Sinto me So no meio de Tanta Gente

Sinto saudades de ti sem mim…sinto saudades de mim sem ti…e a saudade sente saudade de nós!

Fiz-me poeta porque sinto tanto a minha falta.

Ficará comigo o que sinto contigo.

Cada vez que me distancio da urbanidade: sinto-me mais humano.

Sinto-me em paz: acabei de chegar do teu sonho.

Se fotografares o que sinto por ti, estarás a fotografar a minha alma.

Geometricamente sinto-te desta forma: coração.

— O que é o Amor?
— Amor é: a minha mortalidade humana unificada à imortalidade do que sinto por ti.

Sou poeta, não pelo que escrevo, mas pelo que sinto.

Somente contigo: sinto esta centuplicada vontade de amar.

Quando te beijo sinto que o Mundo pára infinitamente e nesse longo ósculo momento: o meu coração pulsa ao ritmo do Universo.

Sinto este apocalíptico amor
cerzido em carne viva
no tecido transparente do osso
submetido a formas anatómicas
irremediavelmente inviolável.

Fiel Solidão

Sinto as retinas repletas
de ilustrações vivas,
que pulam na minha carne.
Deslocam-se subitamente
nas minhas veias
ao sabor das visões da memória.

Fiz-me refém
neste ponto de tempo.
Sequestrado pela sombra do silêncio
abandonado por mim,
desvalido e requisitado
pela irreversível circunstância.

Agradeço-te fiel solidão.
Quando todos partiram,
tu nunca me abandonaste.

Sinto-me


Sinto-me como
uma praia deserta.
Inesperadamente mar
que te espera.

⁠Sinto-te
Sinto-te nos meus poros,
nas minhas insónias,
nos meus poemas,
nos gritos dos meus silêncios,
nas minhas húmidas palavras,
nos meus lábios, nas minhas veias,
nos meus dedos quando escrevo .
Sinto-te no amor que respiro.

⁠A saudade que sinto por ti não é instantânea. É uma saudade que quero devolver-te com a minha boca a escorrer poemas.

⁠Consegues ler o amor que sinto por ti neste papel completamente em branco?

⁠Hoje acordei
sob um ataque severo
de melancolia.
Sinto que o tempo
não se mobiliza em mim.
Ouço a amputação das horas
a crepitar neste tácito sentimento.
Esta intensa e indefinida vontade de existir.

⁠Há um labiríntico vazio a impedir que eu regresse a mim.
Sinto-me mortalmente vivo porque sinto a ausência viva e imortal de alguém. É uma espécie de loucura aromática, enlouquecer vagarosamente como os aromas de paixão entre a Primavera e o Verão. É uma despedida ao raciocínio, adentra-se na escuridão luminosa da rotina onde sou túnel sem fim. Tento ler as entranhas dos dias, mas não consigo, não sei ler o inventário das sonâmbulas horas. Quando chegam as profundas e desesperadas madrugadas, finjo que estou a dormir para não ser injusto com a lua, muitas vezes, foi quem decifrou as minhas lágrimas. A vida é um compromisso sob a inevitável observação da morte. E quem consegue morrer antes da morte, aprendeu a genial sabedoria do Amor. Todos somos labirínticos quando se trata de descobrir a própria capacidade de amarmos e sermos amados.

Joni Baltar

⁠⁠Sinto falta
das nossas
longas conversas,
aquelas que
não usávamos
as palavras.