Suportar e a Lei da minha Raca
Agradeço aos vários professores da minha vida.
Aqueles aos que, quando olhei, já estavam em outro caminho.
Agradeço a todos que um dia me falaram "não". Foi assim que encontrei o meu destino!
Recordando...
Você forçou a barra isistentemente...
Entrou na minha vida sorrateiramente.
Te aceitei... te acolhí... te amei ...
Pouco tempo ficou, porque partiu, não sei.
Hoje... Na porta dos meus pensamentos
você abre uma fresta,penetra e vaga
Se mostra por inteiro, numa saga
de confusos e dispersos sentimentos.
No borborinho intenso das horas,
tento alcançá-lo inutilmente...
O mundo girou tão rapidamente.
Você ficou inserido no passado...
Não sei se tem amor na eternidade,
mas, ter você foi minha felicidade !
Nunca duvide da minha capacidade. Não é porque um dia eu chorei por você que não sou capaz de te
humilhar.
Quem me dera se eu pudesse te ter em meus braços agora minha morena, acariciar sua pele, sentir o seu calor, sentir o seu corpo colocadinho com o meu, seu coração batendo forte, nossas pernas trêmulas como se cada ato de amor fosse a primeira vez
ESTE É O PRÓLOGO
Deixaria neste livro
toda a minha alma.
este livro que viu
as paisagens comigo
e viveu horas santas.
Que pena dos livros
que nos enchem as mãos
de rosas e de estrelas
e lentamente passam!
Que tristeza tão funda
é olhar os retábulos
de dores e de penas
que um coração levanta!
Ver passar os espectros
de vida que se apagam,
ver o homem desnudo
em Pégaso sem asas,
ver a vida e a morte,
a síntese do mundo,
que em espaços profundos
se olham e se abraçam.
Um livro de poesias
é o outono morto:
os versos são as folhas
negras em terras brancas,
e a voz que os lê
é o sopro do vento
que lhes incute nos peitos
- entranháveis distâncias.
O poeta é uma árvore
com frutos de tristeza
e com folhas murchas
de chorar o que ama.
O poeta é o médium
da Natureza
que explica sua grandeza
por meio de palavras.
O poeta compreende
todo o incompreensível
e as coisas que se odeiam,
ele, amigas as chamas.
Sabe que as veredas
são todas impossíveis,
e por isso de noite
vai por elas com calma.
Nos livros de versos,
entre rosas de sangue,
vão passando as tristes
e eternas caravanas
que fizeram ao poeta
quando chora nas tardes,
rodeado e cingido
por seus próprios fantasmas.
Poesia é amargura,
mel celeste que emana
de um favo invisível
que as almas fabricam.
Poesia é o impossível
feito possível. Harpa
que tem em vez de cordas
corações e chamas.
Poesia é a vida
que cruzamos com ânsia,
esperando o que leva
sem rumo a nossa barca.
Livros doces de versos
sãos os astros que passam
pelo silêncio mudo
para o reino do Nada,
escrevendo no céu
suas estrofes de prata.
Oh! que penas tão fundas
e nunca remediadas,
as vozes dolorosas
que os poetas cantam!
Deixaria neste livro
toda a minha alma...
tradução: William Agel de Melo
Sou a saudade de uma conversa no fim de tarde com o meu avô. A saudade do colo da minha mãe, a saudade da risada do meu pai. Sou ficar tentando lembrar do que eu sonhei toda manhã. Sou a saudade dos meus amigos da adolescência, das escolas onde estudei e dos professores que tive. Sou a saudade de pessoas que eu amei muito e que se foram. Sou a vontade de voltar a ser uma menina quando canso de ser adulta, e sou o orgulho de ter vencido até aqui. Sou uma eterna á procurar o lado bom da situação. Quando não temos nada de prático nos atazanando a vida, a preocupação passa a ser existencial. Pouco importa de onde viemos e para onde vamos, mas quem somos é crucial descobrir. Sou a soma de tudo isso, e infinitamente mais. E sou toda coração. Toda. E além de tudo isso, sou eu mesma. E gosto demais de saber quem eu sou de verdade...
E você, quem é ???
Eu tenho o necessário em minha alma para manter afastado qualquer mal, desejo ou qualquer distúrbio.
Não lhe tiro da minha cabeça
Nem por um segundo do dia
Quanto mais o tempo passa
Mais apaixonado fico... Eu diria...
Sou tão grato por me amar
É tão bom ter você
E como então não sonhar
Em ao teu lado sempre lhe ter?!
Eu te amo tanto, meu bebê
"O culto da paixão tem mais sabor que pitanga roubada e minha alma dissoluta, dissimulada, mistura ao vinho uma idéia de me jogar em lençóis de linho ou no mar
Do Amor que Passa
Receba, nesta flor, minha proposta
que, parecendo tímida, é insistente:
Das ternas fantasias que mais gosta,
anseio partilhar, discretamente...
Mais que sorriso, espero por resposta,
aquele suspirar que, então, pressente
cada arrepio, quando alguém lhe encosta,
na morna flor do corpo, um beijo ardente...
Mas, além da paixão, não queira laços,
nem saudade ou remorso deste ensejo;
esqueça a flor, os versos, os abraços...
E aceite assim, sem juras, este amor
que apenas dura, intenso qual desejo,
enquanto passa, frágil como flor.
Poema do Dia das Mães
Maravilhosa, amorosa, especial
Mãe, minha princesa
Aquela que me consola quando choro
Aquela que faz tudo para me ver feliz
O nome dela é amor
A razão da minha existência
Te amo, mãe!
Se na minha diferença,nas minhas palavras,meus questionamentos,não há intervenção sua,contente-se:da minha vida,você ainda não faz parte.
Eu percebi que apesar de ter detestado quando você mexeu nas minhas coisas e vestiu minha roupa, eu detestei ainda mais quando você foi embora.
Você sempre foi o único amigo que entendeu essa minha vontade de abraçar o mundo quando chega a madrugada. E o único que sempre entendeu também, depois, eu dormir meio chorando porque é impossível abraçar sequer alguém, o que dirá o mundo…
SONHOS
Em que palco da vida se
perdera a minha linda bailarina
que tão famosa seria?
O mundo inteiro viajaria...
a todos eu encantaria
com minha elegância e magia.
Uma famosa Bailarina eu seria!
A dor suportei!
Cai, errei, levantei, não desanimei!
Retornei, ensaiei, acertei.
Acreditei!
Querer, poder ser, ritmo ter...
Enternecer e o mundo conhecer!
Plumas... paêtes... estrelar...
E brilhar!
Uma famosa Bailarina eu seria!
Arabesque, developeé, sauté,
penchée, grand jetés, pas-de-deux,
em meu dicionário... não mais!
- Por quê?
Sonhos!
Os sonhos me dão...
o que a realidade me tira!
Uma famosa Bailarina eu seria!
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