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O amor que todos conhecem, não passa de uma palavra. E só depende de quem diz para a fazer valer a pena.

Sim, talvez eu tenha demorado mas eu não consegui e não aguentei. Uma hora tive certeza de que era você, só você, a minha razão de estar aqui.

⁠Estou esperando pelo dia em que faço alguma coisa além de aguentar firme.

⁠Eu sempre fui racional demais. Não me comovia. Nada me perfurava. Era preto no branco e bastava. As coisas mudaram quando o conheci. Sofri por pouco. Me preparei para muito, chorei por menos. Foi a frustração da minha vida.

⁠Ainda à procura de alguém que olhe para mim com os seus olhos, e me beije com a sua boca.

Porque assim tão de repente, aparece alguém que te tira o ar. E mais tarde, o chão.

⁠Não escrevo por escrever. Não tenho auto piedade. Não me comovo. Não me reprimo. Continuo, ainda que a vida me encha de pancadas ao longo do caminho, crendo nos meus passos e de mente erguida, consciente de que farei mais por mim do que qualquer outra pessoa faria.

⁠Magoa-me saber que apenas sozinha sinto-me eterna. 

⁠Dolorosa é essa ideia de continuar. Estou cansada de planejar idas e vindas, recriar caminhos e escolhas que outrora não me moveram. Lutar por algo é uma prova de amor próprio, uma forma de não aceitarmos o nosso fracasso e seguirmos em frente.

⁠Nasci do acaso e morri na ilusão de que existi por algo.

⁠Até que a desilusão nos separe, a dor nos estraçalhe e o tempo nos ampare.

⁠Você não precisa parar de se amar para amar outra pessoa. 

⁠É apenas engraçado como o amor nos consegue tornar em algo grande, assim como em algo completamente miserável. 

⁠Com tanto foco no que perdemos, deixamos de pensar naquilo que ainda possuímos.

⁠Escrever é desafogar dos braços da amargura, meu senhor. Você faz das vírgulas as suas arfadas e os pontos são marcas de amores acabados. Os travessões são quando a boca tenta falar mais que a mente perdida em pensamentos, os parágrafos, são esperanças de novos inícios. A caneta marca o papel como a lâmina marca a pele fazendo doer quando somos forçados a escrever a história melancólica de nossas vidas.

⁠Ninguém sabe dizer quais caminhos você trilhou ou narrar as marcas do seu passado. Irão, diversas vezes, construir uma imagem de quem você é totalmente diferente da forma como você deve se ver. Mas não é no espelho da sociedade que nos enxergamos, dentre esses rótulos e limitações de perfeição e medida. O reflexo da sua alma é para quem sabe te viver, só para quem sabe como te olhar.

⁠Levou-me ao céu para mais tarde tirar-me o chão.

⁠O primeiro passo para sentir-se suficiente para alguém é estar satisfeito consigo mesmo e gostar da própria companhia. É sentir-se completo sozinho

⁠Algumas pessoas precisam ir para que outras possam vir.

Ouvi uma mulher dizer certo dia: 'Feridas expostas cicatrizam mais rápido, mas as internas demoram para sarar.'

As palavras são como sementes, qualquer um as joga no solo, mas poucas tem o bom hábito de cultivá-las todos os dias.

Qualquer um pode jogar sementes ao solo, mas somente pessoas únicas e extraordinárias as cultivam até o fim.

A insatisfação é a irmã da revolução.

O hábito é o verdadeiro pai de uma personalidade, mas a disciplina que dá margem ao seu sucesso.

"O hábito é o verdadeiro pai de uma personalidade, mas a disciplina que dá claramente nome ao seu progresso."