Soneto da Falsidade de Vinicius de Moraes
Mãe,
Três letras apenas, de significado imensurável!
É tão sublime e suave,
Que juntando todos os poetas do mundo.
Seria impossível dar um conceito justificável.
Por isso,
Mãe, é tudo que nos vem à mente,
Mãe, é tudo que se sente,
Mãe, é tudo de bom p’ra gente.
Mãe, é luz, é luar
É noite aconchegante,
Com seu calor tão gratificante.
Mãe, é dia, com sua luz irradiante.
Mãe, seu amor é desmedido,
E com seus carinhos,
Faz todo sentido.
Ahhh... e essa sua voz serena,
Esse seu olhar meigo e fraterno,
Nos conduz pelos mais belos caminhos,
Em busca de sonhos, incentivados,
Pelos seus conselhos maternos!
Mãe,
Que bom, que tive oportunidade.
Nesta vida de expressar meu amor.
Agora sigo compartilhando nossas lembranças.
E te agradecendo todos os dias,
por ter compartilhado alguns anos ao seu lado.
Minha gratidão eterna, Minha bonita!
Que a Virgem Santíssima te cubra com seu sagrado manto.
Por toda eternidade!
Seguirei te amando!
Gratidão!
E quando eu escrever querido
Saia pela porta de trás
Porque na porta do meu coração
Você não passa mais.
Por isso que falo a vocês,
Quando eu comecei a escrever eu tinha somente 14 anos. E quando se é jovem suas palavras não se tem valor, para os adultos você não entende nada, não sabe o que é amor, hoje eu tenho 19 anos e me sinto na terceira idade
Eu vejo tudo que escrevi e acreditem as vezes eu não consigo acreditar em tudo que está ali.
Ó sol está é para ti que se encontra sozinho
E ainda assim,
Ilumina meus caminhos,
Se até ti
Foi traído pela lua
Imagine o ser humano,
Quando vê uma mulher nua.
Não temos a pureza das rosas
Mesmo assim não podemos inveja-la
Pois temos algo que elas nunca terão
A possibilidade de poder sentir amor.
Queria ser uma estrela
Ter todo o seu brilho
Toda sua beleza
Reluzir lindamente.
Morar em meio a outras estrelas
Onde a maldade não chega
Apenas a natureza exerce seu poder
E a paz é constante.
Esta estrela deve ter inveja de mim
Porque moro na terra
Não passo solidão
E tenho uma história.
De onde está, ela nos olha
Se pergunta como é o amor
Como é sentir as emoções
E chora sem poder chorar.
Sempre queremos ser o que não somos
Por achar que o valor do outro é maior
Maldição ter esse pensamento
Todos somos preciosos, cada um do seu jeito.
Queria ser uma Rosa
Queria ser uma flor formosa
Com um perfume que cativa
Revestida em um traje deslumbrante
Com espinhos que a protegem.
Desabrochando lindamente
Alegrando o jardim
Recebendo beijo dos beija flores
Vivendo entre outras flores.
Somos apenas o que somos
Tão relevantes para quem nos ama
Tão pequenos diante do mundo
Somos únicos, cada um do seu jeito.
Não temos a pureza das rosas
Mesmo assim não podemos inveja-la
Pois temos algo que elas nunca terão
A possibilidade de poder sentir amor.
Muitas das noites mal dormidas foi pensando em nós dois em meio a brigas e intrigas o amor ficou pra depois ...
Faltou diálogo ,carinho um pouco mais de dedicação e foi crescendo muitos espinhos dentro do meu coração , eu um perfeito desatento não percebi oque acontecia que entre inúmeras discussões o seu amor por mim morria , mas foi aí que eu percebi e nessa hora a ficha cai e quando de tudo eu me arrependi notei que era tarde demais
Você cansou de esperar mudanças e olha que só você acreditou em mim e com minhas atitudes de criança fiz nosso amor chegar ao fim 😟
Paradoxo da Quarentena
Em meio há falta de fatos,
Existem sobra de falas,
Diminui-se as pessoas,
Multiplicam-se as valas.
Somam os achismos,
Baseado em "notícias".
São totalmente verdadeiras?
Ou apenas fictícias?
O que é seguro?
Será que vale o conceito?
O importante é o povo?
Ou o que fala o prefeito?
Ser humano em conflito
Pela inversão de valores,
Ouvem-se choro de mortos
Isto é um circo de horrores.
Economia contra Saúde
Quem vence esta guerra?
De quem será os espólios?
Polarizações na terra.
A consciência em xeque
Com aumento na desunião,
Ainda vemos outro ser
Como o nosso irmão?
Onde o sonho não é possível,
começa o território do vazio,
o oco do ser, o chão do nada,
a despercepção e a desmemória.
O espaço do passado
cresce a cada instante
pelos aluviões do presente;
Mas o espaço do presente
é sempre o mesmo.
