Somos Passaros de uma Asamario Quintana
Palavras de amor criam vínculos eternos. Felizes somos quando o amor, rompendo as barreiras do previsível, fala em nós e transforma uma vida.
Amizade.
Somos unidos nesse sistema de doido que nunca será destruído.
aquelas horas e distrações inigualáveis nos momentos de diversões.
tempo que o tempo esconde em nossos pensamentos.
que tudo que se vai vem a tona em dia perdido no tempo.
que não foi esquecido e sim guardado pra se mais tarde lembrado.
amizade escrita e desenvolvida, as poucas e únicas palavras.
com ritmo e sentido, vai se desfazendo,
com decorrer de tudo que se tem a falar e lembrar.
assim ela desmancha mais não vira uma mancha.
A constraução do Dia a dia Consiste em vermos quem somos e tudo o que nos cerca, e de posse desse conhecimento, aplicarmos o que temos recebido de Deus e de nossa jornada de uma forma simples, para que nos tornemos passíveis de sermos seguidos e capazes de continuarmos a caminhar, sem criarmos contextos e padrões inatingíveis, por que aquilo que reverenciamos pode se tornar cobrança e culpa a nós mesmos, veja bem, se nem O Criador, faz caso de nossos erros, mas espera que nos levantemos e os abandonemos, mesmo que a cada queda, a vIda só valerá a pena e terá seu real sentido se aplicarmos esta realidade em nós e aos que amamos, perdoe, perdoe sempre, pricipalmente a si próprio.
Quando somos crianças queremos ser adultos, pra poder namorar, trabalhar, for independente. Mas daí quando estamos prestes a virar adultos queremos volta a serem crianças, só porque daí perceberá como nossa vida era maravilhosa e que viver naqueles sonhos era bem melhor do que nessa realidade.
SERÁ QUE ME DOU BEM COM VOCÊ? - 2
Numa semana, somos amigas.
Na outra semana, já não somos mais.
Numa semana, sonhamos juntas.
Na outra, sonhar juntas, jamais.
Numa semana nos amamos infinitamente.
Na outra, nunca mais.
Numa semana adoramos nos ver.
Na outra, queremos nos esquecer.
Numa semana, rimos de nossas imperfeições.
Na outra, as imperfeições são motivos de irritações.
Numa semana, temos projetos comuns.
Na outra, não temos mais nenhum.
Numa semana, somos carne e unha.
Na outra, unha para nos arranhar
Numa semana, nos mandamos notícias.
Na outra, nem queremos nos saber
Numa semana, morremos de saudade.
Na outra, queremos nos esquecer.
Numa semana, nos estendemos às mãos.
Na outra, fugimos para solidão.
Numa semana, advinhamos os pensamentos.
Na outra, nos odiamos por todos os momentos.
Numa semana, nos entregamos aos nossos sentimentos.
Na outra semana, nos amargamos em ressentimentos.
Numa semana, temos muita coisa para nos contar.
Na outra, não podemos nem nos olhar.
Numa semana somos cão e gato.
Na outra, sol, lua e noite estrelada.
Numa semana, compassamos os nossos movimentos.
Na outra, os descompassos marcam todos os momentos.
E assim....
semana sim, semana não, a gente vai vivendo.
Se amando nos nossos encontros
Se desentendendo nos nossos entendimentos.
Se odiando nos nossos desabamentos,
Nos sufocando nos nossos contra-censos
Nos devorando nos nossos desajustamentos.
É por isso que preciso me saber:
será que me dou bem mesmo com você?
Rosa Berg
Jovem, somos um poço de sentimentos, uns embaralhados,uns atormentadores, e uns exagerados.
Nao tente conte-los ou resolve-los. Isso tende a embaralha-los mais ainda.
Deixe que o tempo os dome.Deixe que o tempo fale se eles se cessarão ou se multiplicarão.!
A diferença não está no que somos todos os dias,
mas nos dias em que deixamos de ser iguais aos outros.
Somos capazes de, com nossas experiências passadas,
prevermos atitudes futuras e suas consequências...
Isso nos dá a capacidade de calcular nossa atitudes
presentes e assim tomarmos as melhores decisões.
Podemos dominar o tempo com a paciência
tornando as escolhas mais seguras,
deixando a impulsividade de lado.
Ou simplesmente podemos
"pagar para ver"
o que acontece no momento.
Não podemos esquecer que, em qualquer caso,
toda ação possui, por sua vez,
uma reação.
Todo ato tem sua consequência,
Seja ela inconsequente ou não.
Nós poetas somos apenas imaginário.
Não vivemos aqui!
Moramos em terras distantes,
onde tudo é o bastante,
Onde a fome não se expande.
Não somos os narradores,
somos as próprias narrações
lidas pelos lápis
e transcritas nos papéis.
A quem dera que fôssemos nós que inventássemos as histórias
Elas é que nos inventam!
Se memória fraca é parte da felicidade, o que acontece se esquecermos quem somos e perdermos a personalidade? O passado ajuda a sermos melhores, não cometendo os mesmos erros.
Tristes vidas
As vezes somos monstros,
Como nossa própria criação.
Quartos escuros,
Mísera ilusão.
Será que sempre vai ser assim?
Ninguém vai acordar,
Ninguém vai viver?
Ninguém em fim?
Droga de gelo quente,
Mascara adormecida,
Palco sem espetáculo,
Gente sem vida.
Entalhados na incerteza,
Grosseiramente desmanchados,
Sem rumo,
E triste caminho forjado.
Somos todos um só,
E fragmentos de nós mesmos.
Ansiamos amar o próximo,
Mas não amamos a nós mesmos.
Percebo Brahman em tudo,
Mas não percebo a mim mesmo.
Percebo tudo o que está fora,
E não o que está dentro.
Somos todos um só,
E fragmentos de nós mesmos.
Não aceitamos nossa arrogância,
Não aceitamos nosso orgulho,
Somos vários em nós mesmos.
Em ignorância, transformo o Campo da Consciência
Na arena do Ego.
Como espelho fragmentado,
Vejo vários pedaços de mim
E escolho o que mais me convir.
Na arena do Ego,
Que haja o desarmamento,
Para que os vários de mim mesmo
Apertem as mãos e se aceitem mutuamente.
Então, os fragmentos de mim mesmo
Serão de fato, Todos Um Só!
