Sinto a tua Dor
Escrevo sobre coisas que eu vivo.
coisas que acontecem comigo...
meu passado que deixou marcas .
e sobre um futuro,talvez sem destino...
Sobre a dor no peito sonbria .
e sobre a saudade infinita ...
o medo de não ser ninguem .
e tudo que me deixa aflita...___✒
A consciência escureceu,
Virou uma bola,
Parou na garganta e ficou,
O tempo se encarregou,
Expeli a dor,
Devolvi teus pedaços,
Em cacos,
Me reconstrui,
Em estilhaços,
Taça quebrada,
Vinho em vinagre,
Mas,
Nada nem ninguém muda o que vivi,
As marcas ficaram,
Tatuagem,
Cicatriz.
Sempre invencíveis, inabaláveis, e por isso; irreais. Quem pode ser sempre assim? apenas alguém das páginas de um gibi. Não é fácil vencer a dor; de fato, ela é minha maior inimiga. Sabe, quando se perde todos que se ama, ela chega e preenche o espaço. Ainda mais porque as memórias não se vão com eles. É difícil aceitar que a vida é desse jeito, ou melhor, o fim dela. Para mim, a dor é inevitável, pois apenas pode-se derrotá-la se aceitar, e eu não aceito. Deveria ser diferente. Ou ainda, se esquecer, mas não posso. Minha mente é o único lugar onde permanecem vivos, e enquanto eu viver serão eternos.
Sentir-se um FRACASSO, comparar-se continuamente com os outros, ou seja, trilhar o caminho alheio, faz com que todo mundo se machuque, e se machuque bastante. Uma pessoa mais bonita que a outra dói, alguém ter mais dinheiro dói, ter mais conhecimento dói tanto que é como enfiar uma lança no próprio peito. Ninguém pode ter tudo. Encontre seu caminho e conserve a sua própria rota, tenha seu próprio norteamento, ele JAMAIS estará no BAIXO; encontrar-se no alto, no ALTÍSSIMO.
É necessário enfrentar a colocar a mão em toda a sujeira pra limpar, antes de ter a satisfação da limpeza.
O mundo me dói,
Como uma apunhalada pelas costas,
Nada mais faz sentido,
Perdi o juízo,
Tudo que cria perdeu-se,
Desconstruiu-se,
Escorreu como lágrima,
Molhou-me o rosto,
Desgosto,
Engarrafado,
Contido num maço,
Num posto,
Em março,
Se alastra,
São só fugas,
Entre copos, fumaça e corpos,
Me aperta o cardio,
Me enjoa,
Virá pó,
Me assola a Alma,
Tira-me a calma,
Que a cada respirar se esvai,
Fico trêmula,
Inerte,
Inútil,
Misturada à esse mundo fútil,
Rebordose,
Vivendo ao inverso dos versos que um dia fiz,
Da vida que eu quis,
Como dente-de-leão,
Sopro de "Bem me quer, mal me quer",
Esvoaçou,
Em partículas se tornou,
Fragmentou,
Desmoronou.
Liberdade condicional,
Uma vida tão banal,
As correntes,
Não me deixam andar pra frente,
O capitalismo aprisiona,
Egoísmo e egocentrismo ocasiona,
As pessoas estão cheias de si,
Mas, vazias em sua companhia,
Ensurdecem,
Brigam,
Gritam,
Se impõe,
Se expõe,
Redes sociais são para isso,
Aprovação?
Se torna missão,
Dia-a-dia,
Essa agonia,
Contabilizam-se os likes,
Morre-se aos poucos,
Perde-se a humanidade,
Troca de olhares,
Onde estão os exemplares?
Prefere-se olhar para uma tela,
Sem brilho,
De olhares parados,
Sorrisos falsos,
Povo embriagado,
Ludibriado,
Nome do alucinógeno,
Tempos modernos,
Liquidez,
Nada dura,
Nada perdura,
Tudo se vai,
Escorre,
Perde o juízo,
Na velocidade da luz,
Millenium Falcon,
Sem rumo,
sem prumo,
Sumo.
