Sinceridade de um Homem para uma Mulher

É a minha chance de provar o meu valor.

Você deve escolher entre bondade para seus parentes ou ódio para os inimigos.

Sua força destrói os ossos dos homens. Sei o que fazer para destruir a mente deles.

Toda noite, nós cumpriremos minha promessa de vingança.

⁠Trauma está na moda nos dias de hoje. É uma piada. Tudo é trauma. Brigar com amigos é trauma, notas ruins são traumas. Eles precisam crescer.

⁠Você acha que eu conseguiria lidar com o fardo emocional de ter um caso?

⁠Tem uma grande diferença entre falar sobre uma ideia e, de fato, fazer todo o trabalho.

⁠O que é absolutamente verdade é que tenho pensado muito em você e realmente sinto que faremos algo muito especial juntos.

⁠Sonhar é um tipo de psicose. Nosso cérebro decide começar a alucinar enquanto dormimos. Como se ele fizesse uma faxina. Por alguma razão, precisamos que isso aconteça.

Os homens da sua geração ignoram a saúde mental por muito tempo.

Estamos tentando evitar que o multiverso entre em colapso.

Vou tirar tudo de você, assim como você tirou tudo de mim.

Como todos sabem, este último ano foi difícil. Minha família e eu somos gratos por todo o apoio que tivemos. Mas é hora de olhar adiante.

Não quero revirar outro caso, porque estou lutando para resolver este.

Naturalmente, não sou a mesma pessoa de antes. Nós decidimos que a vida continua.

Não venha com especulações a menos que possa prová-las.

É difícil aceitar o que aconteceu, mas isto não muda nada.

Hoje acordei com aquele frio na barriga, mas não era tristeza e nem euforia: depois de um café, algumas leituras, entre na página de Martha Medeiros para a lição do dia: ser um homem melhor!
Sim, faço esse exercício diariamente: leio páginas que escrevem para elas e acredito que isso vai naturalmente impregnando em mim e eu vou um dia, quem sabe, ser um bom homem sonhado por uma mulher boa.
Me atende se eu conseguir ser isso! Descobri que somente lavar, passar, cozinhar e cuidar das crianças, enquanto mantém uma atividade profissional, não me tornou esse homem. Fui expelido!
Depois de longas reflexões em desistir desse objetivo, resolvi continuar a jornada: quero melhorar.
A minha nova descoberta: me guardar. Vou sair dessa coisa de viver por "tentativas e erros", vou esperar essa boa mulher, que também como eu, caminha também em busca de ser uma boa mulher para um homem bom, em evolução...

'...A pornografia é só para homens. A mulher quer ser possuída em sua abstração, em sua geografia mutante, a mulher quer ser descoberta pelo homem para ela se conhecer. Ela é uma paisagem que quer ser decifrada pelas mãos e bocas dos exploradores. Ela não sabe quem é. Mas elas também não querem ser opacas, obscuras. Querem descobrir a beleza que cabe a nós revelar-lhes.

RONDÓ DE MULHER SÓ

Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.

Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.

O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.

Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.

A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.

É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.

Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.

Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.

Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.

O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.

Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?