seu sofrimento vem, porque em algum momento você é obrigado a sofrer.
São os pedaços de nós que perdemos, as convicções desfeitas, os valores que nos eram irrelevantes, os momentos que não voltam e não tiveram o devido valor, o descaminhar feito por nós mesmos... são as perdas, os erros e o sofrimento, que infelizmente nos fazem cada vez inteiros e evoluídos.
Flávia Abib
Somente os verdadeiros sofredores são capazes de uma seriedade autêntica.
Disciplina consiste em fazer o que precisa ser feito, e deixar de fazer o que não é bom que seja feito. Porque mesmo que nada o impeça de fazê-lo, mas as consequências não serão boas.
A vida é um sofrimento constante. Alcançamos nossos projetos; afirmamos nossas ideias, mas sempre estaremos insatisfeitos com a nossa condição existente. O que é o homem senão um ser fadado, isolado, ambicioso, mentiroso, falsificado de seu próprio rosto? Deus criou o homem a sua imagem e semelhança, mas o homem se fez demônio por prazer vontade e desespero!
ALGOZ
Fostes tu, o meu algoz!
E apenas amor foi o que te dei...
Enganaste àquela que só queria o teu bem.
Iludida, acreditei ter encontrado o amor em teus braços!
O meu corpo sedento de tuas carícias, foi maltratado...
Como um objeto sem valor, fui marcada por teus açoites
E com fino punhal,fizeste sangrar este coração,
Que com tanta devoção a ti se entregou!
Agora sigo chorando um caminho de dor.
Sem saber se algum dia cegamente
Outra vez me renderei à ilusão
De novo amor.
TE QUERO ASSIM
Cansei
das provocações
das ondas que vão e vem
como pêndulos
nos relógios nas paredes da loucura.
Cansei,
pois eu sou inteira,
de coisas ditas pela metade,
de respostas pela metade,
de declarações pela metade,
de amor pela metade,
de homem pela metade.
E como você também se diversifica,
cansei
de seus jogos duplos
como as palavras soltadas
para quem queira entender,
iludidas destinatárias
supostamente privilegiadas
de versos perplexos
carregados de mentiras
fantasiados de verdades.
E dos silêncios
que pelo contrario
disfarçam dezenas
de tristes e amargas verdades
sobre mulheres, crianças, fracassos, crises e desesperos.
E cansei da fumaça
atras da qual esconde a ambiguidade
que não lhe permite de pronunciar publicamente o meu nome
nas lindas palavras sem alma
do seu coração.
Cansei
do narcisismo que o distingue,
da insegurança que o marca
e do seu desejo de autoafirmação,
que se reproduz multiplicando tristeza
adicionando loucuras,
subtraendo amor
e dividindo historias.
Cansei
de dar sem receber,
e ainda,
de viver esmolando carinho
como um clochard parisiense
nas noites de nevoeiro
entre o Etoile, o Arc de Triomphe, e la Gare de Lyon.
Cansei
das baixarias das encrenqueiras ciumentas
que te seduziram um tempo ou nunca,
e que não tem vergonha de se humilhar
atras de um sonho sonhado
e vivido pela metade, por um terço ou ,
quem sabe,
por nada.
E das pirraças infantis
das vitimas involuntárias, talvez nem tanto,
dos seus ataques de procurada solidão,
iludidas,
nas noites quentes e fingidas, através de uma tela
com palavras vãs e descompassadas,
preludio inexorável de anunciada enrolação.
E ainda da raiva avassaladora
das tapa-buracos que você transformou em delinquentes
a cada voltar de lua jogadas fora como lixo,
com as provocações baratas
das brincadeiras grosseiras,
com premeditadas brigas,
ou com os papos furados da covardia,
que fecha as janelas para retomar o ninho,
deixando, porém, portas abertas por trás
na espera de outros cursos e recursos
para o mesmo presente,
futuro improvável e inexistente.
Assim como
cansei
da fofoca gratuita
de quem nunca vestiu a minha roupa
e mesmo assim,
sente-se em direito
de julgar e relatar falas e fatos
descontextualizados,
querendo me passar por aquela
que nunca fui
e nunca serei.
