Sou Besta com a Falsidade de uns

⁠Sou como a poesia de meus versos, literária.

Antes era só paisagem, agora sou eu fazendo parte dela.⁠

Quem sou eu no mundo, se não puder ajudar as pessoas?

Eu sou o novo.

Sou filha do Mundo.

Está frio aqui fora, porém lembrei que eu sou calor.

Eu sou uma viagem para um paraíso sem volta.

Sou como uma infinidade de códigos secretos.

Com ou sem ele, eu sei quem sou.

De onde eu vim, olha quem eu sou, olha o que me tornei...

⁠Você me faz questionar quem sou, mas quem de fato, é você. Oh, sublime sublimar sublimei você em mim.
E descobri o que de melhor existia aqui.
Sinto você, mesmo distantes.
Loucura ou não, pode ser amor então.

⁠Eu não pertenço, eu sou.

⁠Sou intro
Sou extro
Sou gente
8 ou 80
Apego fácil
Desapego fácil
Não vivo para agradar
E desagrado também
Não sei esconder quem sou
Não vivo de máscaras
Sou eu
100% das vezes e do tempo
Assim somente, não guardarei arrependimentos até a próxima vida.

⁠Parto sempre em vantagem em relação aos meus opositores, porque eu,
sou sempre eu, e eles, não sabem o que são.

Não sei o que sou.
Só sei quem são os que gostavam de ser o que sou.⁠

O CÃO QUE CANTAVA ÓPERA

⁠Eu já tive um cão
Baixinho como eu que o sou
No destino e na pernada,
Que cantava ópera farsada
Sempre que eu dizia ao serão
Versos de dor a uma fada.
A ópera do meu cão, uivava
Numa voz tão pura de fina
Como alguma jamais encontrada
Em cantares de gente canina.
Tinha um não sei quê de magia
Saída pelos foles da garganta,
Sim, porque um cão triste canta
E encanta
No silêncio da noite vazia.
Um dia de sábado pela manhã fria
O meu cão de ópera já não operou...
Estava rígido, teso, na alcofa
Que ele tinha, meu Deus, tão fofa!...
Nem se despediu de mim
O companheiro amado...
Ele acabou o seu fado
E eu, sozinho assim
Não voltarei a dizer poemas
Porque dão azar e penas!

(Carlos De Castro, in Igreja de Argoncilhe, 22-06-2022)

⁠PRAGAS E MAUS OLHADOS

Rude destino
Este que só me deixou
Desde menino
Ser o que sou
Sem ser o que queria:
Ator de ganha pão,
Cantor,
Escritor,
Poeta maldito,
Sonhador proscrito,
Padre,
Frade,
Na madre
Mãe do meu grito.
Maldito destino,
Espírito atroz,
Sem letra nem hino,
Demoníaco,
Algoz,
Cardíaco!
Maldita praga
Aziaga,
Me rogaram!
Aterrador olhar me deitaram
Logo à nascença,
Ou talvez até quando espreitaram
A barriga de minha mãe,
Quando como uma prensa
Começou a inchar
A crescer,
A medrar...

(Carlos De Castro, in Poesia num País Sem Censura, em 28-07-2022)

⁠Só comecei a compreender quem realmente sou, após ter parado para contabilizar as turbulências de que fui acometido e cometi na minha vida.

⁠Se não fosse o que os outros dizem de mim, eu nunca saberia o que sou.
Juiz de mim próprio, nunca. Poderia correr o risco de ser parcial.

⁠Em tudo o que faço na vida, não copio; sou eu mesmo, na mais pura essência natura.