Sou So um Palhaco

Música: Figura de política.
Autor: Dênisson Hélder Dinéh.
Um dia, a linguagem literal foi exilada pela figura de linguagem.


Quando o bolso pesar, dizem que a Antítese alivia.


Se a Metáfora faltar, não adianta gritar com Onomatopeia.


Se o modelo prioriza ditaduras amigas, a gente dissimula, trabalha em dobro e espera a Hipérbole passar.


Nas contas públicas no vermelho? Use a Hipérbole, jamais a Comparação.


Onde houver comissionado incompetente, a Prosopopeia se faz presente, dando vida a quem nada produz.


Basta a Catacrese sentir uma Sinestesia para o povo tomar uma Antonomásia (o apelido que vira condenação).


No fim, vai bater a saudade da linguagem real e direta.


Aquela que diziam doer, que diziam ser de ódio, que diziam ser bruta...


Mas era apenas a verdade sem filtro.


Só não vale repetir que foi GOLPE.


Aí já não é figura de linguagem... é Ironia do Destino

⁠A depressão, é um grito na alma.
Não, uma frescura inventada.

⁠As flores não resistem, um olhar, de um poeta.

⁠Duvidar é um direito seu, o meu é acreditar.

Bobo, ela louca por um beijo, e você aí tomando cerveja.

A felicidade é como um tesouro escondido, ninguém nunca encontra.

Com ela, eu construiria um castelo.

"Moço, quem criou a lua, quem criou a flor?", me perguntou um poeta.

Não maltrates aquela que um dia te amou, deixa-a ir."

Tenho um quintal bonito, com um pé de jacarandá, tenho uma rede na varanda, e na mangueira um sabiá."

Seja como um menino, volte a brincar!

Eu plantei as flores, quem me dará um verso!

Não sejas um poeta de versos emprestados, escreve o teu próprio verso.

Ela fica maravilhosa declamando um verso, ela é a própria poesia.

Ame, pois o amor é como um adoçante diário.

Que esse amor que sinto seja um manancial de amor.

Se você tem um amigo, preserve-o; pois amizade é para a vida inteira.

Se os homens se sentassem ao redor de uma mesa e dialogassem, o mundo seria um lugar de paz.

Era ela
Estava triste, cabisbaixo, as lágrimas escorriam lentamente pelos meus olhos; um vazio profundo. Mas, de repente, uma voz doce e suave me perguntou: por que choras, poeta? Por que choras, poeta? Ah, meu deus, era a moça do sorriso lindo! A moça das flores, a musa dos meus versos. Ah, meu deus, era ela! Era ela! Era ela!

Tem horas que um momento de solidão, compensa.