E cansei
de você acreditar sem conversar,
sem ouvir as minhas razoes,
me acusando
sem direito de replica,
como réu condenado a morte
sem nem a dignidade de conhecer o porque.
Cansei também de você precisar disso
para agir sem remorso,
se a consciência despertar, caso tiver
ou para se justificar se fazendo de mártir
aos olhares atentos do mundo
que finge acreditar enquanto você mesmo,
vitima das suas mentiras
acaba acreditando.
Cansei
do machismo pretensioso
e do egoismo que vê somente a si mesmo,
como vicio entorpecente
de manente prazer
nunca satisfeito.
No fundo sou Teresa,
nada a ver com Sabina,
por isso cansei da extrema,
indelicada e insustentável leveza do seu ser,
e de grossarias, de palavrões, vulgaridades e de desrespeito sem medida.
Cansei.
Cansei
de me sentir sozinha com você do meu lado
e de me aborrecer
enquanto você luta com seus fantasmas
que não quis me apresentar
e que todavia por suo azar em parte conheci.
Por isso
cansei
também de abrir armários
e encontrar a cada dia novos esqueletos,
de me apresentar a eles,
de conviver,
e ser conivente sem querer
enquanto você continua
imperturbado e imperturbável
nas suas mesquindades.
Cansei
de promissas não mantidas,
efémeras quimeras que
como grãos de areia se dissolvem
no mar delirante duma alastradora insanidade
Cansei
de não sentir nas atitudes seu amor,
que você desesperadamente
nas palavras vazias
- como seu coração incapaz de sentir -
declara para mim,
enquanto não poupa provocações violentas e embriagadas
nos surtos das noites sem vergonhas
entregues por decência
ao esquecimento da memoria.
Cansei
de você não ter o equilíbrio
para suportar, sem balançar
o peso e a responsabilidade
de uma mulher de conteúdo,
e de você não saber, por não querer,
construir respeito por volta de nos.
E cansei
da constante incoerência dos seus atos,
que gritam amor
e ao mesmo tempo procuram vingança
dum passado remoto que plasmou a sua existência
dolorida e anestesiada
como impassível viajador na escuridão da tormenta.
Cansei
de ter um todo
de um nada que se perpetua diariamente,
egoisticamente,
repetidamente,
doentiamente.
E assim
cansei
de ouvir que você não me merece.
Enfim,
cansei de entender.
Alias quis entender que você não sabe amar,
talvez você não queira,
talvez você simplesmente não possa.
Mas com certeza nunca fui numero e nunca serei.
No máximo,
eu sou e serei
um numero primo na minha digna solidão.
Eu sou inteira
e mesmo que não me conheça toda,
eu sou sensibilidade,
transparência,
dedicação,
curiosidade,
companheirismo,
orgulho
e dignidade.
E te quero assim...
Seja quem for você.
Quando uma pessoa é magoada, pode ter certeza de duas coisas: a pessoa magoada nunca esquecerá oque ouviu e a que disse nunca se lembrará do que falou.
“A Paixão é a Perfeita Conjunção de Corpos em Alguns Momentos da Vida, Enquanto o Amor, é a Comunhão de Duas Almas para Toda uma Eternidade”
O que mais machuca é que eu pensava que suas belas palavras, depois de ditas a mim, não seriam mais ditas a ninguém... me enganei.
Seu sorriso é lindo; suas covinhas, apaixonantes; seu jeito de mulher menina me encanta. Mas o problema é que tu conheceu o amor da pior forma, sofrendo. Calma, pequena, tua alma é bela e não se doe demais a quem só te quer pela metade.
Enquanto o sangue escorre do meu coração
que o sentimento saia e mude minha direção,
a um caminho ao qual possa encontrar
algo para essa dor apagar!!!
O primeiro grande momento da psicoterapia é aquele no qual o paciente encerra sua queixa e não ouve um: "Eu também". Não há nada mais danoso às relações sociais do que a obsessão em demonstrar que já sofreram tanto ou mais do que você