Soneto da Falsidade de Vinicius de Moraes

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No início, ninguém acreditava que eu conseguiria.
Me olhavam como mais um tentando vender casas.
Mas eu não vendo casas. Eu apresento futuros.
Em cada atendimento, deixo um pouco de mim: meu respeito, minha escuta, meu compromisso.
Já fechei contratos às pressas e também com lágrimas nos olhos.
Porque a venda é só um detalhe. O que importa é saber que alguém vai dormir tranquilo, grato por aquele novo começo.
E nisso, ninguém me ensina. É dom. É entrega. É missão.

⁠A chave que me escolheu

Eu achava que escolhi ser corretor.
Mas hoje entendo que foi a profissão que me escolheu.
Cada cliente que cruzou meu caminho, cada chave que entreguei, moldou quem sou.
Aprendi que não basta mostrar o imóvel — é preciso enxergar o sonho por trás da porta.
E quando um olhar se enche de gratidão ao final de uma visita, sei que fiz mais do que vender.
Fiz parte de uma história que só estava esperando alguém acreditar.

O mapa invisível

Nunca tive mapa. Só direção.
A bússola era a fé, o combustível era a vontade.
Entrei no mercado sem promessas, sem garantias, apenas com o desejo de crescer sem pisar em ninguém.
E fui traçando meu caminho com ética, palavra firme e coração aberto.
Hoje, olho para trás e vejo um rastro de portas abertas, amizades construídas e famílias realizadas.
Não foi sorte. Foi missão aceita.

⁠Plantando raízes

Cada vez que apresento um terreno, penso nas raízes que alguém vai plantar ali.
Pode ser uma casa, um sonho, uma família, ou uma nova fase da vida.
E por mais que a venda pareça simples, sei que estou ajudando a escrever o primeiro capítulo de algo grandioso.
Sou corretor, sim. Mas antes disso, sou alguém que acredita no valor de cada escolha.
E isso faz toda a diferença.

⁠Antes da tinta, veio a alma

Antes de me chamarem escritor, já escrevia com o olhar.
Antes de ser poeta, eu sentia demais.
As palavras não vieram de livros, vieram da vida.
Vieram do silêncio das noites em que ninguém me ouvia, mas o papel me escutava.
Cada verso que escrevo é uma parte de mim que se recusa a morrer calado.
Sou escritor porque sangro em letras.
Sou poeta porque não sei fingir o que sinto.
E se meus textos tocam alguém, é porque antes tocaram minha alma.

⁠A nossa história parece trágica.

Adoraria não ser atropelada por um caminhão quando você passa
"Estar embaixo é melhor", eu acho
Eu espero ele sair, o semáforo se abrir
O quê são minutos parecem horas,
a única coisa que resta é o meu batimento acelerado e meu rosto corado
Parece uma tortura estar aqui, mas quem está, sabe que não quer sair
Não posso rir, nem chorar
Muito menos gritar
A única coisa que resta é esperar
Fechar os olhos, enquanto imploro: "venha aqui embaixo me encontrar".

⁠... a grande
questão não está no fato
de que um dia deixaremos
esse mundo - mas constatar os
níveis de sensatez e paz de espírito
que arduamente conquistados
em tão proveitosa, embora breve
estadia, levaremos ao
partirmos!

⁠Mas nós, que temos ouvido pelas Escrituras que a escolha autodeterminadora e a recusa foram dadas pelo Senhor ao ser humano, descansamos no critério infalível da fé, manifestando um espírito desejoso, visto que escolhemos a vida e cremos em Deus através de sua voz.

Clemente de Alexandria, 150-215, Stromata, II, 4

⁠... não sinto
qualquer prazer no trabalho,
enquanto desafortunado ativo
a minha modesta sobrevida...
Aprecio, aquilo que no trabalho,
revele-se como uma especial
ocasião em descobrir
quem,em verdade,
sou!

⁠Quando tudo for pedra,
seja ponte.
Quando tudo for pressa,
seja pausa.
E se o mundo gritar demais,
seja silêncio que cura

⁠Nem todo recomeço é queda,
às vezes é voo disfarçado.
O chão ensina peso,
mas o céu revela leveza.

⁠Nascido como Filho, conduzido como Cordeiro, sacrificado como Ovelha, sepultado como Homem, ressuscitou dos mortos como Deus, sendo por natureza Homem e Deus. Ele é tudo, quando julga, é lei, quando ensina, é verbo, quando salva, é graça (...), Este é Jesus Cristo, a quem seja dada a glória, pelos séculos dos séculos.

Melitão de Sardes, H. sobre a paixão 8-10, 150 d.C.

Arminianismo Brasil

⁠Não nasci pronto,
nunca estive certo,
mas sempre fui inteiro.
E é no imperfeito que floresce o real

⁠Seja raiz antes de ser fruto.
Quem floresce sem base,
cai com o primeiro vento.

⁠Três flores e um cravo,
o contraste e os excessos,
a necessidade e as respostas.

No clima


⁠O ar rarefeito,
a neve cobrindo as montanhas,
a céu sem nuvens,
meia lua a vista,
o tempo parou.

Lembranças palpáveis


⁠Grama alta, cercas bem feitas, gado gordo,
chuvisco caindo, serração a vista, lama ao solo,
barulho do riacho correndo solto pela mata, pássaros cantarolando na copa das árvores,
dois cavalos brincando com os cachorros de pega, pega,
uma casa na colina, chaminé acesa, cheiro de café no ar e a vovó chamando aos berros todos para o café da manhã.

Amei e como amei !!!


⁠Depois que meus olhares te abraçaram o convite foi dado,
na viagem sem volta do último suspiro da razão, o trem sofredor das emoções passou na velocidade da luz,

o coração engana e esvazia os sentimentos bons se não tomar cuidado com a paixão,
perder sem ao menos ter tentado seria uma covardia ou um fardo a carregar,

o mais perto que cheguei foi da tua alma bandida e das sombras do teu coração e mesmo assim te amei profundamente,
a minha alma te queria mais do que o meu corpo e ai eu não resisti e me perdi no meu interior.

⁠Por que tanto de ti?
se até a mim não vens
e se vens, transformas lembranças
num luzir de saudade cruel
por acaso o céu tem limites
ou o vento pode ser acariciado
não! como tu, tudo é encantamento
uma história sem fim
pois que de perder-te, custou-me
algo raro demais para entender
que sem ti tudo é lúdico, impreciso
mas contigo o mundo já não era mais o mesmo
enfim sós
eu do lado de cá
e tu do lado de lá
para sempre...

Você é o universo.
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