Suas Qualidades de Namorado

Seja intolerante com suas fraquezas

Quão mais alto se eleva a copa da árvore rumo ao céu; tanto mais profundas são suas raízes no abismo."

Cada um com suas alegrias e suas dores guardadas
Esperanças no bolso, medos na madrugada
Quando você entende o outro, entende a si também
A vida fica mais clara quando o ego não vem - música Tudo Tem Seu Tempo do dj gato amarelo

Outono

Já frágeis e ressecadas, suas folhas caíram
No toque suave de uma brisa foram levadas para longe
Jamais voltaria a ser aquilo que um dia foram
A árvore, já sem folhas, ali permaneceu
Esperando mais uma primavera
Onde se encheria mais uma vez de vida
Onde tudo de renovaria
Onde ela retornaria mais forte
E suas folhas que caíram já não seriam mais uma lembrança triste, mas um lembrete que tudo faz parte de um ciclo

Às vezes, as pessoas tentam reduzir aquilo que não conhecem: sua história, suas dores silenciosas, as noites em que você quase desistiu e mesmo assim continuou. Quem olha de fora vê apenas o resultado, mas ignora o caminho cheio de esforço que te trouxe até aqui. Não permita que opiniões rasas tenham mais peso do que a sua própria trajetória.

Ser diminuído ou humilhado não define quem você é — define apenas a limitação de quem não consegue reconhecer a luta do outro. Valorize cada passo que você deu, principalmente aqueles que ninguém aplaudiu. O seu caminho tem valor porque foi você quem o construiu, com coragem, quedas e recomeços.

Respeite sua própria história. Quem conhece o próprio esforço não se curva ao desprezo alheio; segue em frente, com a dignidade de quem sabe exatamente o quanto custou chegar onde está.

Minha conduta te deixou decepcionado; imagine se visse às suas

Nesse mundo, se você depender mais das suas ações, tem grande possibilidade de se tornar mais humano.

⁠Os fantasmas vivem de suas fantasias.

Escreva suas frases
e deixe as minhas
em paz.⁠

O populismo precisa de suas estatais.⁠

Que suas escolhas não te sufoquem.

Os livres constroem o céu; os escravos, suas prisões.

Quando olhar para o teu futuro, olhe para Deus: Ele segura o amanhã em Suas Mãos. Em cada estaçao da vida, mantenha os olhos fixos no Senhor, pois Sua Graça é suficiente para iluminar toda a tua jornada.

⁠+Q Robotista
Uma máquina que ao consertar a si mesma, melhorando as suas possibilidades, não esperando ajuda ou orientações naquilo que as próprias capacidades podem realizar, é como um homem que vai se acertando a cada novo erro.

Deus te ama, você não é história contada pelo mundo, é obra de suas mãos.

⁠A ansiedade gosta de apressar os seus passos, o controle estar nas suas mãos, não adiante o que pode acontecer no seu devido tempo.

Roupas foram feitas para serem usadas, e pessoas amadas. Mas você tem amado suas roupas e usado as pessoas

Só eu sei o quanto a minha mente se inflamava de ideias, quando consumia suas ideias. Brotava em mim um floral de reflexões que me faziam viajar em autores conhecidos e chegar aos novos desconhecidos e fortalecer minhas rédeas de ideias..
Como é bom suas ideias postas em letras no papel branco.

Quem leva você a um fracasso? Muitas vezes são as suas escolhas. Sem perceber que escolheu. ⁠

Papai

Papai,
por que o senhor faz isso?
Com suas botas negras, ruidosas,
marchando dentro da minha cabeça,
eu vivi à sombra do seu pé
por vinte e dois anos —
pálido, pobre,
quase sem ar.
Eu mal respirava
para não provocar sua ira.
Papai,
eu morri jovem.
Morri antes do tempo.
Não de doença —
mas de ausência.
Pesado como mármore,
carreguei um saco cheio de mágoas,
um banquete de argila na boca,
um espectro de louça suja na memória,
e uma cabeça rachada
pelos seus gritos
e pelo medo.
Eu rezava por redenção.
Mamãe, com o rosário trêmulo,
batia a cadeira no chão
como se pudesse expulsar o demônio
que o senhor chamava de filho.
Mas eram suas palavras, papai,
que doíam mais que seus punhos.
Punhos na mesa.
Punhos na guerra.
Guerras, guerras e mais guerras —
e o nome da cidade era comum demais
para justificar tanto ódio.
Meus amigos invejavam o senhor.
Eu invejava os pais deles.
Nunca fui suficiente.
Nunca firmei o pé na sua terra.
Minha língua apodreceu presa
na armadilha da minha mandíbula.
Nosso amor —
arame farpado.
Eu, eu, eu, eu —
ecoando num quarto sem portas.
Eu mal respirava
para não provocar sua ira.
Papai,
eu pensei que todos os homens
fossem feitos da sua fúria.
Que todo idioma
nascesse como motor engasgado
e palavra obscena.
O senhor me tratava
como se eu fosse o erro da casa.
Comecei a falar como estrangeiro.
A viver como intruso.
A existir como culpa.
Papai, eu fui embora.
Mas esta carta
não é despedida.
É uma autópsia.
O livro negro terminou.
Segue o diário
de um menino
que só queria ser amado.
Fui expulso com asas queimadas,
um anjo caído
na sarjeta da própria família.
Três anos sem vocês.
Três anos tentando arrancar
as botas da minha memória.
Mas o senhor ainda dança,
pisoteia,
marcha dentro do meu peito.
Há uma estaca cravada
no meu coração —
negro de medo,
branco de silêncio.
Eles nunca souberam quem eu era.
Chamaram-me monstro
porque ousei sangrar.
Papai…
o senhor pode descansar agora.
Chega das botas.
Chega do peso.
Chega do medo.
Mas, se ainda houver
um resto de homem
sob esse couro e essa fúria —
me ame.
Porque eu ainda sou
o garoto assustado
que treme
ao som dos seus passos.