Sou um Grito de Arte,
Uma escritora falida,
Num estrondo de silêncio,
Ensurdecedor,
Minha Arte vive em mim,
Mas, não posso viver da minha Arte,
Sou um Grito,
Estrondoso,
De silêncio,
A vida é uma violência à minha inteligência,
Onde todos os dias,
Sou violentada à deixar a esferográfica de lado para os versos,
E colocá-la entre os dedos,
Para melhor atendê-los,
Essas são as grades do capitalismo selvagem,
Onde,
Um uniforme, para alguns é capaz de ditar regras de julgamento,
Onde deixo meu mundo das ideias,
Escritora que sou, para escutar insultos,
Falta de educação, falta de empatia, não de todos,
Mas, de muitos,
Que julgam-se melhores por estarem por detrás de uma mesa...
Ou com um crachá de cargo à mais,
Tanto faz.
Portas fechadas
Janelas trancadas
Nenhum ruído se ouve do lado de fora
Dentro da casa um eco do nada
Eco do vazio dos que ali ainda viviam
Somente o ruido de suas mentes inquietas
Inseguras e temerosas sobre o futuro incerto
Alimentando-se da esperança de ouvir alguém bater à porta trazendo boas novas para seus corações exaustos
Ninguém bateu...
Olhei pra trás outra vez
O que eu vi?
Eu não sei
Esses olhos refletem o céu?
De onde vem essa cor profunda?
Profunda como mar
E carregam histórias que te fazem recitar
Recita a beleza e inspira
Quase posso compreender
O reflexos desses olhos
São a saudade que teima em te doer
- Sobre sua saudade
— Quando eu era velho se é que era novo / Quando eu ria em vez de chorar / Quando eu amei em vez de odiar, salpicos de gelo usavam a minha dor pensando que era tão natural como a minha amada solidão!
Todo ser humano possui dois lados,
Um é o que enxerga plenamente,
Outro é seu ponto cego,
Dentro deles,
Qual o certo?
O que vê com a retina?
Ou o que vê com a neblina do que é sentir?
O que seria do ser?
Se não houvesse a doutrina?
E o sentir fosse o centro do ser?
Certo dia me peguei desesperada, a água do chuveiro caía sobre o rosto, mas desta vez não abafava as lágrimas de dor.
Bati forte no peito, queria abri-lo e arrancar aquela dor dali.
O coração estava quebrado, a dor era sufocante.
Talvez se eu batesse mais forte arrancaria do peito está dor.
Até que no auge do desespero um pensamento racional insistiu em minha mente.
Você perdeu um filho moça, não tem como concertar isso!
Esperar que isso se ajeite é uma ilusão teimosa e persistente.
Eu sinto muito, ninguém deveria dizer adeus assim.
Mas aceite isto e talvez você possa começar a viver de novo.
E esses pedacinhos aí em seu peito podem se tornar algo inspirador no origami desta vida.
Se não dá pra concertar, faça algo belo com o que restou, talvez você ainda seja especial na vida de alguém.
Mas se você desistir, nunca vai saber. Não é mesmo?
Minha escrita não é cronológica,
Muitas vezes não tem lógica,
Estou constantemente apaixonada,
Por pessoas,
Sem conhecê-las,
Sem tocá-las,
Pode ser em sonhos,
Dormentes,
Ou,
Acordados de olhos abertos,
Estou constantemente apaixonada,
Pelas situações amáveis,
Pelas pessoas que se amam,
Pela gentileza,
Pela natureza,
Minha arte,
É te fazer sentir,
A paixão que existe em mim,
Tomar conta da paixão que existe em ti.
Afeto.
Um guerreiro pode ser sempre ferido, jamais ofendido. Podem feri-me a todo instante na superfície, jamais em profundidade e de forma alguma em meu ser.
