Sou o Brilho dos seus Olhos ao me Olhar

Devia ter havido momentos, mesmo naquela tarde, em que Daisy ficara muito aquém de seus sonhos — não por culpa dela, mas devido à enorme vitalidade da ilusão que ele alimentara. Sua ilusão tinha-se projetado além dela, além de tudo. Ela lançara-se ao seu sonho com uma paixão criadora, acrescentando-lhe incessantemente alguma coisa, enfeitando-o com todas as vigorosas plumagens com que deparava. Quantidade alguma de ardor ou de entusiasmo pode competir com aquilo que um homem pode armazenar em seu fantasmagórico coração.

Você está ficando mais velha e verá que a vida não é como os seus contos de fadas. O mundo é um lugar cruel. E você vai aprender isso, mesmo que machuque.

⁠As flores são frágeis. São ingênuas. Tentam se assegurar como podem. Julgam-se terríveis pelo seus espinhos.

Dinheiro não é real. Não resolve seus problemas. Confie em mim.

Respira fundo:
pela frente ainda tem
Respira fundo:
pela frente ainda tem
muito mundo.

reencontro você em outra despedida.

Não era amor
Era um sentimento muito mais bonito
Um sentimento nascido no meio de um término
Sem ter no mínimo tido tempo de ter se feito compreendido
Ah, se todo amor fosse correspondido...
Mas enfim, não era amor, era um sentimento muito mais bonito
E as coisas precisam nascer de algum jeito
Nem que seja para morrer, logo ali, no seu peito
Nem que seja para renascer, bem aqui, por respeito
Ou se esconder em nós até que um de nós resolva se desatar
Em tantos
Em tontos
Em prantos
E pronto:
Estamos felizes novamente!
Pra que chorar?
Se nem a sua lágrima sabe por que cai
Sem nem a sua mágoa sabe quem é seu pai
Se nem a sua dor sabe por que ai!
Se nem o seu passo sabe por que vai
Gostava de você quando dávamos as mãos
E andávamos bêbados pelos becos
Gostava de você quando eu soltava a sua mão
Para escrever: não era amor
E você soltava da minha
Para completar: era um sentimento muito mais bonito
E a gente ria.
E não se amava.
Éramos muito mais bonitos.

Na falta do que fazer, fizemos saudade.

coração não faz sentido
nem bate continência.

O amor é uma coisa simples, simples até demais na verdade, você não escolhe por quem se apaixona por isso, idade, aparência, inteligência e essas coisas todas não importam, você simplesmente ama, você sente aquela vontade de estar com a pessoa o tempo todo e só de pensar nela o coração já erra as batidas, você pensa em dar todo o seu amor para aquela pessoa mesmo sem saber se vai ganhar algo em troca, o amor é um sentimento que aquece o coração, tira sorrisos, lágrimas, risadas e principalmente o orgulho.

Luto não é só perder alguém. Luto é a perda de algo que importa.

Como é refrescante saber que
Você não precisa de mim
Quão maravilhoso é descobrir
Que Você me quer

⁠Vocês tiveram uma amizade linda. Talvez mais do que uma amizade. E eu o invejo. No meu lugar, a maioria dos pais esperaria que tudo passasse. Rezariam para que os filhos ficassem bem, mas eu não sou esse tipo de pai.

Ainda me lembro do dia em que dissemos: seremos felizes até que a poesia nos repare. Primeiro, você riu, eu gargalhei e nós casamos. Depois, eu li, você ouviu e, nus, transamos. Por fim, eu lembrei, você se esqueceu e nós cansamos. Hoje, ainda que me falte você, nunca me faltará poesia. Um poema é o próprio abandono descrito em versos, diversas vezes. É o poeta em estado onírico implorando em rimas, alexandrinos, decassílabos decadentes: “Volta para mim, palavra bonita. Volta!”. Seu mundo sempre foi confuso, uma mistura moderna de Garcia Márquez com qualquer pintura de Velásquez. Você só parece amar quem pisoteia nos seus sonhos, quem tapa os seus sorrisos com lágrimas, quem lhe abandona sem roupa, sem mundo, sem beijo. Veja só: As Meninas na corte do rei parecem cortejar o seu coração. Corta a cena: seu azar foi ter vivido Cem anos de Solidão em uma única relação. Talvez por isso nada lhe emocione mais: nem o piano que toca algumas notas de jazz, nem o coração em guerra que, no peito, hasteia uma bandeira de paz. Talvez por isso nada lhe interesse mais: nem as cartas nem as caras de amor. Todas elas são ridículas, já dizia o poeta, todas elas são partículas de sentimento que não insiste mais… Contudo ainda me pego algumas vezes tateando uma sombra incompreensível que fala e que fuma e que finge estar viva. Só finge! Uma sombra precisa de luz para ser viva. Um amor precisa de vida para reluzir. Eu preciso de ambos para existir.

⁠Os músculos são firmes. (...) Não há corpos retos nessas estátuas, elas são puras curvas. Às vezes impossivelmente curvas e tão indiferentes… daí a ambiguidade sempre jovem delas. Como se nos desafiassem a desejá-las.

⁠Agora você pode não querer sentir nada. Talvez nunca tenha desejado sentir algo. E talvez não seja comigo com quem você queira falar sobre essas coisas, mas sentir algo, você obviamente sentiu.

⁠Me chame pelo seu nome e eu te chamarei pelo meu.

Dois ratos caíram em um pote de nata, O primeiro rato desistiu e se afogou, O segundo rato se esforçou tanto que transformou a nata em manteiga e saiu.

Noite estrelada
o vinho que celebra
a vida é bagunçada
Nois enverga mais não quebra,

⁠O cinema é um espelho da realidade e é um filtro.

⁠Só porque as pessoas são gentis com você… não significa que são boas pessoas.

teu brilho cega meus olhos,

teus beijos molham meus labios,

tua potência embriaga a minha mente,

te amo meu amor,

sem você não conseguiria viver,

você é minha vida,

dizia um bêbado para uma Skol

Efetivamente, acho que sou uma criatura ponderada e razoável, não exatamente pelo fato de viver entre montanhas e ver sempre as mesmas caras de começo a fim de ano, mas porque fui submetida a severa disciplina que me ensinou a ser criteriosa. E, além disso... tenho lido mais do que o senhor imagina

Sou quem sou, sou do jeito que sou e isso me basta.
Quem quiser me amar me ame, mas me ame pelo que sou, exatamente assim.
Quem quiser me odiar, dane-se, eu não vou mudar para agradar ninguém, afinal, eu vivo por mim.