Sou Igual a minha Irma

O meu pai costumava dizer que a minha irmã era como uma árvore, que se agarra firmemente à terra com as suas raízes. Eu era como a água, que percorre o seu caminho sem que nada a detenha. Se encontrar um obstáculo, desvia-se até poder avançar novamente.

Ter irmã é ter alguém pra dividir os seus segredos. Minha irmã é minha melhor confidente, com ela posso contar sempre que eu precisar. Sempre que estou fraca e desanimada, ela me fortalece com suas palavras de apoio. Sem dúvidas nenhuma, minha irmã é a melhor irmã que eu poderia ter!👭❤😍

Eita, minha irmã,
ficando velhinha,
o bolo não vai caber com todas as 30 velinhas.

Queria fazer uma poesia
que guardasse em seu coração,
que te enchesse de alegria,
felicidade e muita recordação.

Você é o maior presente que Deus
colocou em minha vida.
Não sei o que seria de mim
sem você, minha querida.

Você é uma pessoa boa, ótima.
Realize todos os seus desejos.
Feliz aniversário do seu irmão, e um enorme beijo!

Minha Mãe,
Estás sempre em nós:
Em minha irmã e em mim,
nas tuas netas e bisnetos...
Mesmo sem tua presença física,
deixaste "impressas" em nós, as tuas marcas.
Seja pelas leis da ciência,
seja pelas leis do espírito...
Até a eternidade...

Ah meu irmão e minha irmã! Quando Deus ouve a sua oração e vê as tuas lágrimas, acredite: é vitória na certa.

O sopro
Hoje assisti ao nascimento da Luanna. É minha terceira sobrinha. Filha da minha irmã caçula. Sangue do meu sangue. Eu poderia contar em detalhes sobre o quanto ela é linda e tudo o que estou sentindo. Mas, na verdade, quero mesmo é falar sobre o AR.
Oxigênio,Nitrogênio, Argônio...
Química invisível que transcende a tabela periódica.
O vazio que preenche todos os espaços.

Quando em movimento pode ser chamado de vento. Traz frescor, cria desenhos em nuvens, embaraça os cabelos das meninas e guia o velejador. O vento modela o relevo, define o clima, levanta a poeira e espalha as sementes. Quando em contato com as cordas vocais, o ar produz o som, a fala, o grito, o lamento, o canto. Apaga o fogo e acende a vela. Enche o pneu do caminhão e os balões das festas. Em alguns lugares o ar ganha contorno cinza, pesado e poluído. Em outros, explode em cores na forma de arco-íris.
O ar é o nada repleto de tudo.
Em uma fração de segundo o ar pareceu parar o tempo. O mundo seguia frenético ao meu redor, mas meus olhos acompanhavam o mover do ar em câmera lenta. Inspira. Expira. Coração disparado e fôlego sumindo. Cadê meu ar?, pensei, aflita. A resposta veio num choro ardido que preencheu, ao mesmo tempo, meus pulmões e os dela. O mesmo ar. Invisível. Leve. Necessário. O ar dançou na minha lágrima que caiu e, em silêncio, ouviu minha prece agradecendo por esse balé perfeito que é o sopro da vida que se inicia e o fôlego que a encerra.

Nem químico, nem físico, nem biológico.
O AR é, na verdade, MÁGICO.

Se eu tivesse de escolher entre trair a minha pátria e trair um amigo, esperaria ter a coragem necessária para trair a minha pátria.

Este desejo de elevar o mais possível a pirâmide da minha existência, cuja base me foi dada e me domina, ultrapassa qualquer outro e mal me permite um instante de esquecimento.

Faço dizer aos outros aquilo que não posso dizer tão bem, quer por debilidade da minha linguagem, quer por fraqueza dos meus sentidos.

Agora é diferente
Tenho o teu nome o teu cheiro
A minha roupa de repente
ficou com o teu cheiro

Agora estamos misturados
No meio de nós já não cabe o amor
Já não arranjamos
lugar para o amor

Já não arranjamos vagar
para o amor agora
isto vai devagar
isto agora demora

Viver é o meu trabalho e a minha arte.

Por minha própria natureza, não estou longe da dúvida mesmo sobre as coisas consideradas indubitáveis.

Na minha opinião, escrever e comunicar significa ser capaz de fazer qualquer pessoa acreditar em qualquer coisa.

Tenho a certeza que, desde que pude fazer pleno uso da minha razão, nunca mais ninguém me ouviu rir.

Se te possuir em sonhos és minha, pois não há prazer que não seja representado.

Tolerem a minha intolerância.

Quantos anos tenho?... É evidente que um homem, na minha idade, não pode ter mais do que isso.

Será mais fácil criticar a minha obra do que imitá-la.

A história é uma grande loja para a minha fantasia e os sujeitos devem adaptar-se e tornar-se nas minhas mãos o que quero que eles sejam.

A minha suspeita é de que o universo seja não apenas mais estranho de quanto supomos, porém mais estranho do que podemos supor.