Suportar e a Lei da minha Raca

O chicote para a minha alma é a Bíblia, caso eu adoto outras tradições ou religiões humanas.

A minha felicidade causa tristeza na vida dos incrédulos quando eles não querem sentir a infelicidade de Deus sobre seus pecados.

Os melhores dias, semanas e meses da minha vida foram aqueles em que, a cada novo ano, Deus permitiu que eu lembrasse de todos os velhos, na memória e no perdão do Renovo.

A minha vida é um livro aberto, porque o de Deus já me abriu o coração.

A minha solidão é só o estado da minha alma, mas tenho em minha companhia a presença constante de Jesus.

A presença do Senhor tem guardado a minha família, porque cremos no poder da presença do anjo de Deus.

Quando Jesus é a minha companhia não posso pensar em solidão em nenhum dia.

Eu não sou tinta, mas passo a cor da minha impressão.

Existindo a minha alma mais 500 anos, eis que nada saberia sobre a totalidade da sabedoria de Deus.

A minha confissão de fé diz que Deus a ouvirá pela boca de Jesus Cristo nos Céus.

Basta uma palavra de fé de um cristão fiel para que a minha fé se associe à dele.

Minha contribuição a Deus nem ladrão rouba.

Se Deus cortasse os meus pés, minha boca ainda chegaria ao Japão.

Meu corpo pode ser imperfeito, mas não podem ser repreensíveis a minha alma e o meu espírito.

Levanto a minha mão direita aos Céus e com a esquerda repreendo os inimigos que se afrontam a invalidar o poder da Palavra de Deus.

Quando a minha fé está ligada à vitória do Senhor, não há demônio que fique para descrever a história da própria derrota.

Educação vem de berço: o que eu falo em minha casa prego eu nos púlpitos das igrejas.

⁠Só avisa para o racista o seguinte: quando o corpo dele virar pó, terá a mesma cor que a minha.
Isso não me incomoda nenhum pouco!
Bem-vindo.

⁠Ecos de minha alma
Me lembram tempos antigos,
Das manhãs cobertas pela névoa prateada,
Quando os carvalhos sussurravam segredos ocultos.
Onde a vida era simples, mas celebrada alegremente,
E os mistérios da vida jamais eram esquecidos.
Éramos gratos aos deuses da Terra,
Pela Mãe que floresce, pelo Pai que aquece,
Pela brisa que carrega os nomes dos ancestrais.
As colheitas que vinham da terra eram fartas, pois nossas almas eram gratas.
Elas eram motivo de festa e celebração.
Cada grão de trigo era bênção,
Cada gota de orvalho, mistério divino.
E ao final do ciclo — dançávamos sob as estrelas —
Homens, mulheres e espíritos:
Todos um só povo, uma só tribo — filhos da Natureza.

⁠Minha alma tem sede,
Sede de amplidão.
Na vastidão do infinito,
Brilhar na escuridão.
Nos incontáveis desertos desta vida,
Encontrar a flor sagrada dos nobres peregrinos.
E, como um caminhante em busca do eterno,
Me encontrar com o meu Criador.